Digitale purpurea

Di febbraio di Folgore da San Gimignano

2012-02-01T12:39:00.000+01:00

Orazio Gentileschi○Diana

E de febbrai' vi dono bella caccia

di cervi, di cavrïuoli e di cinghiari,

corte gonnelle, e grossi calzari,

e compagnia che ve deletti e piaccia;

can da guinzagli e segugi da traccia,

e le borse fornite di danari,

ad onta degli scarsi e degli avari,

o di chi 'n questo vi dà briga e 'mpaccia.

E la sera tornar co' vostri fanti

carcati de la molta salvaggina,

avendo gioia ed allegrezza e canti;

far trar del vino e fumar la cucina,

e fin al primo sonno star razzanti:

e po' posare 'infin alla mattina.

Non guardare il volto di Victor Hugo

2012-01-31T08:29:00.000+01:00

Gary Melchers

Non guardare il volto

fanciulla, guarda il cuore.

Il cuore di un bel giovane è spesso deforme.

Ci sono cuori in cui l'amore non si conserva.

Fanciulla, l'abete non è bello,

non è bello come il pioppo,

ma d'inverno mantiene le foglie.

Ahimè! A che serve dir questo?

Chi non è bello ha il torto di esistere;

la bellezza ama solo la bellezza.

Aprile volge le spalle a Gennaio.

La bellezza è perfetta.

La bellezza può tutto.

La bellezza è la sola cosa che non esiste a metà.

Il corvo vola solo di giorno.

Il gufo vola solo di notte.

Il cigno vola notte e giorno.
•••••••••

Ne regarde pas la figure.

Jeune fille, regarde le cœur.

Le cœur d’un beau jeune homme est souvent difforme.

Il y a des cœurs où l’amour ne se conserve pas.

Jeune fille, le sapin n’est pas beau.

N’est pas beau comme le peuplier.

Mais il garde son feuillage l’hiver.

Hélas ! à quoi bon dire cela ?

Ce qui n’est pas beau a tort d’être ;

La beauté n’aime que la beauté.

Avril tourne le dos à janvier.

La beauté est parfaite,

La beauté peut tout.

La beauté est la seule chose qui n’existe pas à demi.

Le corbeau ne vole que le jour,

Le hibou ne vole que la nuit,

Le cygne vole la nuit et le jour.

Quel che dice l'uomo di pena è sempre fuori luogo di Paul Éluard

2012-01-30T13:59:00.000+01:00

Rita Angus*Self-portrait*1937

Un inverno tutto rami duro come un cadavere

Un uomo su una panca in una via che fugge la folla

E che la solitudine colma

Largo all'insulso apparecchio della disperazione

Ai suoi specchi di piombo

Ai suoi bagni di sassi

Alle sue statue stagnanti

Largo all'oblio del bene

Ai laceri ricordi della verità

Luce nera vecchio incendio

Ai capelli perduti in un labirinto

Un uomo che si è sbagliato di piano di porta di chiave

Per saper meglio per amare meglio

Il paesaggio dove comincia

A che ora

Dove dunque finisce la donna

La sera si posa sopra la città

La sera raggiunge iil viandante nel suo letto

Il viandante nudo

Meno ghiotto di un vergine seno

Che dell'informe stella nutriente la notte

Ci sono demolizioni più tristi di un soldo

Indescrivibili eppure il sole ne evade cantando

Mentre il cielo danza e fa il suo miele

Ci sono muti deserti dove l'idillio fiorisce

Dove lo stucco che si disfa

Culla ombre congiunte

Fuoco ribelle fuoco di vene

Sotto l'onda unita dalle labbra

Su le mani ecco gli occhi

Assalite la vista.

Dietro i palazzi dietro le macerie

Dietro camini e cisterne

Di fronte all'uomo

Sulla spianata che svolge un mantello di polvere

Strascico di febbre

É l'invasione delle belle giornate

Una piantagione di spade turchine

Sotto palpebre schiuse nella folla di foglie

É la raccolta grave del piacere

Il fior di lino spezza le maschere

I volti son lavati

Dal colore che sa la distesa

I dì chiari del passato

Leoni in verghe aquile d'acqua pura

Tuono d'orgoglio che gonfia le ore

Del sangue dell'albe in catene

Proprio traverso il cielo

Col loro diadema contratto sulla massa di un unico specchio

Di un unico cuore

Ma più grave ora profondamente fra le vie abolite

Questo canto che la notte occupa

Questo canto che fa il sordo il cieco

Che dà il braccio a fantasmi

Questo amore negatore

Che si dibatte tra gli affanni

Con ben temprate lacrime

Questo sogno lacerato disarmato distorto ridicolo

Questa armonia incolta

Quest'orda che mendìca

Perchè oro soltanto ha volutro

Per tutta la sua vita intatta

E la perfezione dell'amore.

♣♣♣♣♣♣♣

CE QUE DIT L'HOMME DE PEINE EST TOUJOURS HORS DE PROPOS

Un hiver tout en branches et dur comme un cadavre

Un homme sur un banc dans une rue qui fuit la foule

Et que la solitude comble

Place à l'appareil banal du désespoir

A ses miroirs de plomb

A ses bains de cailloux

A ses statues croupissantes

Place à l'oubli du bien

Aux souvenirs en loques de la vérité

Lumière noire vieil incendie

Aux cheveux perdus dans un labyrinthe

Un homme qui s'est trompé d'étage de porte de clé

Pour mieux connaître pour mieux aimer

Où commence le paysage

A quelle heure

Où donc se termine la femme

Le soir se pose sur la ville

Le soir rejoint le promeneur dans son lit

Le promeneur nu

Moins gourmand d'un sein vierge

Que de l'étoile informe qui nourrit la nuit

Il y a des démolitions plus tristes qu'un sou

Indescriptibles et pourtant le soleil s'en évade en chantant

Pendant que le ciel danse et fait son miel

Il y a des murs déserts où l'idylle fleurit

Où le plâtre qui se découd

Berce des ombres confondues

Un feu rebelle un feu de veines

Sous la vague unique des lèvres

Prenez les mains voyez les yeux

Prenez d'assaut la vue

Derrière les palais derrière les décombres

Derrière les cheminées et les citernes

Devant l'homme

Sur l'esplanade qui déroule un manteau de poussière

Traîne de fièvre

C'est l'invasion des beaux jours

Une plantation d'épées bleues

Sous des paupières écloses dans la foule des feuilles

C'est la récolte grave du plaisir

La fleur de lin brise les masques

Les visages sont lavés

Par la couleur qui connaît l'étendue

Les jours clairs du passé

Leurs lions en barre et leurs aigles d'eau pure

Leur tonnerre d'orgueil gonflant les heures

Du sang des aubes enchaînées

Tout au travers du ciel

Leur diadème crispé sur la masse d'un seul miroir

D'un seul cœur

Mais plus bas maintenant profondément parmi les routes

abolies

Ce chant qui tient la nuit

Ce chant qui fait le sourd l'aveugle

Qui donne le bras à des fantômes

Cet amour négateur

Qui se débat dans les soucis

Avec des larmes bien trempées

Ce rêve déchiré désemparé tordu ridicule

Cette harmonie en friche

Cette peuplade qui mendie

Parce qu'elle n'a voulu que de l'or

Toute sa vie intacte

Et la perfection de l'amour

(La rose publique)

1934

Questa felicità di Mario Luzi

2012-01-29T08:56:00.000+01:00

Lucian Freud♦1951

Questa felicità promessa o data

m’è dolore, dolore senza causa

o la causa se esiste è questo brivido

che sommuove il molteplice nell’unico

come il liquido scosso nella sfera

di vetro che interpreta il fachiro.

Eppure dico: salva anche per oggi.

Torno torno le fanno guerra cose

e immagini su cui cala o si leva

o la notte o la neve

uniforme del ricordo.

Auschwitz di Salvatore Quasimodo

2012-01-28T09:01:00.000+01:00

Artista sconosciuto

Laggiù, ad Auschwitz, lontano dalla Vistola,

amore, lungo la pianura nordica,

in un campo di morte: fredda, funebre,

la pioggia sulla ruggine dei pali

e i grovigli di ferro dei recinti:

e non albero o uccelli nell’aria grigia

o su dal nostro pensiero, ma inerzia

e dolore che la memoria lascia

al suo silenzio senza ironia o ira.

Tu non vuoi elegie, idilli: solo

ragioni della nostra sorte, qui,

tu, tenera ai contrasti della mente,

incerta a una presenza

chiara della vita. E la vita è qui,

in ogni no che pare una certezza:

qui udremo piangere l’angelo il mostro

le nostre ore future

battere l’al di là, che è qui, in eterno

e in movimento, non in un’immagine

di sogni, di possibile pietà.

E qui le metamorfosi, qui i miti.

Senza nome di simboli o d’un dio,

sono cronaca, luoghi della terra,

sono Auschwitz, amore. Come subito

si mutò in fumo d’ombra

il caro corpo d’Alfeo e d’Aretusa!

Da quell’inferno aperto da una scritta

bianca: " Il lavoro vi renderà liberi "

uscì continuo il fumo

di migliaia di donne spinte fuori

all’alba dai canili contro il muro

del tiro a segno o soffocate urlando

misericordia all’acqua con la bocca

di scheletro sotto le docce a gas.

Le troverai tu, soldato, nella tua

storia in forme di fiumi, d’animali,

o sei tu pure cenere d’Auschwitz,

medaglia di silenzio?

Restano lunghe trecce chiuse in urne

di vetro ancora strette da amuleti

e ombre infinite di piccole scarpe

e di sciarpe d’ebrei: sono reliquie

d’un tempo di saggezza, di sapienza

dell’uomo che si fa misura d’armi,

sono i miti, le nostre metamorfosi.

Sulle distese dove amore e pianto

marcirono e pietà, sotto la pioggia,

laggiù, batteva un no dentro di noi,

un no alla morte, morta ad Auschwitz,

per non ripetere, da quella buca

di cenere, la morte.

(Quando caddero gli alberi e le mura)

C'è un paio di scarpette rosse di Joyce Lussu

2012-01-27T12:04:00.000+01:00

Carl Larsson•Murre

C'è un paio di scarpette rosse

numero ventiquattro

quasi nuove:

sulla suola interna si vede ancora la marca di fabbrica

Schulze Monaco

c'è un paio di scarpette rosse

in cima a un mucchio di scarpette infantili

a Buchenwald

più in là c'è un mucchio di riccioli biondi

di ciocche nere e castane

a Buchenwald

servivano a far coperte per i soldati

non si sprecava nulla

e i bimbi li spogliavano e li radevano

prima di spingerli nelle camere a gas

c'è un paio di scarpette rosse

di scarpette rosse per la domenica

a Buchenwald

erano di un bimbo di tre anni

forse di tre anni e mezzo

chi sa di che colore erano gli occhi

bruciati nei forni

ma il suo pianto lo possiamo immaginare

si sa come piangono i bambini

anche i suoi piedini

li possiamo immaginare

scarpa numero ventiquattro

per l'eternità

perché i piedini dei bambini morti non crescono

c'è un paio di scarpette rosse

a Buchenwald

quasi nuove

perché i piedini dei bambini morti

non consumano le suole...

Blues del profugo di Wystan Hugh Auden

2012-01-26T09:30:00.000+01:00

Otto Dix*My parents*1924

Diciamo che questa città ha dieci milioni d'anime,

alcune abitano in ville, altre in tuguri:

eppure non c'è posto per noi, mia cara, non c'è posto

per noi.

Una volta avevamo una terra, la credevamo bella,

cerca nell'atlante e la troverai:

non possiamo andarci adesso, mia cara, non possiamo

andarci adesso.

Nel cimitero del paese cresce un vecchio tasso,

ogni primavera fiorisce tutto:

fiorire non sanno i vecchi passaporti, mia cara, fiorire

non sanno i vecchi passaporti.

Il console ha battuto il pugno sul tavolo e ha detto:

" Se non avete un passaporto siete ufficialmente morti ":

ma noi siamo ancora vivi, mia cara, siamo ancora vivi.

Mi sono rivolto a un patronato; mi hanno fatto sedere;

mi hanno gentilmente chiesto di tornare l'anno prossimo:

ma oggi dove andremo, mia cara, oggi dove andremo?

Sono andato a una riunione; l'oratore s'è alzato e ha

detto:

" Se li facciamo entrare, ci fregano il pane quotidiano";

parlava di te e me, mia cara, parlava di te e me.

Mi è parso di sentire il rombo del tuono nel cielo;

era Hitler sull'Europa che diceva: "Devono morire";

oh, pensava a noi, mia cara, oh sì, pensava a noi.

Ho visto un cagnolino in una giacca chiusa da uno spillo,

ho visto una porta aperta e un gatto entrare:

ma non erano ebrei tedeschi, mia cara, non erano ebrei

tedeschi.

Ho passeggiato per il porto e mi sono fermato sul molo,

ho visto i pesci nuotare come se fossero liberi:

a soli tre metri da me, mia cara, a soli tre metri.

Ho attraversato un bosco, ho visto gli uccelli sugli alberi;

non conoscevano politicanti e cantavano a piacere:

non erano gli uomini, mia cara, non erano gli uomini.

Ho sognato un palazzo di mille piani,

con mille finestre e mille porte;

non una era nostra, mia cara, non una era nostra.

Stavo su una grande pianura sotto la neve;

diecimila soldati marciavano avanti e indietro:

cercavano te e me, mia cara, cercavano te e me."

♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥

REFUGEE BLUES

Says this city has ten million souls

Some are living in mansions, some are living in holes:

Yet there's no place for us, my dear, yet there's no place

for us.

Once we had a country and we thought it fair,

Look in the atlas and you'll find it there:

We cannot go there now, my dear, we cannot go there

now.

In the village churchyard there grows an old yew,

Every spring it blossom anew:

Old passport can't do that, my dear, old passports can't

do that.

The consul banged the table and said:

"If you've got no passport you're officially dead";

But we are still alive, my dear, but we are still alive.

Went to a commitee; they offered me a chair;

Asked me politely to return next year:

But where shall we go to-day, my dear, but where shall

we go to-day?

Came to a public meeting; the speaker got up and said:

"If we let them in, they will steal our daily bread";

He was talking of you and me, my dear, he was talking

of you and me.

Thought I heard the thunder rumbling in the sky;

It was Hitler over Europe, saying:"They must die";

O we were in his mind, my dear, O we were in his mind.

Saw a poodle in a jacket fastened with a pin,

Saw a door opened and a cat in:

But they weren't German Jews, my dear, but they weren't

German Jews.

Went down the harbour and stood upon the quay,

Saw the fish swimming as if they were free:

Only ten feet away,my dear, only ten feet away.

Walked through a wood, saw the birds in the trees;

They had no politicians and sang at their ease:

They weren't the human race, my dear, they weren't

the human race.

Dreamed I saw a building with a thousand floors,

A thousand windows and a thousand doors;

Not one of them was ours, my dear, not one of them

was ours.

Stood on a great plain in the falling snow;

Ten thousand soldiers marched to and fro:

Looking for you and me, my dear, looking for you and

me.

(Lighter Poems*Ballate, canzoni, blues e altri versi)

Lode, fai piano! di Marina Cvetaeva

2012-01-25T12:05:00.000+01:00

Aleksandra Belcova*Self-portrait*1923

26 Gennaio 1926

Lode, fai piano!

Non sbattere le porte -

gloria!

Angolo

del tavolo - e gomito.

Scompiglio - basta!

Cuore - tranquillo!

Gomito e fronte.

Gomito e - testa.

Giovani - amare.

Vecchi - scaldarsi.

E non c'è tempo - d'essere,

né dove cacciarsi.

Anche una tana, ma -

da sola! Gocce

dai rubinetti,

strepito di sedie,

bocche che parlano

con la minestra

in bocca: "Grazie

per i bei versi".

Dei miei vicini

remoti, nessuno

indovina - che pena

per la mia testa!

Orchestra di vandali!

Fortezza o steppa -

il paradiso è dove

non parlano!

Il bottegaio - soldi.

Il dongiovanni - prede.

A Dio io chiedo

una stanza - qualunque -

un buco - da sola! -

un posto - per me! -

quattro pareti per

il silenzio.

Il gatto inverno di Gianni Rodari

2012-01-24T12:38:00.000+01:00

Arthur Rackham*White Afternoon

Ai vetri della scuola stamattina

l'inverno strofina

la sua schiena nuvolosa

come un vecchio gatto grigio:

con la nebbia fa i giochi di prestigio,

le case fa sparire

e ricomparire;

con le zampe di neve imbianca il suolo

e per coda ha un ghiacciuolo...

Sì, signora maestra,

mi sono un po' distratto:

ma per forza, con quel gatto,

con l'inverno alla finestra

che mi ruba i pensieri

e se li porta in slitta

per allegri sentieri.

Invano io li richiamo:

si saranno impigliati in qualche ramo

spoglio;

o per dolce imbroglio, chiotti, chiotti,

fingon d'esser merli e passerotti.

(Filastrocche in cielo e in terra)

Albero spoglio di Wang Ya P'ing

2012-01-23T12:57:00.000+01:00

Elizabeth Sonrel

Un albero secco

fuori dalla mia finestra

solitario

leva nel cielo freddo

i suoi rami bruni.

Il vento sabbioso, la neve e il gelo

non possono ferirlo.

Ogni giorno quell'albero

mi dà pensieri di gioia:

da quei rami secchi

indovino il verde a venire.

Un fanale di Vincenzo Cardarelli

2012-01-22T08:59:00.000+01:00

Hans Baluschek*Großstatdt*1929

In una sera d'inverno

vidi un fanale a Monte Savello,

lucente nella nebbia.

Era un impensato autobus.

Era, quel lume, una grande promessa

per una città di sbandati,

urlante i suoi affanni,

martirizzata dall'nfame guerra.

Era il futuro che rifioriva

in milioni di esseri

attorno a me disperato, concluso.

Ed io solingo andavo,

dicendo a me stesso:

Il giorno corre alla sera

come la vita alla morte.

Ora è vicino il tramonto.

E tu potrai rifugiarti

in quella notte in cui non segue l'alba.

(Poesie aggiunte)

Canto di Simeone di Thomas Stearns Eliot

2012-01-21T14:13:00.000+01:00

Guy Carleton Wiggins

Signore, i giacinti romani fioriscono nei vasi

E il sole dell’inverno s’insinua sui colli di neve;

La stagione ostinata si sofferma.

La mia vita è leggera, in attesa del vento di morte,

Come una piuma sul dorso della mano.

La polvere nel sole e la memoria negli angoli

Attendono il vento che gela verso la terra morta.

Concedi a noi la tua pace.

Per molti anni camminai in questa città,

Mantenni fede e digiuno, provvedetti ai poveri,

Ho dato e avuto onori ed agiatezza.

Chi giunse alla mia porta non fu mai respinto.

Chi si ricorderà della mia casa, dove vivranno i figli

dei miei figli,

Quando verrà il tempo del dolore?

Prenderanno il sentiero della capra, la tana della volpe,

Fuggendo i volti stranieri e le spade straniere.

Prima che venga il tempo delle corde, delle sferze e

dei lamenti

Concedi a noi la tua pace.

Prima delle stazioni della montagna di desolazione,

Prima dell’ora certa del dolore materno,

Ora in questa stagione di nascita e morte,

Possa il Figliolo, il Verbo non pronunciante e

impronunciato ancora,

Accordare la consolazione d’Israele

A un uomo di ottant’anni e che non ha domani.

Secondo la tua parola.

Ti loderanno e soffriranno a ogni generazione

con gloria e derisione,

Luce su luce, salendo la scala dei santi.

Non per me il martirio, l’estasi del pensiero e della

preghiera,

Non per me la visione estrema.

Concedi a me la tua pace.

(E una spada trafiggerà il tuo cuore,

Anche il tuo.)

Sono stanco della mia vita e della vita di quelli che

verranno,

Muoio della mia morte e della morte di quelli che

verranno.

Che il tuo servo si parta

Dopo aver visto la tua salvezza

******************

A SONG OF SIMEON

Lord, the Roman hyacinths are blooming in bowls and

The winter sun creeps by the snow hills;

The stubborn season had made stand.

My life is light, waiting for the death wind,

Like a feather on the back of my hand.

Dust in sunlight and memory in corners

Wait for the wind that chills towards the dead land.

Grant us thy peace.

I have walked many years in this city,

Kept faith and fast, provided for the poor,

Have given and taken honour and ease.

There went never any rejected from my door.

Who shall remember my house, where shall live my

children’s children

When the time of sorrow is come?

They will take to the goat’s path, and the fox’s home,

Fleeing from the foreign faces and the foreign swords.

Before the time of cords and scourges and lamentation

Grant us thy peace.

Before the stations of the mountain of desolation,

Before the certain hour of maternal sorrow,

Now at this birth season of decease,

Let the Infant, the still unspeaking and unspoken Word,

Grant Israel’s consolation

To one who has eighty years and no to-morrow.

According to thy word.

They shall praise Thee and suffer in every generation

With glory and derision,

Light upon light, mounting the saints’ stair.

Not for me the martyrdom, the ecstasy of thought

and prayer,

Not for me the ultimate vision.

Grant me thy peace.

(And a sword shall pierce thy heart,

Thine also).

I am tired with my own life and the lives of those

after me,

I am dying in my own death and the deaths of those

after me.

Let thy servant depart,

Having seen thy salvation.

(Ariel poems)

Preghiera in gennaio di Fabrizio De Andrè

2012-01-20T11:48:00.000+01:00

Arthur Hacker*Cristo e la Maddalena

Lascia che sia fiorito

Signore, il suo sentiero

quando a te la sua anima

e al mondo la sua pelle

dovrà riconsegnare

quando verrà al tuo cielo

là dove in pieno giorno

risplendono le stelle.

Quando attraverserà

l'ultimo vecchio ponte

ai suicidi dirà

baciandoli alla fronte

venite in Paradiso

là dove vado anch'io

perché non c'è l'inferno

nel mondo del buon Dio.

Fate che giunga a Voi

con le sue ossa stanche

seguito da migliaia

di quelle facce bianche

fate che a voi ritorni

fra i morti per oltraggio

che al cielo ed alla terra

mostrarono il coraggio.

Signori benpensanti

spero non vi dispiaccia

se in cielo, in mezzo ai Santi

Dio, fra le sue braccia

soffocherà il singhiozzo

di quelle labbra smorte

che all'odio e all'ignoranza

preferirono la morte.

Dio di misericordia

il tuo bel Paradiso

lo hai fatto soprattutto

per chi non ha sorriso

per quelli che han vissuto

con la coscienza pura

l'inferno esiste solo

per chi ne ha paura.

Meglio di lui nessuno

mai ti potrà indicare

gli errori di noi tutti

che puoi e vuoi salvare.

Ascolta la sua voce

che ormai canta nel vento

Dio di misericordia

vedrai, sarai contento.

Dio di misericordia

vedrai, sarai contento.

19 Gennaio 1944 di Salvatore Quasimodo

2012-01-19T09:15:00.000+01:00

Christian Schad*1927

Ti leggo dolci versi d'un antico,

e le parole nate fra le vigne,

le tende, in riva ai fiumi delle terre

dell'est, come ora ricadono lugubri

e desolate in questa profondissima

notte di guerra, in cui nessuno corre

il cielo degli angeli di morte,

e s'ode il vento con rombo di crollo

se scuote le lamiere che qui in alto

dividono le logge, e la malinconia

sale dei cani che urlano dagli orti

ai colpi di moschetto delle ronde

per la vie deserte. Qualcuno vive.

Forse qualcuno vive. Ma noi, qui,

chiusi in ascolto dell'antica voce,

cerchiamo un segno che superi la vita,

l'oscuro sortilegio della terra,

dove anche fra le tombe di macerie

l'erba maligna solleva il suo fiore.

(Giorno dopo giorno*1947)

Città e Se son vuoti gli alberi di Sandro Penna

2012-01-18T12:48:00.000+01:00

J.C. Leyendecker

Città

Livida alba, io sono senza dio

Visi assonnati vanno per le vie

sepolti sotto fasci d'erbe diacce.

Gridano al freddo vuoto i venditori.

Albe più dense di colori vidi

su mari su campagne inutilmente.

Mi abbandono all'amore di quei visi.

**********************

Se son vuoti gli alberi

Se son vuoti gli alberi e il gennaio

comincia appena, a un puro sole brilla

sulla ghiaia del parco ora deserto

lo sputo del fanciullo ch'à passato

forse correndo mosso dall'aprile

lontano ...

La tomba di Stéphane Mallarmé

2012-01-17T08:26:00.000+01:00

Anna Ancher*Self-portrait*1877-78

Anniversario - Gennaio 1897

La nera corrucciata roccia se la tempesta

La ruoti, non starà neppur sotto pie mani

Tastanti se il suo volto somigli ai mali umani

Come per benedirne qualche impronta funesta.

Qui sempre se il tubare del colombo rampolla

Quel duolo immateriale di fittissime oscura

Nubili pieghe l'astro colmo dei dì futuri

Di cui un lampeggiare argenterà la folla.

Chi cerca, il solitario balzo ripercorrendo

Poco innanzi esteriore del nostro vagabondo -

Verlaine? Egli è celato, Verlaine, tra l'erba verde

A sorprendere solo ed ingenuo d'accordo

Le labbra senza bervi né la lena esaurendo

Un piccolo ruscello calunniato la morte.

***********************

TOMBEAU

Anniversaire - Janvier 1897.

Le noir roc courroucé que la bise le roule

Ne s'arrêtera ni sous de pieuses mains

Tâtant sa ressemblance avec les maux humains

Comme pour en bénir quelque funeste moule.

Ici presque toujours si le ramier roucoule

Cet immatériel deuil opprime de maints

Nubiles plis l'astre mûri des lendemains

Dont un scintillement argentera la foule.

Qui cherche, parcourant le solitaire bond

Tantôt extérieur de notre vagabond -

Verlaine? Il est caché parmi l'herbe, Verlaine

À ne surprendre que naïvement d'accord

La lèvre sans y boire ou tarir son haleine

Un peu profond ruisseau calomnié la mort.

Di Gennaio di Folgore da San Gimignano

2012-01-16T15:19:00.001+01:00

Crispin Van Den Broeck*Two young men

I' doto voi, nel mese di gennaio,

corte con fuochi di salette accese,

camere e letta d'ogni bello arnese,

lenzuoi de seta e copertoi di vaio,

treggea, confetti e mescere a razzaio,

vestiti di doagio e di rascese;

e'n questo modo stare a le difese,

muova scirocco, garbino e rovaio;

uscir di fuor alcuna volta il giorno,

gittando della neve bella e bianca

a le donzelle che saran d'attorno;

e, quando fosse la compagna stanca,

a questa corte facciasi ritorno,

e si riposi la brigata franca.

(Sonetti dei mesi)

Sull'amicizia di Kalhil Gibran

2012-01-15T16:22:00.000+01:00

Paul Gaugoin*1897

E un adolescente disse: Parlaci dell'Amicizia.

E lui rispose dicendo:

Il vostro amico è il vostro bisogno saziato.

E' il campo che seminate con amore e mietete con riconoscenza.

E' la vostra mensa e il vostro focolare.

Poiché, affamati, vi rifugiate in lui e lo ricercate per la vostra pace.

Quando l'amico vi confida il suo pensiero, non negategli la vostra approvazione, né abbiate paura di contraddirlo.

E quando tace, il vostro cuore non smetta di ascoltare il suo cuore:

Nell'amicizia ogni pensiero, ogni desiderio, ogni attesa nasce in silenzio e viene condiviso con inesprimibile gioia.

Quando vi separate dall'amico non rattristatevi:

La sua assenza può chiarirvi ciò che in lui più amate, come allo scalatore la montagna è più chiara della pianura.

E non vi sia nell'amicizia altro scopo che l'approfondimento dello spirito.

Poiché l'amore che non cerca in tutti i modi lo schiudersi del proprio mistero non è amore, ma una rete lanciata in avanti e che afferra solo ciò che è vano.

E il meglio di voi sia per l'amico vostro.

Se lui dovrà conoscere il riflusso della vostra marea, fate che ne conosca anche la piena.

Quale amico è il vostro, per cercarlo nelle ore di morte?

Cercatelo sempre nelle ore di vita.

Poiché lui può colmare ogni vostro bisogno, ma non il vostro vuoto.

E condividete i piaceri sorridendo nella dolcezza dell'amicizia.

Poiché nella rugiada delle piccole cose il cuore ritrova il suo mattino e si ristora.

(Buon compleanno Veronica!)

Lavandare di Giovanni Pascoli

2012-01-15T08:59:00.000+01:00

Walter Langley*Never morning wore to evening*1894

Nel campo mezzo grigio e mezzo nero

resta un aratro senza buoi che pare

dimenticato, tra il vapor leggero.

E cadenzato dalla gora viene

lo sciabordare delle lavandare

con tonfi spessi e lunghe cantilene:

Il vento soffia e nevica la frasca,

e tu non torni ancora al tuo paese!

quando partisti, come son rimasta!

come l'aratro in mezzo alla maggese.

(L'ultima passeggiata*Myricae)

La Musa venale di Charles Baudelaire

2012-01-14T13:15:00.000+01:00

Lèon Goupil*Sarah Bernhardt

O musa del mio cuore, amante dei palazzi, avrai tu,

quando Gennaio libererà i suoi venti, nella nera noia

delle sere nevose, un tizzone che scaldi i tuoi piedi

violacei?

Rianimerai dunque le tue spalle marmoree ai raggi

notturni che filtrano attraverso le imposte?

Al sentire borsa e palazzo a secco, raccoglierai l'oro

delle volte azzurrine?

Bisogna che tu, per guadagnarti il pane d'ogni sera,

dondoli, come il chierichetto, l'incensiere, cantando

un Te Deum cui non credi?

Oppure, come un saltimbanco a digiuno, mostrerai

le tue grazie e il tuo riso molle d'un pianto che non

si vede per far sì che il volgo si sganasci dalle

risate?

******************

La Muse vénale

Ô muse de mon coeur, amante des palais,

Auras-tu, quand Janvier lâchera ses Borées,

Durant les noirs ennuis des neigeuses soirées,

Un tison pour chauffer tes deux pieds violets?

Ranimeras-tu donc tes épaules marbrées

Aux nocturnes rayons qui percent les volets?

Sentant ta bourse à sec autant que ton palais

Récolteras-tu l'or des voûtes azurées?

II te faut, pour gagner ton pain de chaque soir,

Comme un enfant de choeur, jouer de l'encensoir,

Chanter des Te Deum auxquels tu ne crois guère,

Ou, saltimbanque à jeun, étaler tes appas

Et ton rire trempé de pleurs qu'on ne voit pas,

Pour faire épanouir la rate du vulgaire.

(Spleen e ideale)

Anime salve di Fabrizio De Andrè

2012-01-13T12:05:00.000+01:00

Lucian Freud*1967

Mille anni al mondo mille ancora

che bell'inganno sei anima mia

e che bello il mio tempo che bella compagnia

sono giorni di finestre adornate

canti di stagione

anime salve in terra e in mare

sono state giornate furibonde

senza atti d'amore

senza calma di vento

solo passaggi e passaggi

passaggi di tempo

ore infinite come costellazioni e onde

spietate come gli occhi della memoria

altra memoria e non basta ancora

cose svanite facce e poi il futuro

i futuri incontri di belle amanti scellerate

saranno scontri

saranno cacce coi cani e coi cinghiali

saranno rincorse morsi e affanni per mille anni

mille anni al mondo mille ancora

che bell'inganno sei anima mia

e che grande il mio tempo che bella compagnia

mi sono spiato illudermi e fallire

abortire i figli come i sogni

mi sono guardato piangere in uno specchio di neve

mi sono visto che ridevo

mi sono visto di spalle che partivo

ti saluto dai paesi di domani

che sono visioni di anime contadine

in volo per il mondo

mille anni al mondo mille ancora

che bell'inganno sei anima mia

e che grande questo tempo che solitudine

che bella compagnia

(grazie Faber per essere stato con noi)

Gennaio di Renzo Pezzani

2012-01-12T12:44:00.000+01:00

Edgar Maxence

Bigio il ciel, la terra brulla:

questo mese poverello

nella sporta non ha nulla,

ma tien vivo un focherello.

Senza gregge e campanello

solo va, pastor del vento.

Con la neve nel cappello

fischia all’uscio il suo lamento.

Breve il dì, lunga la notte,

cerca il sole con affanno.

Ha le tasche vuote e rotte,

ma nasconde il pan d’un anno.

* * * * * *

Cerchi il fuoco e porti in dosso

umor nero, vento e gelo;

col tuo sguardo incanti il fosso,

col tuo fiato appanni il cielo

Per il freddo che tu porti

prati e boschi sembran morti,

ma di sotto la tua neve

vita nuova il grano beve.

In memoria di W.B. Yeats di Wystan Hugh Auden

2012-01-11T15:01:00.000+01:00

Jozef Mehoffer*Portait with Pegaso*1913

Disparve nel pieno dell’inverno:

i ruscelli erano gelati, gli aeroporti quasi deserti,

e la neve sfigurava le statue pubbliche;

il mercurio sprofondava nella bocca del giorno morente.

Sì, tutti gli strumenti concordano:

il giorno della sua morte era un giorno scuro e freddo.

Lontano dal suo male

i lupi correvano per le foreste sempreverdi,

il fiume di campagna fu insensibile alla moda dei moli;

lingue afflitte

nascosero la morte del poeta ai suoi versi.

Ma per lui fu l’ultimo pomeriggio che fu lui,

un pomeriggio d’infermiere e di sussurri;

le province del suo corpo si ribellarono,

le piazze della sua mente rimasero vuote,

il silenzio invase i sobborghi,

il flusso del sentire cessò in lui: egli divenne i suoi

ammiratori.

Ora è sparso per cento città

e dato per intero a estranei affetti;

perchè trovi la sua felicità in un’altra specie di bosco

e sia punito secondo un codice di coscienza straniero.

Le parole di un morto

mutano nelle viscere dei vivi.

Ma nell’importanza e nel chiasso di un domani,

quando gli agenti di cambio vanno ruggendo come

belve per la Borsa,

e i poveri hanno le sofferenze cui sono alquanto avvezzi,

e ognuno nel carcere di sè è quasi convinto della sua

libertà,

alcune migliaia penseranno a questo giorno

come a un giorno in cui si è fatto qualcosa di un po’

inconsueto.

Sì, tutti gli strumenti concordano:

il giorno della sua morte era un giorno scuro e freddo.

Eri come noi sciocco; il tuo dono sopravvisse a tutto:

alla parrocchia delle ricche dame, al declino del corpo,

a te stesso: la folle Irlanda ti ferì facendoti poeta.

L’Irlanda conserva la sua follia e il suo clima,

chè la poesia non fa accadere niente: sopravvive

nella valle del suo dire dove i suoi funzionari

mai vorrebbero mettere mano; scorre a sud

dalle tenute della solitudine e delle assidue pene,

spoglie città in cui crediamo e moriamo; sopravvive ,

un modo di accadere, una bocca.

Prendi un ospite onorato,

terra: William Yeats è stato.

Che il vasel d’Irlanda sia

vuoto in te di sua poesia.

Il Tempo che è insofferente

con l’ardito e l’innocente,

e insensibile in un giorno

ad un corpo tutto adorno,

il linguaggio onora, e approva

chi gli dona vita nuova;

vanità e viltà perdona,

finalmente le incorona.

Se con questa strana scusa

Kipling perdonò e la musa

di Claudel perdonerà,

di un tal genio ha già pietà.

Nell’ora dell’incubo atra

ogni can d’Europa latra,

ogni viva gente aspetta

nel suo odio tutta stretta;

l’onta intellettuale osserva

da ogni viso uman proterva,

e negli occhi addolorati

mari covano ghiacciati.

E, poeta, tu, sprofonda

nella tenebra più fonda,

la tua voce sempre voglia

liberarci d’ogni doglia;

messi i versi tuoi a coltura,

rendi vigna la sventura,

la miseria umana in canto

volgi estatico nel pianto;

nei deserti d’ogni cuore

apri il fonte guaritore,

chi, dei giorni schiavo, gode

libertà muovi alla lode.

gennaio 1939

******************

In Memory of W. B. Yeats

He disappeared in the dead of winter:

The brooks were frozen, the air-ports almost deserted,

And snow disfigured the public statues;

The mercury sank in the mouth of the dying day.

O all the instruments agree

The day of his death was a dark cold day.

Far from his illness

The wolves ran on through the evergreen forests,

The peasant river was untempted by the fashionable

quays;

By mourning tongues

The death of the poet was kept from his poems.

But for him it was his last afternoon as himself,

An afternoon of nurses and rumours;

The provinces of his body revolted,

The squares of his mind were empty,

Silence invaded the suburbs,

The current of his feeling failed; he became his

admirers.

Now he is scattered among a hundred cities

And wholly given over to unfamiliar affections,

To find his happiness in another kind of wood

And be punished under a foreign code of conscience.

The words of a dead man

Are modified in the guts of the living.

But in the importance and noise of to-morrow

When the brokers are roaring like beasts on the floor

of the Bourse,

And the poor have the sufferings to which they are

fairly accustomed,

And each in the cell of himself is almost convinced of

his freedom,

A few thousand will think of this day

As one thinks of a day when one did something slightly

unusual.

O all instruments agree

The day of his death was a dark cold day.

You were silly like us; your gift survived it all:

The parish of rich women, physical decay,

Yourself; mad Ireland hurt you into poetry.

Now Ireland has her madness and her weather still,

For poetry makes nothing happen: it survives

In the valley of its saying where executives

Would never want to tamper, flows south

From ranches of isolation and the busy griefs,

Raw towns that we believe and die in; it survives,

A way of happening, a mouth.

III

Earth, receive an honoured guest:

William Yeats is laid to rest.

Let the Irish vessel lie

Emptied of its poetry.

Time that is intolerant

Of the brave and innocent,

And indifferent in a week

To a beautiful physique,

Worship language and forgives

Everyone by whom it lives;

Pardons cowardice, conceit,

Lay its honours at their feet.

Time that with this strange excuse

Pardoned Kipling and his views,

And will pardon Paul Claudel,

Parsons him for writing well.

In the nightmare of the dark

All the dogs of Europe bark,

And the living nations wait,

Each sequestered in its hate;

Intellectual disgrace

Stares from every human face,

And the seas of pity lie

Locked and frozen in each eye.

Follow, poet, follow right

To the bottom of the night,

With your unconstraining voice

Still persuade us to rejoice;

With the farming of a verse

Make a vineyard of the curse,

Sing of human unsuccess

In a rapture of distress;

In the deserts of the heart

Let the healing fountain start,

In the prison of his days

Teach the free man how to praise.

d. Jan.1939

(Un altro tempo)

Sì, ancora la neve di Andrea Zanzotto

2012-01-10T12:57:00.000+01:00

Abbott Anderson Thayer*1912

"Ti piace essere venuto a questo mondo?"

Bamb.: Sì, perché c'è la STANDA".

Che sarà della neve

che sarà di noi?

Una curva sul ghiaccio

e poi e poi... ma i pini, i pini

tutti uscenti alla neve, e fin l'ultima età

circondata da pini. Sic et simpliciter?

E perché si è - il mondo pinoso il mondo nevoso -

perché si è fatto bambucci-ucci, odore di cristianucci,

perché si è fatto noi, roba per noi?

E questo valere in persona ed ex-persona

un solo possibile ed ex-possibile?

Hölderlin: "siamo un segno senza significato":

ma dove le due serie entrano in contatto?

Ma è vero? E che sarà di noi?

E tu perché, perché tu?

E perché e che fanno i grandi oggetti

e tutte le cose-cause

e il radiante e il radioso?

Il nucleo stellare

là in fondo alla curva di ghiaccio,

versi inventive calligrammi ricchezze, sì,

ma che sarà della neve dei pini

di quello che non sta e sta là, in fondo?

Non c'è noi eppure la neve si affisa a noi

e quello che scotta

e l'immancabilmente evaso o morto

evasa o morta.

Buona neve, buone ombre, glissate glissate.

Ma c'è chi non si stanca di riavviticchiarsi

graffignare sgranocchiare solleticare,

di scoiattolizzare le scene che abbiamo pronte,

non si stanca di riassestarsi

- l'ho, sempre, molto, saputo -

al luogo al bello al bel modulo

a cieli arcaici aciduli come slambròt cimbrici

al seminato d'immagini

all'ingorgo di tenebrelle e stelle edelweiss

al tutto ch'è tutto bianco tutto nobile:

e la volpazza di gran coda e l'autobus

quello rosso sul campo nevato.

Biancaneve biancosole biancume del mio vecchio io.

Ma presto i bambucci-ucci

vanno al grande magazzino

- ai piedi della grande selva -

dove c'è pappa bonissima e a maraviglia

per voi bimbi bambi con diritto

e programma di pappa, per tutti

ferocemente tutti, voi (sniff sniff

gran gnam yum yum slurp slurp:

perché sempre si continui l'"umbra fuimus fumo e fumetto"):

ma qui

ahi colorini più o meno truffaldini

plasmon nipiol auxol lustrine e figurine

più o meno truffaldine:

meglio là, sottomano nevata sottofelce nevata...

O luna, ormai,

e perfino magnolia e perfino

cometa di neve in afflusso, la neve.

Ma che sarà di noi?

Che sarà della neve, del giardino,

che sarà del libero arbitrio e del destino

e di chi ha perso nella neve il cammino

(e la neve saliva saliva - e lei moriva)?

E che si dice là nella vita?

E che messaggi ha la fonte di messaggi?

Ed esiste la fonte, o non sono

che io-tu-questi-quaggiù

questi cloffete clocchete ch ch

più che incomunicante scomunicato tutti scomunicati?

Eppure negli alti livelli

sopra il coma e il semicoma e il limine

si brusisce e si ronza e si cicala-ciàcola

- ancora - per una minima e semiminima

biscroma semibiscroma nanobiscroma

cose e cosine

scienze lingue e profezie

cronaca bianca nera azzurra

di stimoli anime e dèi,

libido e cupìdo e la loro

prestidigitazione finissima;

è così, scoiattoli afrori e fiordineve in frescura

e "acqua che devia

si dispera si scioglie s'allontana"

oltre il grande magazzino ai piedi della selva

dove i bambucci piluccano zizzole...

E le falci e le mezzelune e i martelli

e le croci e i designs-disegni

e la nube filata di zucchero che alla psiche ne vie?

E la tradizione tramanda tramanda fa passamano?

E l'avanguardia ha trovato, ha trovato?

E dove il fru-fruire dei fruitori

nel truogolo nel buio bugliolo nel disincanto,

dove, invece, l'entusiasmo l'empireirsi l'incanto?

Che si dice lassù nella vita,

là da quelle parti là in parte;

che si cova si sbuccia si spampana

in quel poco in quel fioco

dentro la nocciolina dentro la mandorletta?

E i mille dentini che la minano?

E il pino. E i pini-ini-ini per profili

e profili mai scissi mai cuciti

ini-ini a fianco davanti

dietro l'eterno l'esterno l'interno (il paesaggio)

dietro davanti da tutti i lati,

i pini come stanno, stanno bene?

Detto alla neve: "Non mi abbandonerai mai, vero?"

E una pinzetta, ora, una graffetta.

(La Beltà*1968)

Zampa e Tenebre di gennaio di Paul Eluard

2012-01-09T15:36:00.002+01:00

Gwen John

Il gatto nella notte si fissa per gridare,

Nell’aria libera, nella notte, il gatto grida.

E triste, a altezza d’uomo, l’uomo ode quel grido.

_______________________

PATTE

Le chat s'ètablit dans la nuit pour crier,

Dans l'air libre, dans la nuit le chat crie.

Et, triste, à hauteur d'homme, l'homme entend son cri.

***************************

Tenebre di gennaio corrotta speranza di spazio

In fondo alla pupilla dove l'alba

E' una bottiglia vuota.

________________________
TENEBRE DE JANVIER
Tènebres de Janvier mauvais espoir d'espace
Au fond de l'oeil où l'aube est une bouteille vide.

L'ospizio di Antonio Machado

2012-01-08T14:39:00.000+01:00

Lawren S. Harris*1919

E’ l’ospizio, l’antico ospizio provinciale,

caseggiato in rovina di tegole annerite

dove fanno il nido i rondoni in estate

e gracchiano cornacchie in inverno di notte.

Con il frontone al Nord, in mezzo a due torrioni

di una fortezza antica, il sordido edificio

di muri screpolati e sudicie muraglie,

è angolo d’ombra eterna. Quell'antico ospizio!

Mentre invia opaca luce il sole di gennaio,

triste luce velata sopra i deserti campi,

ad una finestruccia, al calare del giorno,

spuntavano volti pallidi, attoniti e malati,

a scrutar le montagne azzurre della sierra,

o, dai cieli candidi, come sopra la terra fredda,

cader la bianca neve sopra la terra fredda,

sopra la terra fredda la neve silenziosa!....

*******************

EL HOSPICIO

Es el hospicio, el viejo hospicio provinciano,

el caserón ruinoso de ennegrecidas tejas

en donde los vencejos anidan en verano

y graznan en las noches de invierno las cornejas.

Con su frontón al Norte, entre los dos torreones

de antigua fortaleza, el sórdido edificio

de grietados muros y sucios paredones,

es un rincón de sombra eterna. ¡El viejo hospicio!

Mientras el sol de enero su débil luz envía,

su triste luz velada sobre los campos yermos,

a un ventanuco asoman, al declinar el día,

algunos rostros pálidos, atónitos y enfermos,

a contemplar los montes azules de la sierra;

o, de los cielos blancos, como sobre una fosa,

caer la blanca nieve sobre la fría tierra,

¡sobre la tierra fría la nieve silenciosa!...

Fuga in Egitto di Renzo Pezzani

2012-01-07T13:20:00.000+01:00

Giotto*Fuga in Egitto*Cappella degli Scrovegni

Sono in tre per la campagna

inseguiti da re Erode.

Ma c'è un angelo custode

che li guida e li accompagna.

Sono in tre come smarriti,

ma c'è un angelo che regge

con la man la briglia e legge

dentro i cieli alti e infiniti,

la parola d'ogni stella

che soccorre, umile e amica,

e tremando pare dica

che la strada è proprio quella.

La Befana spaziale di Gianni Rodari

2012-01-06T08:59:00.000+01:00

Gil Elvgren*1958

Su quel pianeta la Befana

viaggia a cavallo di un razzo

a diciassette stadi

e in ogni stadio

c'è un bell'armadio

zeppo di doni

e un robot elettronico

con gli indirizzi dei bambini buoni.

Anzi con gli indirizzi

di tutti i bambini, perchè

ormai s'è capito

che di proprio cattivi non ce n'è.

I Magi di Angiolo Silvio Novaro

2012-01-05T08:15:00.000+01:00

Hans Thoma

La carovana

non è lontana

dei Magi d'Oriente.

Scalpitìo di cavalli si sente,

suoni di pifferi, confuse

aria di cornamuse.

I re portano tesori

su cavalli bardati d'argento,

e i pastori a passo lento

ingenui cuori.

Il rosario dell'anima di Fausto Maria Martini

2012-01-04T12:35:00.000+01:00

Leon Frederic*Allegoria della notte

per Sergio Corazzini

Sanguina, fra le tegole, la sera.

Anima, non guardare:

la vita, oggi, è vestita di giaggiolo.

Ripensa quel che fu: tu leggerai

il tuo passato nei messali d'oro!

I mobili più lunghe ombre protendono....

Anima, non guardare:

per consolazione

hai Sant'Anna che prega con Maria,

e i piccoli re magi di cartone...

Il tarlo inizia l'opera notturna.

Tu resti sempre solo,

romantico poeta, ammalerai!

Anima, non udire, se ti chiama

la Vita, ch'è vestita di giaggiolo.

Il bambino malato è a la finestra.

Anima, non guardare:

fra gli alberi, sereni sacerdoti

dell'ombra, leggerai, con la sorella,

il tuo passato nei messali d'oro!

Sul bambino malato un pipistrello...

Anima, poverella,

io so perchè rimpiangi la mattina...

era candida come tortorella:

Anima, il tuo passato è il tuo destino!

La notte, senza palpebre, ti guarda!

Ma nell'ombra, Sant'Anna

ora non prega più...

con i doni regali, in processione,

partirono i re magi di cartone.

Una lampada accesa s'è già spenta.

Verso un altro presepe

partirono i re magi di cartone:

con Maria non c'è più

Anna, Sant'Anna, la nonna di Gesù...

L' agrifoglio di Giovanni Pascoli

2012-01-03T14:36:00.000+01:00

Victorians Christmas cards

Sul limitare, tra la casa e l’orto

dove son brulli gli alberi, te voglio,

che vi verdeggi dopo ch’io sia morto,

sempre, agrifoglio.

Lauro spinoso t’ha chiamato il volgo,

che sempre verde t’ammirò sul monte:

oh! cola il sangue se un tuo ramo avvolgo

alla mia fronte!

Tu devi, o lauro, cingere l’esangue

fronte dei morti! E nella nebbia pigra

alle tue bacche del color di sangue,

venga chi migra,

tordo, frosone, zigolo muciatto,

presso la casa ove né suona il tardo

passo del vecchio. E vengavi d’appiatto

l’uomo lombardo,

e del tuo duro legno, alla sua guisa

foggi cucchiari e mestole; il cucchiare

con cui la mamma imbocca il bimbo, assisa

sul limitare.

(Odi)

I 12 mesi di Gianni Rodari

2012-01-02T13:00:00.001+01:00

Gennaio, Gennaio,

il 1° giorno è il più gaio,

è fatto solo di speranza:

chi ne ha tanta, vive abbastanza.

Febbraio viene a potare la vite

con le dita intirizzite:

è senza guanti ed ha i geloni

e un buco negli zoccoloni.

Marzo pazzo e cuor contento

si sveglia un mattino pieno di vento:

la prima rondine arriva stasera

con l'espresso della primavera.

Aprile tosatore

porta lana al vecchio pastore

spoglia la pecora e l'agnello

per farti un berretto ed un mantello.

Maggio viene ardito e bello

con un garofano all'occhiello,

con tante bandiere nel cielo d'oro

per la festa del lavoro.

Giugno, invece, è falciatore;

il fieno manda un dolce odore,

in alto in alto l'allodola vola,

il bidello chiude la scuola.

Luglio miete il grano biondo,

la mano è stanca, il cuore è giocondo.

Canta il cuculo tra le foglie:

c'è chi lavora e mai non raccoglie.

Agosto batte il grano nell'aia,

gonfia i sacchi, empie la staia:

c'è tanta farina al mondo... perché

un po' di pane per tutti non c'è?

Settembre settembrino,

matura l'uva e si fa il vino,

matura l'uva moscatella:

scolaro, prepara la cartella!

Ottobre seminatore:

in terra il seme sogna il fiore,

sottoterra il buio germoglio sa

che il domani lo scalderà.

Novembre legnaiolo

va nei boschi solo solo,

c'è l'ultima foglia a un albero in vetta

e cade al primo colpo d'accetta.

Vien Dicembre lieve lieve,

si fa la battaglia a palle di neve:

il fantoccio crolla a terra

e così cade chi vuole la guerra!

Lettera di Capodanno di Gesualdo Bufalino

2012-01-01T12:24:00.000+01:00

Alfons Mucha*January

Dicono che repetita iuvant;

che il primo bacio è insipido, ma è il secondo che conta;

che il bis d'un minuto radioso

s'insaporisce d'un miele che ci sfuggì quella sera ...

Ma l'anno che ritorna col suo rauco olifante

a soffiarci dentro le orecchie

l'ennesima Roncisvalle,

e ingrossa i fiumi, impoverisce gli alberi;

l'anno che nello specchio del bagno consegna

a uno svogliato rasoio la barba sempre più bianca;

l'anno che cresce su sé con l'ingordigia dei numeri,

sgranando sul calendario

il recidivo blues del Mai più ...

chi oserebbe dire che meriti la festa del Benvenuto?

chi potrebbe giurare che non sia peggio degli altri?

Il male si moltiplica e repetita non iuvant.

Eppure ... Eppure nella tombola arcana del Possibile

fra i dadi e il caso la partita è aperta;

gonfiano fiori insoliti il grembo d'una zolla;

lune mai viste inonderanno il cielo,

due ragazzi in un giardino

si scambieranno i telefoni, i nomi,

stupiti di chiamarsi Adamo ed Eva;

verrà sotto i balconi

un cieco venditore d'almanacchi

a persuaderci di vivere ...

Crediamogli un'ultima volta.

1996

Buon 2012

2012-01-01T00:42:00.000+01:00

Joseph Christian Leyendecker

A tutti Voi!!!!

L'attimo fuggente di Andrea Zanzotto

2011-12-31T12:50:00.000+01:00

Joseph Christian Leyendecker*31 dicembre 1932

"Le front comme un drapeau perdu"

Ancora qui. Lo riconosco. In orbite

di coazione. Gli altri nell'incorposa

increante libertà. Dal monte

che con troppo alte selve m'affronta

tento vedere e vedermi,

mentre allegria irrita di lumi

san Silvestro, sparge laggiù la notte

di ghiotti muschi, di ghiotte correntie.

E. E, puro vento, sola neve, ch'io toccherò tra poco.

Ditemi che ci siete, tendetevi a sorreggermi.

In voi fui, sono, mi avete atteso,

non mai dubbio v'ha offesi.

Sarai, anima e neve,

tu: colei che non sa

oltre l'immacolato tacere.

Ravvia la mia dispersa fronte. Sollevami. E.

E' questo il sospiro che discrimina

che culmina, "l'attimo fuggente".

E' questo il crisma nel cui odore io dico:

sì, mi hai raccolto

su da me stesso e con te entro

nella fonte dell'anno.

(IX Egloghe)

I giorni, i mesi, gli anni di Diego Valeri

2011-12-30T12:07:00.000+01:00

Helen Parsons Sheperd*Bus Stop*1965

I giorni, i mesi, gli anni,

dove mai sono andati?

Questo piccolo vento

che trema alla mia porta,

uno a uno, in silenzio,

se li è portati via.

Questo piccolo vento

foglia a foglia mi spoglia

dell’ultimo mio verde

già spento. E così sia.

Canzone di John Keats

2011-12-29T08:05:00.000+01:00

Caspar David Friedrich

I
Nella notte cupa di dicembre
Tanto felice albero felice
Coi rami che non ricordano
La loro verde felicità:
Il vento non può dissolverli
Sibilando bianco tra loro,
Nè le fredde sgelate trattengono
I germogli di primavera.
II
Nella notte cupa di dicembre
Tanto felice felice ruscello
Per le acque che non ricordano
Lo sguardo caldo del sole
E nell'oblio trattengono
Tormenti di cristallo
Dolci senza lamenti
Al tempo ghiacciato.
III
Oh, fosse così per tanti
Ragazzi e dolci amanti!
Ve n'è mai stato uno
Che non ha pianto al passato?
Percepire il mutamento, sentirlo,
Sapere che nessuno può sanarlo,
Che i sensi non possono indurirlo.
Questo mai è stato detto in poesia.
*****************
SONG
I
In drear-nighted December,
Too happy, happy tree,
Thy branches ne'er remember
Their green felicity:
The north cannot undo them
With a sleety whistle through them;
Nor frozen thawings glue them
From budding at the prime.
II
In drear-nighted December,
Too happy, happy brook,
Thy bubblings ne'er remember
Apollo's summer look;
But with a sweet forgetting,
They stay their crystal fretting,
Never, never petting
About the frozen time.
III
Ah! would 'twere so with many
A gentle girl and boy!
But were there ever any
Writhed not at passed joy?
To know the change and feel it,
When there is none to heal it,
Nor numbed sense to steel it,
Was never said in rhyme.

Cartolina di Giovanni Pascoli

2011-12-28T11:58:00.000+01:00

Christmas time*Eastman Johnson*1864

A Orazio Bacci

Caro Orazio, i panforti, come scudi

omerici, d'argento cesellato,

brillano nella cantera, e dallato

hanno amaretti e cavallucci, studi

incliti di Sanesi pasticcieri.

Siena! dolce paese! Oh mi si dia

di veder la città de' miei pensieri!

So che vorrei fermarmi a mezza via,

tra Fiorenza gaietta e Siena austera,

o caro Orazio mio, nel tuo Castello.

Forse vi troverei la primavera,

ora che brullo dondola l'ornello.

Così soavi ha gli occhi la tua mamma,

che governa sue tre vite leggiadre,

così pura del tuo lare è la fiamma,

così paterno è il piglio di tuo padre,

ch'io mi crederei giunto ove ho il cammino:

alfine, Orazio mio, mi crederei

giunto, tra sì gran pene, al mio destino:

là dov'è babbo e mamma e tutti i miei.

Tutti, all'infuori delle due soavi

sorelle mie di sangue e cor, che adoro;

ed amo tanto te, perché pensavi

unicamente, col tuo dono, a loro.

Basta: la notte di Natale, quando

sono pel cielo tanti gli angioletti;

se qualche groppo ne verrà, cianciando,

come uno stormo, sopra i nostri tetti,

(candidi stanno, e poi qual va, qual viene,

e nuova schiera ad ora ad or s'aduna:

li crede il volgo nuvole serene

erranti in cielo al lume della luna)

se alcuno ne verrà, sì che nel viso

possa vederlo, io gli dirò che porti,

prima ancor che nel santo paradiso,

questa novella a casa de' miei morti:

che c'è una casa in questa dolce terra

che ci vuol bene per la sua bontà.

Quelli ne goderanno di sotterra

e Dio dal Cielo vi benedirà.

Livorno, 28 decembre 1889.

(Poesie varie)

Ritratto di signora I di Thomas Stearns Eliot

2011-12-27T12:25:00.000+01:00

Rolf Armstrong*1918

Hai fornicato-
Ma fu in un altro paese,
E oltre tutto la ragazza è morta.
L'ebreo di Malta

Fra il fumo e la nebbia di un pomeriggio di dicembre

Tu lasci che la scena si accomodi da sola - e così

sembrerà -

Con un «Ti ho riservato questo pomeriggio»;

E quattro ceri nella stanza in ombra,

Quattro cerchi di luce sul soffitto,

Un'atmosfera da tomba di Giulietta

Pronta per tutte le cose da dire, o lasciate non dette.

Noi siamo stati, diciamolo, ad ascoltare l'ultimo polacco

Trasmetterci i Preludi coi suoi capelli e le punte delle

dita.

« Così intimo, questo Chopin, che penso la sua anima

Dovrebbe farsi risorgere solo fra amici

Non più di due o tre, che non tocchino il fiore

Già sgualcito e discusso nelle sale da concerto. »

- E così la conversazione scivola

Fra velleità e rimpianti con cura contenuti

In mezzo a toni lievi di violini

Confusi a remote cornette

E comincia.

«Tu non lo sai quanto gli amici vogliano dire per me,

E quanto raro, quanto raro e strano sia per me trovare

In una vita fatta di tante avversità e di tanti scopi,

(Perché davvero non mi piace... lo sapevi? non sei cieco!

E come sei acuto!)

Poter trovare un amico che abbia queste qualità,

Che abbia, e dia

Le qualità sulle quali l'amicizia vive.

Quanto per me significhi che io te lo ripeta -

Senza queste amicizie - che cauchemar la vita! »

Fra le spirali dei violini

E le ariette

Di cornette stridule

Nel mio cervello ha inizio un tam tam sordo

Che assurdamente martella un suo preludio.

Capriccioso monotono

Che alla fine è senz'altro come una "nota falsa".

- Andiamo a prendere aria, in un'estasi di tabacco,

Ammiriamo i monumenti,

Discutiamo gli ultimi avvenimenti,

Rimettiamo l'orologio con gli orologi pubblici.

Poi ci sediamo mezz'ora, per bere un bicchiere di

birra.

********************

PORTRAIT OF A LADY

Thou hast committed -

Fornication: but that was in another country,

And besides, the wench is dead.

The Jew of Malta

Among the smoke and fog of a December afternoon

You have the scene arrange itself - as it will seem to do -

With “I have saved this afternoon for you”;

And four wax candles in the darkened room,

Four rings of light upon the ceiling overhead,

An atmosphere of Juliet’s tomb

Prepared for all the things to be said, or left unsaid.

We have been, let us say, to hear the latest Pole

Transmit the Preludes, through his hair and fingertips.

“So intimate, this Chopin, that I think his soul

Should be resurrected only among friends

Some two or three, who will not touch the bloom

That is rubbed and questioned in the concert room.”

- And so the conversation slips

Among velleities and carefully caught regrets

Through attenuated tones of violins

Mingled with remote cornets

And begins.

“You do not know how much they mean to me, my

friends,

And how, how rare and strange it is, to find

In a life composed so much, so much of odds and ends,

(For indeed I do not love it … you knew? you are not blind!

How keen you are!)

To find a friend who has these qualities,

Who has, and gives

Those qualities upon which friendship lives.

How much it means that I say this to you -

Without these friendships - life, what cauchemar!”

Among the windings of the violins

And the ariettes

Of cracked cornets

Inside my brain a dull tom-tom begins

Absurdly hammering a prelude of its own,

Capricious monotone

That is at least one definite “false note.”

- Let us take the air, in a tobacco trance,

Admire the monuments,

Discuss the late events,

Correct our watches by the public clocks.

Then sit for half an hour and drink our bocks.

(Prufrock e altre osservazioni)

Allora di Giovanni Pascoli

2011-12-26T08:20:00.000+01:00

Victorians Christmas cards

Allora...in un tempo assai lunge

felice fui molto; non ora:

ma quanta dolcezza mi giunge

da tanta dolcezza d'allora!

Quell'anno! per anni che poi

fuggirono, che fuggiranno,

non puoi, mio pensiero, non puoi,

portare con te, che quell'anno!

Un giorno fu quello, ch'è senza

compagno, ch'è senza ritorno;

la vita fu vana parvenza

sì prima sì dopo quel giorno!

Un punto!... così passeggero,

che in vero passò non raggiunto,

ma bello così, che molto ero

felice, felice, quel punto!

(MYRICAE)

La stella di Betlemme di Agatha Christie Mallowan

2011-12-25T09:45:00.000+01:00

Coles Phillips

Lode al gaio ceppo festivo!

Balzate, fiamme, balzate gioiose.

salute alla coppa colma di vino!

spumeggia allegro, roseo liquore.

Dorme nella mangiatoia il bambino.

Ragliare d’asini, muggire di buoi,

chiocciar di galline e canti di galli.

trabocca di gente stasera l’albergo,

in alto una stella splende e riluce,

prega il pastore accanto al suo gregge,

recano i Magi il dono regale,

cantano gli angeli in alto, nel cielo,

annunciano il dono divino d’amore.

Presto, bambini, svegliatevi tutti,

svegliatevi e udite l’angelico canto,

lasciate il sonno, è giunto ormai il giorno,

il giorno glorioso, è giunto Natale!

( La stella di Betlemme)

Buon Natale

2011-12-24T13:07:00.000+01:00

Carl Larsson*Rose di Natale

A tutti voi carissimi e carissime, la vostra presenza assidua mi è sempre di sostegno. Ogni giorno spero di essere degna della vostra stima!

Un abbraccio e che i vostri desideri si avverino!!

Verso la Messa di mezzanotte di Maria Luisa Spaziani

2011-12-24T13:03:00.000+01:00

Henry John Yeend King*The night before Christmas

Natale è un flauto d'alba, un fervore di radici

che in nome tuo sprigionano acuti di ultrasuono.

Anche le stelle ascoltano, gli azzurrognoli soli

in eterno ubriachi di pura solitudine.

Perché questo Tu sei, piccolo Dio che nasci

e muori e poi rinasci sul cielo delle foglie:

una voce che smuove e turba anche il cristallo,

il mare, il sasso, il nulla inconsapevole.

Invisibile aria: Tu impregni ciò che vive

e solo vive se di te si impregna.

Tu sei d'ogni radice l'alto mistero in musica

che innerva il tralcio- lazzaro e lo spinge a fiorire.

Natale 1977

Notte di Natale di Diego Valeri

2011-12-23T11:46:00.000+01:00

Gaudenzio Ferrari*Concerto d'angeli

...la tenebra s'appanna

d'un vago andare di bianchi veli:

lo specchio nero dei mille cieli

si colma d'ali che cadon giù.

Tutta la terra quanto è grande

trema e s'imbianca sotto quel volo,

fin che degli angeli lo stuolo

su lei si posa, pallido, e sta.

Si levano allora le campane

in vetta ai monti, in riva ai mari,

su dai villaggi solitari,

su dalle chiuse ardenti città,

e van tessendo tra casa e casa

una rete di canti e d'amore,

per dire a tutti che il Signore

è nato e tutti ci salverà.

Torna Gesù di Luigi Pirandello

2011-12-22T07:43:00.000+01:00

Norman Rockwell*1917

La memoranda notte è ormai vicina

e mi risuona ancora negli orecchi,

eco gentil dell’età mia bambina,

la voce de' miei vecchi:

“Candido, roseo e biondo

come, nato da giorni, eri anche tu,

vien questa notte al mondo

il Bambino Gesú!”

Ogn'anno, ogn'anno, in questo freddo mese,

per quanto stanca, l'anima risogna

la festa che a Gesú fa il mio paese.

Già suona la zampogna...

Ah, che profonda, arcana

malinconia, che nostalgia m'assal

della casa lontana,

del villaggio natal!

Rigide sere della pia novena

in cui, su ogni piazza, in ogni via,

fiamman, fuochi gregal, fasci d'avena;

mentre la litania

il vicinato intuona

raccolto innanzi a un rustico altarin,

e la zampogna suona,

tintinna l'acciarin.

Ed io, fanciullo, a la finestra dietro

me ne stavo, e schiarendo con un dito

timidamente l'appannato vetro,

rimiravo smarrito,

in un ’ansia segreta,

se in quella notte piena di mister

la fulgida cometa

apparisse davver...

E dubitavo allora, e ho dubitato

sempre, dappoi. S'inaridí l'istinto

della fede nel cuore: errai bendato

per questo labirinto

della vita mortale,

e te pure chiamai causa, Gesú,

d'una parte del male

che si soffre quaggiú.

Ma santa adesso appar la tua follia

anche al mio sguardo, o dolce Redentore.

E torna, io prego, a noi, torna, Messia,

a predicar l'amor;

torna con la man pura

a battere alle porte infime ancor,

dove una gente oscura

di fame e freddo muor!

Altri, del rosso tuo mantello avvolto,

d'odio nutrendo la gentil parola,

batte alle oscure case, e infosca il volto

de la miseria. Vola

il grido della guerra...

Pace tu sei, Gesú, tu sei pietà:

torna a rifare in terra d'amor la carità.

L'odore dell'inverno di Anton Cechov

2011-12-21T12:50:00.000+01:00

Edgar Maxence*The snow queen

Il tempo dapprincipio fu bello,

calmo. Schiamazzavano i

tordi, e nelle paludi qualcosa di vivo

faceva un brusio, come se

soffiasse in una bottiglia vuota.

Passò a volo una beccaccia e

nell'aria con allegri rimbombi.

Ma quando nel bosco si fece

buio e soffiò da oriente un vento

freddo e penetrante, tutto tacque.

Sulle pozzanghere si allungarono

degli aghetti di ghiaccio.

Il bosco divenne squallido, solitario.

Si sentì l'odore dell'inverno.

Il Natale di Clemente Rebora

2011-12-20T12:35:00.000+01:00

Dieric Bouts The elder*1445

Gesù, il Fedele, il Verace, è il Giudice

che prese a esprimere visibile

nel giorno del Santo Natale

l'inesprimìbile misericordia del Padre:

prese a raggiar malvisto nel volto sublime

la bellezza divina e materna compiendo:

e nuovo incanto di beltà pervase

con intimo fremito l'universo

fra linee terrene presagio di Cielo

per educarci lassù, al Paradiso;

ma prima ancora la Bontà rifulse,

accese d'esser buono il gran tormento,

accese d'esser buono un vasto incendio

che a somiglianza divina

cresce e arde per ogni cuore

in carità di Dio trasfigurato:

cura d'una vita monda,

sete d'innocenza,

anelito di vergine scienza,

e devota attenzione presso il Bimbo,

attenzione devota al Fanciullo

fatto emblema d'ogni cosa pura,

sciolto problema d'ogni vita piena;

e infine salvifico effetto

sopra l'intero creato

a salvare già qui tutto l'uomo,

ciò che è nato nel mondo perituro

e portarlo sicuro al giudizio;

Gesù il Fedele,

il solo punto fermo nel moto dei tempi,

in sterminata serie di eventi:

il solo Santo che non manca mai,

che trascende dove ci comprende

e si fa dono in cima ai nostri guai

e pareggia la grazia col perdono:

vero Dio trasumanante

e a Deità aperto vero Uomo:

Egli, il Fedele per sempre,

Maestro vivente di Fede,

egli che viene a Natale in peccato

per meritarci in maestà di gloria,

continuo avvento al termine segnato:

se non'invano passiamo il breve tempo

come luce del Figlio Incarnato,

come frutti di dolce consiglio,

impegno amoroso di vita,

di vita dei singolo unanime nel segno,

vita raggiunta infinita,

in beata circolazione

dove l'impeto la porta

che ineffabilmente ovunque va non ritorna,

mai in desìo del Padre universalmente procede,

nel fulgore del fuoco

tutti insieme gloriando

quali figli di Dio,

alleluiando al Padre,

al Figlio e allo Spirito Santo

che universalmente procede,

tutti insieme in gioco giocondo festando

quali in gaudio rapiti figli di Dio

nell'impeto che procede

su per la multanime fiamma

di fratelli nella Mamma Celeste,

i Fratelli di Gesù il Fedele.

(Natale 1956)

Canto di Natale di Gilbert Keith Chesterton

2011-12-19T12:14:00.001+01:00

Eugene Grasset

Nel grembo di Maria giaceva il Bimbo

la sua chioma era simile a una luce

(stanco e disfatto è il mondo, ma qui tutto

proprio tutto va bene).

Sul seno di Maria giaceva il Bimbo

la sua chioma era simile a una stella

(sono astiosi e astuti tutti i re

ma qui sinceri i cuori).

Sul cuore di Maria giaceva il Bimbo

ed era la sua chioma come il fuoco

(stanco è il mondo, ma del mondo

è questo il desiderio).

Stava Cristo ai ginocchi di Maria

la sua chioma pareva una corona.

E tutti i fiori a lui guardavan su

tutte le stelle giù.

*****************
CHRISTMAS CAROL

The Christ-child lay on Mary's lap,

His hair was like a light.

(O weary, weary were the world,

But here is all aright.)

The Christ-child lay on Mary's breast,

His hair was like a star.

(O stern and cunning are the kings,

But here the true hearts are.)

The Christ-child lay on Mary's heart,

His hair was like a fire.

(O weary, weary is the world,

But here the world's desire.)

The Christ-child stood at Mary's knee,

His hair was like a crown,

And all the flowers looked up at him.

And all the stars looked down.

A Gesù bambino di Umberto Saba

2011-12-18T08:32:00.000+01:00

Domenico Ghirlandaio*1492

La notte è scesa

e brilla la cometa

che ha segnato il cammino.

Sono davanti a Te, Santo Bambino!

Tu, Re dell’universo,

ci hai insegnato

che tutte le creature sono uguali,

che le distingue solo la bontà,

tesoro immenso,

dato al povero e al ricco.

Gesù, fa’ ch’io sia buono,

che in cuore non abbia che dolcezza.

Fa’ che il tuo dono

s’accresca in me ogni giorno

e intorno lo diffonda,

nel Tuo nome.

La neve di Gianni Rodari

2011-12-17T08:39:00.000+01:00

Carl Larsson*Greta Arnbom

Che bella neve,

che invenzione la neve di lana e di cotone…

Non bagna i guanti né le mani senza guanti,

né i piedi senza scarpe,

né i nasi senza sciarpe,

né le teste senza cappello,

né i cappelli senza ombrello,

né le stufe senza carbone,

questa bellissima invenzione,

la neve di lana e di cotone.

Carrettiere di Giovanni Pascoli

2011-12-16T11:36:00.000+01:00

Victorian christmas cards

O carrettiere che dai neri monti

vieni tranquillo, e fosti nella notte

sotto ardue rupi, sopra aerei ponti;

che mai diceva il querulo aquilone

che muggia nelle forre e fra le grotte?

Ma tu dormivi, sopra il tuo carbone.

A mano a mano lungo lo stradale

venìa fischiando un soffio di procella:

ma tu sognavi ch'era di natale;

udivi i suoni d'una cennamella.

(L'ultima passeggiata XI*Myricae)

Animula di Thomas Stearns Eliot

2011-12-15T08:39:00.000+01:00

Charles Hoffbauer*In the restaurant*1907

"Esce di mano e Dio, l'anima semplicetta"

E volge a un mondo piatto di mutevoli luci e di rumore,

Alla luce e alla tenebra, alla secchezza o all'umido, al

gelo o al calore;

Si muove tra le zampe di tavole e sedie,

Alzandosi o cadendo,afferrandosi a baci e balocchi,

Avanza ardita, all'improvviso allarma, si rifugia

Nell'angolo di un braccio o di un ginocchio, pronta a

farsi

Rassicurare, prendendo diletto

Del fragrante brillìo dell'albero di Natale,

e diletto del vento,della luce del sole e del mare;

Studia sul pavimento il gioco della luce

E cervi in fuga attorno a un vassoio d'argento;

Confonde il fantastico e il vero,

Lieta di carte da gioco e re e regine,

Di ciò che fanno le fate e i servi dicono.

Il pesante fardello dell'anima che cresce

Rende perplessi e offende sempre più, di giorno in giorno;

Di settimana in settimana offende e sempre più

Rende perplessi con gli imperativi dell'essere e dell'apparire

E del si può e non si può, del desiderio come del ritegno.

Il dolore del vivere e la droga dei sogni

Piegano l'anima piccola che siede

Accanto alla finestra dietro l'encyclopaedia Britannica.

Esce di mano al tempo l'anima semplicetta

Irresoluta ed egoista, deforme, zoppiccante,

Incapace di spingersi in avant icome di retrocedere,

Timorosa della calda realtà, del bene offerto,

Negando il sangue come un importuno,

Ombra delle sue stesse ombre, spettro della sua tenebra,

Lasciando carte in disordine in una stanza polverosa;

Vivendo per la prima volta nel silenzio che segue al

viatico.

Prega per Guiterriez, avido di successo e di potere,

Per Boudin saltato in pezzi,

Per chi ha fatto una grande fortuna,

E per chi seguì la sua strada.

Prega per Floret, sbranato dai segugi fra gli alberi di

tasso,

Prega per noi ora e nell'ora della nostra nascita.

***************************

'Issues from the hand of God, the simple soul'

To a flat world of changing lights and noise,

To light, dark, dry or damp, chilly or warm;

Moving between the legs of tables and of chairs,

Rising or falling, grasping at kisses and toys,

Advancing boldly, sudden to take alarm,

Retreating to the corner of arm and knee,

Eager to be reassured, taking pleasure

In the fragrant brilliance of the Christmas tree,

Pleasure in the wind, the sunlight and the sea;

Studies the sunlit pattern on the floor

And running stags around a silver tray;

Confounds the actual and the fanciful,

Content with playing-cards and kings and queens,

What the fairies do and what the servants say.

The heavy burden of the growing soul

Perplexes and offends more, day by day;

Week by week, offends and perplexes more

With the imperatives of 'is and seems'

And may and may not, desire and control.

The pain of living and the drug of dreams

Curl up the small soul in the window seat

Behind the Encyclopædia Britannica.

Issues from the hand of time the simple soul

Irresolute and selfish, misshapen, lame,

Unable to fare forward or retreat,

Fearing the warm reality, the offered good,

Denying the importunity of the blood,

Shadow of its own shadows, spectre in its own gloom,

Leaving disordered papers in a dusty room;

Living first in the silence after the viaticum.

Pray for Guiterriez, avid of speed and power,

For Boudin, blown to pieces,

For this one who made a great fortune,

And that one who went his own way.

Pray for Floret, by the boarhound slain between the yew trees,

Pray for us now and at the hour of our birth.

(Ariel Poems)

Quanto manca a Betlemme? di Frances Chesterton

2011-12-14T12:19:00.001+01:00

Hans Thoma

Quanto manca a Betlemme?

Siete quasi alla meta.

Troveremo una stalla

sotto una stella cometa?

Il bimbo appena nato

potremo visitare?

Levando il chiavistello

ci lasceranno entrare?

L'asino, il bue, le pecore potremo accarezzare?

Gesù Bambino che dorme potremo contemplare?

Se lo accarezzeremo si sveglierà?

Saprà che siam venuti apposta fino qua?

I Re ricchi doni

e noi invece nulla,

solo sorrisi e lacrime offriamo alla tua culla.

Per tutti i bimbi stanchi pianger Maria dovrà.

Disteso sulla paglia il bimbo dorme già.

Dio in braccio alla madre,

bambini nel capanno

dormono come dorme chi ha il cuore senza affanno!

******

How far is it to Bethlehem?

How far is it to Bethlehem?

Not very far.

Shall we find the stable room

Lit by a star?

Can we see the little child,

Is he within?

If we lift the wooden latch

May we go in?

May we stroke the creatures there,

Ox, ass, or sheep?

May we peep like them and see

Jesus asleep?

If we touch his tiny hand

Will he awake?

Will he know we've come so far

Just for his sake?

Great kings have precious gifts,

And we have naught,

Little smiles and little tears

Are all we brought.

For all weary children

Mary must weep.

Here, on his bed of straw

Sleep, children, sleep.

God in his mother's arms,

Babes in the byre,

Sleep, as they sleep who find

Their heart's desire.

L'albero dei poveri di Gianni Rodari

2011-12-13T12:29:00.000+01:00

Carl Larsson*Brita

Filastrocca di Natale,

la neve è bianca come il sale,

la neve è fredda, la notte è nera

ma per i bimbi è primavera:

soltanto per loro, ai piedi del letto

è fiorito un alberetto.

Che strani fiori, che frutti buoni

oggi sull'albero dei doni:

bambole d'oro, treni di latta,

orsi di pelo come d'ovatta,

e in cima, proprio sul ramo più in alto,

un cavallo che spicca il salto.

Quasi lo tocco... Ma no, ho sognato,

ed ecco, adesso, mi sono destato:

nella mia casa, accanto al mio letto

non è fiorito l'alberetto.

Ci sono soltanto i fiori di gelo

sui vetri che mi nascondono il cielo.

L'albero dei poveri sui vetri è fiorito:

io lo cancello con un dito.

Natale di Salvatore Quasimodo

2011-12-12T12:41:00.000+01:00

Gentile da Fabriano*1423

Natale. Guardo il presepe scolpito,

dove sono i pastori appena giunti

alla povera stalla di Betlemme.

Anche i Re Magi nelle lunghe vesti

salutano il potente Re del mondo.

Pace nella finzione e nel silenzio

delle figure di legno: ecco i vecchi

del villaggio e la stella che risplende,

e l'asinello di colore azzurro.

Pace nel cuore di Cristo in eterno;

ma non v'è pace nel cuore dell'uomo.

Anche con Cristo e sono venti secoli

il fratello si scaglia sul fratello.

Ma c'è chi ascolta il pianto del bambino

che morirà poi in croce fra due ladri?

Prologo di Natale di Ezra Pound

2011-12-11T13:45:00.000+01:00

Edgar Maxence*Concerto angelico*1897

Prologo di Natale

Eco degli Angeli che cantano Exultasti

Nasce il silenzio da molte quiete

Così la luce delle stelle si tesse in corde

Con cui le Potenze di pace fanno dolce armonia.

Rallegrati, o Terra, il tuo Signore

Ha scelto il suo santo luogo di riposo.

Ecco, il segno alato

Si libra sopra quella crisalide santa.

L’invisibile Spirito della Stella risponde loro:

Inchinatevi nel vostro canto, potenze benigne.

Prostratevi sui vostri archi di avorio e oro!

Ciò che conoscete solo indistintamente è stato fatto

Su nelle corti luminose e azzurre vie:

Inchinatevi nella vostra lode;

Perché se il vostro sottile pensiero

Non vede che in parte la sorgente di misteri

Pure nei vostri canti, siete ordinati di cantare:

“Gloria! Gloria in excelsis

Pax in terra nunc natast”.

Angeli, che proseguono con il loro canto:

Pastori e re, con agnelli e incenso

Andate ed espiate l’ignoranza dell’umanità:

Con la vostra mirra rossa fate sapore dolce.

Ecco, che il figlio di Dio diventa l’elemosiniere di Dio.

Date questo poco

Prima che egli vi dia tutto.

*°*°*°*°

Echo of the angels singing "Exultasti:"

Silence is born of many peaceful things,

Thus is the starlight woven into strings

Whereon the Powers of peace make sweet accord.

Rejoice, oh Earth, thy Lord

Hath chosen Him is holy resting-place.

Lo, how the wingèd sign

Flutters above that hallowed chrysalis.

IN THE AIR

The invisible spirit of the star answer them:

Bend, in your singing, gracious potencies,

Bend low above your ivory bows and gold!

That which ye know but dimly hath been wrought

High in the luminous courts and azure ways:

Bend in your praise;

For though your subtle thought

Sees but in part the source of mysteries,

yet are ye bidden in your songs, sing this:

"Gloria! gloria in excelsis

Pax in terra nunc natast"

Angel continuing in song:

Sheperds and kings, with lambs and frankincense

Go and atone for mankind's ignorance:

Make ye soft savour from your ruddy myrrh.

Lo, how God's son is turned God's almoner.

Give ye this little

Wre he give ye all.

................

La pecorella smarrita di Giovanni Pascoli

2011-12-10T13:34:00.000+01:00

Giorgione*Natività

"Frate," una voce gli diceva: "è l'ora

che tu ti svegli. Alzati! La rugiada

è sulle foglie, e viene già l'aurora".

Egli si alzava. "L'ombra si dirada

nel cielo. Il cielo scende a goccia a goccia.

Biancica, in terra, qua e là, la strada".

S'incamminava. "Spunta dalla roccia

un lungo stelo. In cima dello stelo,

grave di guazza pende il fiore in boccia".

S'inginocchiava. "Si dirompe il cielo!

Albeggia Dio! Plaudite con le mani,

pini de l'Hermon, cedri del Carmelo!"

Tre volte il gallo battea l'ali. I cani

squittìano in sogno. Le sei ali in croce

egli vedea di seraphim lontani.

Sentiva in cuore il rombo della voce.

Su lui, con le infinite stelle, lento,

fluiva il cielo verso la sua foce.

Era il dì del Signore, era l'avvento.

Spariva sotto i baratri profondi

colmi di stelle il tacito convento.

Mucchi di stelle, grappoli di mondi,

nebbie di cosmi. Il frate disse: "O duce

di nostra casa, vieni! Eccoci mondi".

In quella immensa polvere di luce

splendeano, occhi di draghi e di leoni,

Vega, Deneb, Aldebaran, Polluce...

E il frate udì, fissando i milïoni

d'astri, il vagito d'un agnello sperso

la tra le grandi costellazïoni

nella profondità dell'Universo...

E il dubbio entrò nel cuore tristo e pio.

"Che sei tu, Terra, perché in te si sveli

tutto il mistero, e vi s'incarni Dio?

O Terra, l'uno tu non sei, che i Cieli

sian l'altro! Non, del tuo Signor, sei l'orto

con astri a fiori, e lunghi sguardi a steli!

Noi ti sappiamo. Non sei, Terra, il porto

del mare in cui gli eterni astri si cullano...

un astro sei, senza più luce, morto:

foglia secca d'un gruppo cui trastulla

il vento eterno in mezzo all'infinito:

scheggia, grano, favilla, atomo, nulla!"

Così pensava: al sommo del suo dito

giungeva allora da una stella il raggio

che da più di mille anni era partito.

E vide una fiammella in un villaggio

lontano, a quelle di lassù confusa:

udì lontano un dolce suon selvaggio.

Laggiù da una capanna semichiusa

veniva il suono per la notte pura,

il dolce suono d'una cornamusa.

E risonava tutta la pianura

d'uno scalpiccio verso la capanna:

forse pastori dalla lor pastura.

E il frate al suono dell'agreste canna

ripensò quelle tante pecorelle

che il pastor buono non di lor s'affanna:

tra i fuochi accesi stanno in pace, quelle,

sicure là su la montagna bruna;

e il pastor buono al lume delle stelle

quaggiù ne cerca intanto una, sol una...

III

"Sei tu quell'una, tu quell'una, o Terra!

Sola, del santo monte, ove s'uccida,

dove sia l'odio, dove sia la guerra;

dove di tristi lagrime s'intrida

il pan di vita! Tu non sei che pianto

versato in vano! Sangue sei, che grida!

E tu volesti Dio per te soltanto:

volesti che scendesse sconosciuto

nell'alta notte dal suo monte santo.

Tu lo volesti in forma d'un tuo bruto

dal mal pensiero: e in una croce infame

l'alzasti in vista del suo cielo muto".

In cielo e in terra tremulo uno sciame

era di luci. Andavano al lamento

della zampogna, e fasci avean di strame.

Ma il frate, andando, con un pio sgomento

toccava appena la rea terra, appena

guardava il folgorìo del firmamento:

quella nebbia di mondi, quella rena

di Soli sparsi intorno alla Polare

dentro la solitudine serena.

Ognun dei Soli nel tranquillo andare

traeva seco i placidi pianeti

come famiglie intorno al focolare:

oh! tutti savi, tutti buoni, queti,

persino ignari, colassù, del male,

che no, non s'ama, anche se niun lo vieti.

Sonava la zampogna pastorale.

E Dio scendea la cerula pendice

cercando in fondo dell'abisso astrale

la Terra, sola rea, sola infelice.

(Nuovi poemetti)

Natale di Diego Valeri

2011-12-09T19:17:00.000+01:00

Sandro Botticelli*1500

Maria dentro la grotta si posò,

e Giuseppe a Betlemme si avviò.

Ma un momento senti, che mentre andava,

a mezzo il passo il piè gli si arrestava.

Vide attonita l'aria e il cielo immoto

e uccelli starsi fermi in mezzo al vuoto;

e poi vide operai sdraiati a terra,

posata nel mezzo una scodella:

e chi mangiava, ecco, non mangia più

chi ha preso il cibo non lo tira su,

chi levava la man la tien levata,

e tutti al cielo volgono la faccia.

Le pecore condotte a pascolare

sono lì che non possono più andare;

fa il pastore per colpirle con la verga

e gli resta la man sospesa e ferma;

e i capretti che all'acqua aveano il muso

ber non possono al fiume in sé rinchiuso...

E poi Giuseppe vide in un momento

ogni cosa riprender movimento.

Tornò sopra i suoi passi, udi un vagito,

Gesù era nato, il fiore era fiorito.

Il pianeta degli alberi di Natale di Gianni Rodari

2011-12-08T11:31:00.000+01:00

Christmas*Lovis Corinth*1913

Dove sono i bambini che non hanno

L’albero di Natale

Con la neve d’argento, i lumini

E i frutti di cioccolata?

Presto, presto, adunata, si va

nel Pianeta degli alberi di Natale,

io so dove sta.

Che strano, beato pianeta

qui è Natale ogni giorno.

Ma guardatevi attorno:

gli alberi della foresta,

illuminati a festa,

sono carichi di doni.

Crescono sulle siepi i panettoni,

i platani del viale

sono platani di Natale.

Perfino l’ortica,

non punge mica,

ma tiene su ogni foglia

un campanello d’argento

che si dondola al vento.

In piazza c’è il mercato dei balocchi.

Un mercato coi fiocchi,

ad ogni banco lasceresti gli occhi.

E non si paga niente, tutto gratis.

Osservi, scegli, prendi e te ne vai.

Anzi, anzi, il padrone

Ti fa l’inchino e dice: "Grazie assai,

torni ancora domani, per favore:

per me sarà un onore"

Che belle le vetrine senza vetri!

Senza vetri, s’intende,

così ciascuno prende

quello che più gli piace: e non si passa

mica alla cassa, perché

la cassa non c’è.

Un bel pianeta davvero

Anche se qualcuno insiste

a dire che non esiste

Ebbene, se non esiste esisterà:

che differenza fa?

Sant'Ambrogio di Giuseppe Giusti

2011-12-07T11:41:00.000+01:00

Christmas eve*Sir William Allan

Vostra Eccellenza, che mi sta in cagnesco

per que' pochi scherzucci di dozzina,

e mi gabella per anti-tedesco

perché metto le birbe alla berlina,

0 senta il caso avvenuto di fresco

a me che girellando una mattina

càpito in Sant'Ambrogio di Milano,

in quello vecchio, là, fuori di mano.

M'era compagno il figlio giovinetto

d'un di que' capi un po' pericolosi,

di quel tal Sandro, autor d'un romanzetto

ove si tratta di Promessi Sposi...

Che fa il nesci, Eccellenza? O non l'ha letto?

Ah, intendo; il suo cervel, Dio lo riposi,

in tutt'altre faccende affaccendato,

a questa roba è morto e sotterrato.

Entro, e ti trovo un pieno di soldati,

di que' soldati settentrionali,

come sarebbe Boemi e Croati,

messi qui nella vigna a far da pali:

difatto se ne stavano impalati,

come sogliono in faccia a' generali,

co' baffi di capecchio e con que' musi,

davanti a Dio, diritti come fusi.

Mi tenni indietro, chè, piovuto in mezzo

di quella maramaglia, io non lo nego

d'aver provato un senso di ribrezzo,

che lei non prova in grazia dell'impiego.

Sentiva un'afa, un alito di lezzo;

scusi, Eccellenza, mi parean di sego,

in quella bella casa del Signore,

fin le candele dell'altar maggiore.

Ma, in quella che s'appresta il sacerdote

a consacrar la mistica vivanda,

di sùbita dolcezza mi percuote

su, di verso l'altare, un suon di banda.

Dalle trombe di guerra uscian le note

come di voce che si raccomanda,

d'una gente che gema in duri stenti

e de' perduti beni si rammenti.

Era un coro del Verdi; il coro a Dio

là de' Lombardi miseri, assetati;

quello: "0 Signore, dal tetto natio",

che tanti petti ha scossi e inebriati.

Qui cominciai a non esser più io

e come se que' còsi doventati

fossero gente della nostra gente,

entrai nel branco involontariamente.

Che vuol ella, Eccellenza, il pezzo è bello,

poi nostro, e poi suonato come va;

e coll'arte di mezzo, e col cervello

dato all'arte, l'ubbie si buttan là.

Ma, cessato che fu, dentro, bel bello,

lo ritornava a star come la sa;

quand'eccoti, per farmi un altro tiro,

da quelle bocche che parean di ghiro,

un cantico tedesco, lento lento

per l'aër sacro a Dio mosse le penne;

era preghiera, e mi parea lamento,

d'un suono grave, flebile, solenne,

tal, che sempre nell'anima lo sento:

e mi stupisco che in quelle cotenne,

in que' fantocci esotici di legno,

potesse l'armonia fino a quel segno.

Sentia, nell'inno, la dolcezza amara

de' canti uditi da fanciullo; il core

che da voce domestica gl'impara,

ce li ripete i giorni del dolore:

un pensier mesto della madre cara,

un desiderio di pace e d'amore,

uno sgomento di lontano esilio,

che mi faceva andare in visibilio.

E, quando tacque, mi lasciò pensoso

di pensieri più forti e più soavi.

- Costor, - dicea tra me, - re pauroso

degi'italici moti e degli slavi,

strappa a' lor tetti, e qua, senza riposo

schiavi li spinge, per tenerci chiavi;

gli spinge di Croazia e dli Boemme,

come mandre a svernar nelle maremme.

A dura vita, a dura disciplina,

muti, derisi, solitari stanno,

strumenti ciechi d'occhiuta rapina,

che lor non tocca e che forse non sanno;

e quest'odio, che mai non avvicina

il popolo lombardo all'alemannoo,

giova a chi regna dividendo, e teme

popoli avversi affratellati 'insieme.

Povera gente! lontana da' suoi;

in un paese, qui, che le vuol male,

chi sa, che in fondo all'anima po' poi,

non mandi a quel paese il principale!

Gioco che l'hanno in tasca come noi.

Qui, se non fuggo, abbraccio un caporale,

colla su' brava mazza di nocciòlo,

duro e piantato lì come un piòlo.

La mangiatoia di Ai Qing

2011-12-06T13:58:00.000+01:00

Holy night*Henry Raymond Thompson

Per l'anniversario della nascita di un Nazareno

Perché nevica ancora?

I passeri sulla staccionata guardano il cielo

il cielo è così buio

qualcuno passa oltre la mangiatoia

alla mangiatoia, il pianto di una donna

come se le lacrime di dolore e vergogna

di tutta una notte

ancora non bastassero a inumidire

la terra inaridita dell'inverno!

Qualcuno passa oltre la mangiatoia

dalla mangiatoia vengono lamenti che strappano il cuore

ah, con innumerevoli dita

la folla segna la fanciulla-madre

sprezzata come immondizia

nessuno è disposto a portarle un catino per il sangue

a versarle un secchio di acqua calda.

II vento penetra nelle crepe del muro di terra

è il ghigno del freddo invernale

lei lotta lotta lotta

la testa appoggiata alla staccionata

guardate, tra i capelli scarmigliati

scintillano febbricitanti gli occhi luminosi

questa donna di Betlemme scacciata,

esposta alla pubblica infamia

vittima del disprezzo della folla

tutto il corpo in un bagno di sudore.

Vento soffia ancora con forza

perché ti sei placato?

Ascoltate i teneri vagiti

il sangue della puerpera

la mangiatoia mai prima fiorita

ha cosparso di splendidi fiori

la piccola vita

dà nuova forza alla madre

nella paglia di riso quattro membra si muovono

qualcuno passa oltre la mangiatoia

rivolge sguardi obliqui

qualcuno passa oltre la mangiatoia

si allontana sdegnoso

qualcuno passa oltre la mangiatoia

muove gelide risa

il bimbo primogenito

col suo pianto spaurito

viene a conoscere questo mondo straniero

dalla nebbia del malessere

Maria si risveglia

china il viso di cenere

e parla tra le lacrime

che scorrono ininterrotte

«Bambino mio

a Betlemme

noi saremo scacciati

noi andiamo

raminghi a farti crescere.

Oggi ci incamminiamo

ricordati che sei

nato nella mangiatoia

figlio di una donna reietta

che ti ha dato la vita nel dolore e nell' oppressione,

quando ne avrai le forze

dovrai con le tue lacrime

lavare i peccati degli uomini».

Dolorosamente si leva

avvolge il neonato nel suo petto

e desolata lascia la mangiatoia

fiocchi di neve turbinano sui suoi capelli sparsi

in silenzio

va via.

Natale 1936

(Racconto di Natale)

Il vischio di Giovanni Pascoli

2011-12-05T16:24:00.000+01:00

Dante Gabriel Rossetti*Hanging the mistletoe*1860

Non li ricordi più, dunque, i mattini

meravigliosi? Nuvole a' nostri occhi,

rosee di peschi, bianche di susini,

parvero: un'aria pendula di fiocchi,

o bianchi o rosa, o l'uno e l'altro: meli,

floridi peri, gracili albicocchi.

Tale quell'orto ci apparì tra i veli

del nostro pianto, e tenne in sé riflessa

per giorni un'improvvisa alba dei cieli.

Era, sai, la speranza e la promessa,

quella; ma l'ape da' suoi bugni uscita

pasceva già l'illusïone; ond'essa

fa, come io faccio, il miele di sua vita.

Una nube, una pioggia... a poco a poco

tornò l'inverno; e noi sentimmo, chiusi

per lunghi giorni, brontolare il fuoco.

Sparvero i bianchi e rossi alberi, infusi

dentro il nebbione; e per il cielo smorto

era un assiduo sibilo di fusi;

e piovve e piovve. Il sole (onde mai sorto?)

brillò di nuovo al suon delle campane:

tutto era verde, verde era quell'orto.

Dove le branche pari a filigrane?

Tutti i petali a terra. E su l'aurora

noi calpestammo le memorie vane

ognuna con la sua lagrima ancora.

III

Ricordi? Io dissi: «O anima sorella,

vivono! E tu saprai che per la vita

si getta qualche cosa anche più bella

della vita: la sua lieve fiorita

d'ali. La pianta che a' suoi rami vede

i mille pomi sizïenti, addita

per terra i fiori che all'oblìo già diede...

Non però questa (io m'interruppi), questa

che non ha frutti ai rami e fiori al piede».

Stava senza timore e senza festa,

e senza inverni e senza primavere,

quella; cui non avrebbe la tempesta

tolto che foglie, nate per cadere.

Albero ignoto! (io dissi: non ricordi?)

albero strano, che nel tuo fogliame

mostri due verdi e un gialleggiar discordi;

albero tristo, ch'hai diverse rame,

foglie diverse, ottuse queste, acute

quelle, e non so che rei glomi e che trame;

albero infermo della tua salute,

albero che non hai gemme fiorite,

albero che non vedi ali cadute;

albero morto, che non curi il mite

soffio che reca il polline, né il fischio

del nembo che flagella aspro la vite...

ah! sono in te le radiche del vischio!

Qual vento d'odio ti portò, qual forza

cieca o nemica t'inserì quel molle

piccolo seme nella dura scorza?

Tu non sapevi o non credevi: ei volle:

ti solcò tutto con sue verdi vene,

fimo si fece delle tue midolle!

E tu languivi; e la bellezza e il bene

t'uscìa di mente, né pulsar più fuori

gemme sentivi di tra il tuo lichene.

E crebbe e vinse; e tutti i tuoi colori,

tutte le tue soavità, col suco

de' tuoi pomi e il profumo de' tuoi fiori,

sono una perla pallida di muco.

Due anime in te sono, albero. Senti

più la lor pugna, quando mai t'affisi

nell'ozïoso mormorio dei venti?

Quella che aveva lagrime e sorrisi,

che ti ridea col labbro de' bocciuoli,

che ti piangea dai palmiti recisi,

e che d'amore abbrividiva ai voli

d'api villose, già sé stessa ignora.

Tu vivi l'altra, e sempre più t'involi

da te, fuggendo immobilmente; ed ora

l'ombra straniera è già di te più forte,

più te. Sei tu, checché gemmasti allora,

ch'ora distilli il glutine di morte.

(Il bordone-L'aquilone)

Primi poemetti

Prendi un sorriso del Mahatma Gandhi

2011-12-04T12:12:00.000+01:00

Norman Rockwell*1950

Prendi un sorriso,

regalalo a chi non lo ha mai avuto.

Prendi un raggio di sole,

fallo volare là dove regna la notte.

Scopri una sorgente,

fa' bagnare chi vive nel fango.

Prendi una lacrima,

passala sul volto di chi non ha mai pianto.

Prendi il coraggio,

mettilo nell'animo di chi non sa lottare.

Scopri la vita,

raccontala a chi non sa capirla.

Prendi la speranza

e vivi nella sua luce.

Prendi la bontà

e donala a chi non sa donare.

Scopri l'amore

e fallo conoscere al mondo.

Un abete speciale di Gianni Rodari

2011-12-03T14:25:00.000+01:00

Hans Andersen*Brendekilde

Quest'anno mi voglio fare

un albero di Natale

di tipo speciale,

ma bello veramente.

Non lo farò in tinello,

lo farò nella mente,

con centomila rami

e un miliardo di lampadine,

e tutti i doni

che non stanno nelle vetrine.

Un raggio di sole

per il passero che trema,

un ciuffo di viole

per il prato gelato,

un aumento di pensione

per il vecchio pensionato.

E poi giochi,

giocattoli, balocchi

quanti ne puoi contare

a spalancare gli occhi:

un milione, cento milioni

di bellissimi doni

per quei bambini

che non ebbero mai

un regalo di Natale,

e per loro ogni giorno

all’altro è uguale,

e non è mai festa.

Perché se un bimbo

resta senza niente,

anche uno solo, piccolo,

che piangere non si sente,

Natale è tutto sbagliato.

Dicembre di Renzo Pezzani

2011-12-02T11:36:00.000+01:00

Joseph Clark*A Christmas Dole

A tavola, bambini!

Le castagne son cotte.

la neve sui camini

fa più fitta la notte.

Un bel fuoco di legna

scalda il cuore:

dove la pace regna

è invitato il Signore

Mai come in questo mese

le case senza siepe

con le lucerne accese

somigliano al presepe.

1° dicembre di Anne Sexton

2011-12-01T08:22:00.000+01:00

Haddon Sundblom (Attribuito)

Al bacio d'addio

eri un poco accigliato.

Ora le luci di Cristo

scintillano sulla città.

Le spighe nel campo sono spezzate,

spezzate e imbrunite.

A fine d'anno lo stagno

abbassa la palpebra grigia.

Scintillano sulla città

le luci di Cristo.

Verde-gatto il ghiaccio s'adagia

sul prato di fronte a casa.

La cicuta è la sola cosa

giovane che resta. Te ne sei andato.

Stanotte sotto le coperte ho svernato

senza dormire finché venne l'alba

come un imbrunire e foglie di quercia

frusciavano come soldi, ostinate.

La cicuta è la sola cosa

giovane che resta. Te ne sei andato.

(Diciotto giorni senza te)

*°*°*°*°*

December 1st

As we kissed good-bye

you made a little frown.

Now Christ's lights are

twinkling all over town.

The cornstalks are broken

in the field, broken and brown.

The pond at the year's end

turns her gray eyelid down.

Christ's lights are

twinkling all over town.

A cat-green ice spreads

out over the front lawn.

The hemlocks are the only

young thing left. You are gone.

I hibernated under the covers

last night, not sleeping until dawn

came up like twilight and the oak leaves

whispered like money, those hangers on.

The hemlocks are the only

young thing left. You are gone.

(18 days without you)

Francesca di Ezra Pound

2011-11-30T20:00:00.000+01:00

Francoise Gilot*Autoritratto*1944

Venivi innanzi uscendo dalla notte

recavi fiori in mano

ora uscirai fuori da una folla confusa,

da un tumulto di parole intorno a te.

Io che ti avevo veduta fra le cose prime

mi adirai quando sentii dire il tuo nome

in luoghi volgari.

Avrei voluto che le onde fredde sulla mia mente fluttuassero

e che il mondo inaridisse come una foglia morta,

o vuota bacca di dente di leone, e fosse spazzato via,

per poterti ritrovare,

sola.

*°*°*°*°*

You came in out of the night

And there were flowers in your hand,

Now you will come out of a confusion of people,

Out of a turmoil of speech about you.

I who have seen you amid the primal things

Was angry when they spoke your name

In ordinary places.

I would that the cool waves might flow over my mind,

And that the world should dry as a dead leaf,

Or as a dandelion see-pod and be swept away,

So that I might find you again,

Alone.

Le mani di Elsa di Louis Aragon

2011-11-29T14:18:00.000+01:00

Doris Clare Zinkeisen*Elsa Lanchester*1925

Dammi le tue mani per l'inquietudine

Dammi le tue mani di cui tanto ho sognato

Di cui tanto ho sognato nella mia solitudine

Dammi le tue mani perch'io venga salvato.

Quando le prendo nella mia povera stretta

Di palmo e di paura di turbamento e fretta

Quando le prendo come neve disfatta

Che mi sfugge dappertutto attraverso le dita.

Potrai mai sapere ciò che mi trapassa

Ciò che mi sconvolge e che m'invade

Potrai mai sapere ciò che mi trafigge

E che ho tradito col mio trasalire.

Ciò che in tal modo dice il linguaggio profondo

Questo muto parlare dei sensi animali

Senza bocca e senz'occhi specchio senza immagine

Questo fremito d'amore che non dice parole

Potrai mai sapere ciò che le dita pensano

D'una preda tra esse per un istante tenuta

Potrai mai sapere ciò che il loro silenzio

Un lampo avrà d'insaputo saputo.

Dammi le tue mani ché il mio cuore vi si conformi

Taccia il mondo per un attimo almeno

Dammi le tue mani ché la mia anima vi s'addormenti

Ché la mia anima vi s'addormenti per l'eternità.

*°*°*°*

LES MAINS D’ELSA

Donne-moi tes mains pour l’inquiétude

Donne-moi tes mains dont j’ai tant rêvé

Dont j’ai tant rêvé dans ma solitude

Donne-moi tes mains que je sois sauvé

Lorsque je les prends à mon propre piège

De paume et de peur de hâte et d’émoi

Lorsque je les prends comme une eau de neige

Qui fuit de partout dans mes mains à moi

Sauras-tu jamais ce qui me traverse

Qui me bouleverse et qui m’envahit

Sauras-tu jamais ce qui me transperce

Ce que j’ai trahi quand j’ai tressailli

Ce que dit ainsi le profond langage

Ce parler muet de sens animaux

Sans bouche et sans yeux miroir sans image

Ce frémir d’aimer qui n’a pas de mots

Sauras-tu jamais ce que les doigts pensent

D’une proie entre eux un instant tenue

Sauras-tu jamais ce que leur silence

Un éclair aura connu d’inconnu

Donne-moi tes mains que mon coeur s’y forme

S’y taise le monde au moins un moment

Donne-moi tes mains que mon âme y dorme

Que mon âme y dorme éternellement..

No: non dire nulla di Fernando Pessoa

2011-11-28T14:25:00.000+01:00

Josè De Togores*Renèe*1920

No: non dire nulla.

Supporre ciò che dirà

la tua bocca silenziosa

è come udirlo già.

Udirlo è meglio

di come lo diresti.

Ciò che è non affiora

dalle frasi e dai giorni.

Sei migliore di quello che sei.

Non dir nulla: so.

Grazia del corpo ignudo

che invisibile si vede.

*°*°*°*°*

Não: não digas nada

Não: não digas nada!

Supor o que dirá

A tua boca velada

É ouvi-lo já

É ouvi-lo melhor

Do que o dirias.

O que és não vem à flor

Das frases e dos dias.

Eacute;s melhor do que tu.

Não digas nada: sê!

Graça do corpo nu

Que invisível se vê.

Lettera II di Idea Vilariño

2011-11-27T14:41:00.000+01:00

Josè Maria Mallol Suazo

Sei lontano nel sud

là non sono le quattro

sdraiato sulla sedia

sul tavolo del bar

nella tua stanza

buttato sul tuo letto

il tuo o di qualcuno

che vorrei cancellare

- penso a te

non a chi ti cerca

a chi ti vuole accanto, come lo voglio io

Sto pensando a te

ormai da un’ora

o forse mezza

non so.

Quando mancherà la luce

saprò che son le nove

spianerò il mio letto

m’infilerò il vestito nero

mi darò una pettinata.

Andrò a mangiare

è chiaro.

Ma a una cert’ora

tornerò in questa stanza

mi butterò sul letto

e allora il tuo ricordo

che dico

il mio desiderio di vederti

e che tu mi guardi

la tua presenza d’uomo che mi manca nella vita

incominceranno come ora

incominci nella sera

che ormai è notte

a essere

la sola unica cosa

che m’importa nel mondo.

( Poesie d’amore 1957-1965)

*°*°*°*°*

CARTA II

Estás lejos y al sur

allí no son las cuatro.

Recostado en tu silla

apoyado en la mesa del café

de tu cuarto

tirado en una cama

la tuya o la de alguien

que quisiera borrar

-estoy pensando en ti no en quienes buscan

a tu lado lo mismo que yo quiero-.

Estoy pensando en ti ya hace una hora

tal vez media

no sé.

Cuando la luz se acabe

sabré que son las nueve

estiraré la colcha

me pondré el traje negro

y me pasaré el peine.

Iré a cenar

es claro.

Pero en algún momento

me volveré a este cuarto

me tiraré en la cama

y entonces tu recuerdo

qué digo

mi deseo de verte

que me mires

tu presencia de hombre que me falta en la vida

se pondrán

como ahora te pones en la tarde

que ya es la noche

a ser

la sola única cosa

que me importa en el mundo.

(Poemas)

Strade di Antonio Machado

2011-11-26T14:38:00.000+01:00

George Inness*Spirit of autumn*1891

Della città moresca

dietro le vecchie mura,

io contemplo la sera silenziosa,

solo con la mia ombra e la mia pena.

Il fiume va scorrendo,

tra giardini in penombra,

e tra grigi oliveti,

per le liete campagne di Baeza.

Hanno le viti pampini dorati

sopra i rossastri ceppi.

Guadalquivir, come spada spezzata,

e frantumata, risplende e lampeggia.

Lontano, i monti avvolti

nella nebbia dormono,

nebbia d'autunno, materna; attenuano

le rozze moli lo stato di pietra

in questa mite sera di novembre,

sera pietosa, languida di viola.

Il vento ha agitato

gli olmi appassiti della carreggiata,

sollevando in rossicci mulinelli

la polvere da terra.

La luna sta salendo

illividita, piena ed ansimante.

Le candide stradine

s'incrociano inseguendo

lontano casolari nella valle

e nella sierra sparsi.

Strade tra i campi là...

Ahi! più non posso passeggiar con lei!

(da Campos de Castilla, 1912)

*°*°*°*°*

CAMINOS

De la ciudad moruna

tras las murales viejas,

yo contemplo la tarde silenciosa,

a solas con mi sombra y con mi pena.

El río va corriendo,

entre sombrías huertas

y grises olivares,

por los alegres campos de Baeza

Tienen las vides pámpanos dorados

sobre las rojas cepas.

Guadalquivir, como un alfanje roto

y disperso, reluce y espejea.

Lejos, los montes duermen

envueltos en la niebla,

niebla de otoño, maternal; descansan

las rudas moles de su ser de piedra

en esta tibia tarde de noviembre,

tarde piadosa, cárdena y violeta.

El viento ha sacuido

los mustios olmos de la carretera,

levantando en rosados torbellinos

el polvo de la tierra.

La luna está subiendo

amoratada, jadeante y llena.

Los caminitos blancos

se cruzan y se alejan,

buscando los dispersos caseríos

del valle y de la sierra.

Caminos de los campos...

¡Ay, ya, no puedo caminar con ella!

En noviembre de 1913

Io che come un sonnambulo cammino di Camillo Sbarbaro

2011-11-25T12:44:00.000+01:00

Jozsef Ripp-Rònai*1920

Io che come un sonnambulo cammino

per le mie trite vie quotidiane,

vedendoti dinanzi a me trasalgo.

Tu mi cammini innanzi lenta come

una regina.

Regolo il mio passo

io subito destato dal mio sonno

sul tuo ch'è come una sapiente musica.

E possibilità d'amore e gloria

mi s'affacciano al cuore e me lo gonfiano.

Pei riccioletti folli d'una nuca

per l'ala d'un cappello io posso ancora

alleggerirmi della mia tristezza.

Io sono ancora giovane, inesperto

col cuore pronto a tutte le follie.

Una luce si fa nel dormiveglia.

Tutto è sospeso come in un'attesa.

Non penso più. Sono contento e muto.

Batte il mio cuore al ritmo del tuo passo.

Preghiera per il giorno del Ringraziamento di William S. Burroughs

2011-11-24T13:45:00.001+01:00

Norman Rockwell*1943

A John Dillinger con la speranza che sia sempre vivo.

Grazie per il tacchino selvatico

e i piccioni viaggiatori,destinati

a essere cacati attraverso le sane budella americane.

Grazie per un Continente da saccheggiare e avvelenare.

Grazie per gli Indiani che ci procurano quel tanto di stimoli e di pericoli.

Grazie per le immense mandrie di bisonti da uccidere e scuoiare,

lasciando le carcasse a marcire.

Grazie per le laute ricompense

sui lupi e i coyotes.

Grazie per il SOGNO AMERICANO

da involgarire e falsificare

fin quando la nuda menzogna

non vi risplenda attraverso.

Grazie per il KKK,

per gli uomini di legge che

incidono una tacca per ogni negro ucciso,

per le rispettabili signore casa-e-chiesa

con le loro facce meschine, smunte,

sgradevoli, perverse.

Grazie per gli adesivi

«Ammazza un frocio in nome di Cristo».

Grazie per l'AIDS di laboratorio.

Grazie per il Proibizionismo

e la Lotta contro la Droga.

Grazie per un paese dove a nessuno è dato

di badare ai fatti propri.

Grazie per una nazione di spie

si, grazie per tutti i ricordi...va bene,

facci vedere le tue braccia.

Sei sempre stato un problema,

e ci hai proprio rotto i coglioni.

Grazie per l'ultimo e piu grande

tradimento dell'ultimo e piu grande dei sogni umani.

(Giorno del Ringraziamento 28 novembre 1986)

*°*°*°*°*

Lyrics to A Thanksgiving Prayer

Thanks for the wild turkey and the passenger pigeons,

destined to be shit out through wholesome American guts.

Thanks for a continent to despoil and poison.

Thanks for Indians to provide a modicum of challenge and danger.

Thanks for vast herds of bison to kill and skin leaving the carcasses to rot.

Thanks for bounties on wolves and coyotes.

Thanks for the American dream,

To vulgarize and to falsify until the bare lies shine through.

Thanks for the KKK.

For nigger-killin' lawmen, feelin' their notches.

For decent church-goin' women, with their mean, pinched, bitter, evil faces.

Thanks for "Kill a Queer for Christ" stickers.

Thanks for laboratory AIDS.

Thanks for Prohibition and the war against drugs.

Thanks for a country where nobody's allowed to mind the own business.

Thanks for a nation of finks.

Yes, thanks for all the memories-- all right let's see your arms!

You always were a headache and you always were a bore.

Thanks for the last and greatest betrayal of the last and greatest of human dreams.

Chi sono? di Aldo Palazzeschi

2011-11-23T15:46:00.000+01:00

Vincent Van Gogh*1885

Son forse un poeta?

No certo.

Non scrive che una parola, ben strana,

la penna dell'anima mia:

"follia".

Son dunque un pittore?

Neanche.

Non ha che un colore

la tavolozza dell'anima mia:

"malinconìa".

Un musico allora?

Nemmeno.

Non c'è che una nota

nella tastiera dell'anima mia:

"nostalgìa".

Son dunque... che cosa?

Io metto una lente

davanti al mio cuore

per farlo vedere alla gente.

Chi sono?

Il saltimbanco dell'anima mia.

(Poesie)

Arte poetica di Paul Verlaine

2011-11-22T15:14:00.000+01:00

Sidney Harold Meteyard*Santa Cecilia

Musica prima d’ogni altra cosa,

e perciò preferisci il verso Dispari

più vago e più solubile nell’aria

senza nulla che pesi o posi.

Bisogna pure che le parole

tu le scelga non senza qualche equivoco:

nulla è meglio del canto ambiguo, dove

l’Indeciso al Preciso si sposa.

Sono i begli occhi da dietro un velo,

la grande luce che trema a mezzogiorno,

è, per un tiepido cielo d’autunno,

la farragine azzurra delle stelle!

La Sfumatura è ciò che ci vuole,

non il Colore, soltanto l’alone!

Oh, fidanzi la sfumatura sola

Il sogno al sogno, il flauto al corno!

Fuggi l’Arguzia che assassina,

lo Spirito tagliente e il Riso impuro

per cui piangono gli occhi dell’Azzurro,

tutto aglio di bassa cucina!

Strangola l’eloquenza, e sull’aire

di questa energia, fa attenzione

che la Rima abbia un po’ di discrezione,

altrimenti, dove andrà a finire?

O chi dirà i torti della Rima!

Quale fanciullo sordo o negro folle

ci forgiò questo gioiello da un soldo

vacuo e falso sotto la lima?

Musica e sempre musica ancora!

Sia il tuo verso la cosa che dilegua

e senti che con anima irrequieta

fugge verso altri cieli, altri amori.

Sia il tuo verso la buona avventura

sparsa al vento frizzante del mattino

che porta odori di menta e di timo…

E tutto il resto è letteratura.

*°*°*°*

Art poétique

De la musique avant toute chose,

Et pour cela préfère l'Impair

Plus vague et plus soluble dans l'air,

Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.

Il faut aussi que tu n'ailles point

Choisir tes mots sans quelque méprise

Rien de plus cher que la chanson grise

Où l'Indécis au Précis se joint.

C'est des beaux yeux derrière des voiles,

C'est le grand jour tremblant de midi,

C'est, par un ciel d'automne attiédi,

Le bleu fouillis des claires étoiles !

Car nous voulons la Nuance encor,

Pas la Couleur, rien que la nuance !

Oh ! la nuance seule fiance

Le rêve au rêve et la flûte au cor !

Fuis du plus loin la Pointe assassine,

L'Esprit cruel et le rire impur,

Qui font pleurer les veux de l'Azur,

Et tout cet ail de basse cuisine !

Prends l'éloquence et tords-lui son cou !

Tu feras bien, en train d'énergie,

De rendre un peu la Rime assagie.

Si l'on n'y veille, elle ira jusqu'où ?

0 qui dira les torts de la Rime !

Quel enfant sourd ou quel nègre fou

Nous a forgé ce bijou d'un sou

Qui sonne creux et faux sous la lime ?

De la musique encore et toujours !

Que ton vers soit la chose envolée

Qu'on sent qui fuit d'une âme en allée

Vers d'autres cieux à d'autres amours.

Que ton vers soit la bonne aventure

Éparse au vent crispé du matin

Qui va fleurant la menthe et le thym...

Et tout le reste est littérature.

(Jadis et naguère, 1884)

Isa Nutter di Edgar Lee Masters

2011-11-21T19:17:00.000+01:00

Jacek Malczewski*La Musa

Il dottor Meyers diceva che avevo la satiriasi

e il dottor Hill la chiamava leucemia -

ma io so che cosa mi ha portato quaggiù:

avevo sessant'anni ma ero forte come un uomo

di trentacinque o di quaranta.

E non fu scrivere una lettera al giorno,

non fu fare tardi sette notti la settimana,

non fu la tensione di pensare a Minnie,

non fu paura né timore geloso,

o la fatica incessante di scandagliare

la sua mente meravigliosa, o simpatia

per la vita sventurata che aveva condotto

col primo e il secondo marito-

non fu nessuna di queste cose ad abbattermi-

ma il chiasso delle figlie e le minacce dei figli

e gli scherni e le maledizioni di tutti i parenti

fino al giorno che me la svignai a Peoria

e sposai Minnie a loro dispetto.

Perché vi stupite se il mio testamento è stato fatto

per la migliore e la più pura delle donne?

*°*°**°*°*

Doc Meyers said I had satyriasis,

And Doc Hill called it leucæmia—

But I know what brought me here:

I was sixty-four but strong as a man

Of thirty-five or forty.

And it wasn’t writing a letter a day,

And it wasn’t late hours seven nights a week,

And it wasn’t the strain of thinking of Minnie,

And it wasn’t fear or a jealous dread,

Or the endless task of trying to fathom

Her wonderful mind, or sympathy

For the wretched life she led

With her first and second husband—

It was none of these that laid me low—

But the clamor of daughters and threats of sons,

And the sneers and curses of all my kin

Right up to the day I sneaked to Peoria

And married Minnie in spite of them—

And why do you wonder my will was made

For the best and purest of women?

Ricongiungimento di Antonia Pozzi

2011-11-20T15:23:00.001+01:00

De Laszlo*Mrs Virginia Heckscher-Mc Fadden*1932

Se io capissi

quel che vuol dire

- non vederti più -

credo che la mia vita

qui - finirebbe.

Ma per me la terra

è soltanto zolla che calpesto

e l’altra

che calpesti tu:

il resto

è aria

in cui - zattere sciolte - navighiamo

a incontrarci.

Nel cielo limpido infatti

sorgono a volte piccole nubi

fili di lana

o piume - distanti -

e chi guarda di lì a pochi istanti

vede una nuvola sola

che si allontana.

Ricordi azzurro chiari di Nadia Anjuman

2011-11-19T15:10:00.000+01:00

William T. Wood*Autumn roses

Oh esiliati dell’anonima montagna,

Oh gioielli dai nomi soffocati nella palude del silenzio,

Oh voi, di cui il ricordo pallido si è smarrito

nell’acqua torbida del mare della dimenticanza,

dov’è finita la limpida origine dei vostri pensieri?

Quale mano devastante si è portata via i vostri volti aurei?

In questo vortice, artefice del buio,

dov’è finita la vostra calma lunare?

Se, dopo questo tormento, portatore di morte,

il mare si calmasse,

se le nuvole si svuotassero di sofferenza,

se la luna portasse affetto,

giungerebbe il sorriso?

Se il cuore della montagna si intenerisse,

crescerebbe l’erba e ci sarebbe l’abbondanza?

Sulle sue alte vette, uno dei vostri nomi diverrebbe il faro?

La comparsa dei vostri ricordi azzurro – chiari,

darebbe speranza agli occhi stanchi dei pesci spaventati

dal tumulto del torrente?

(Massacrata di botte dal marito per aver osato declamare i suoi versi in pubblico. Così, il 4 novembre 2005 ad Herat, nel centro occidentale dell’Afghanistan, è finita la vita di Nadia Anjuman, 25 anni, madre di una bimba di 6 mesi, ed una tra le più affermate poetesse del paese.)

da http://www.poetare.it/suggerite.html

Carolina di Savoia di Guido Gozzano

2011-11-18T18:34:00.000+01:00

Arthur Hughes*1872

Dopo un anno moriva quella che usciva sposa

da questa Reggia... Visse la vita d'una rosa:

un mattino! Bel fiore non sedicenne ancora

colto da mano ignota in sulla prima aurora!

"Principessa Maria Carolina Antonietta

di Savoia! Lo sposo da me scelto v'aspetta:

il Duca di Sassonia: Marcantonio Clemente."

...Così parlava il padre, il Re, solennemente.

- Cognata Carolina - le disse quel mattino -

giunto è l'ambasciatore di Sassonia a Torino!

Verso il promesso sposo tra poco te ne andrai!

- Verso il promesso sposo? Non l'ho veduto mai! -

- Ha visto il tuo ritratto, hai visto il suo: ti piace? -

- Mi piace? È un po' di tela dipinta, che tace...

Oh! sposerei ben meglio un umile artigiano

che il Duca di Sassonia - oimè - così lontano! -

- Un umile artigiano! Son miti le pretese! -

- Oh sposerei ben meglio un povero borghese!... -

- Un povero borghese! Cognata mia bizzosa!... -

E le adattava intanto la ghirlanda di sposa.

Le cameriere intente all'opra delicata

guardavano la bimba pensosa ed accorata.

- Duchessa di Sassonia! Se questo è il mio destino,

non rivedrò l'Italia, non rivedrò Torino!...

La Regina Maria, Re Vittorio Amedeo,

la Corte, il Clero, i Nobili aprivano il corteo.

Le carrozze di gala avanzavano lente

per Torino infiorata, tra la folla piangente.

- La Bela Carôlin (la folla la chiamava

così, familiarmente, la folla che l'amava!)

La Bela Carôlin ci lascia e va lontano!

Il Duca di Sassonia ha chiesto la sua mano!

L'Ambasciatore è giunto e se la porta via...

Nozze senza lo sposo! Oh! che malinconia! -

Malinconiche nozze ed allegrezze vane:

archi di fiori, canti, clangori di campane...

Mille mani plebee cercavano la stretta

della mano ducale, la mano prediletta...

- Ti segua il voto nostro! Ti benedica Iddio! -

Carolina piangeva a quel supremo addio.

La figlia dalla madre divisa fu - che pena! -

a viva forza, come si spezza una catena...

- Piangete cittadini, piangete il mio destino!

Non rivedrò mia madre, non rivedrò Torino!

Dopo un anno moriva quella che usciva sposa

da questa Reggia. Visse la vita d'una rosa:

un mattino! E si spense nel paese lontano

senza una mano amica nella piccola mano!

Oggi rivive. Il popolo che l'adorava tanto

la canta. E non è morto chi rivive nel canto!

Ti ho sempre soltanto veduta di Cesare Pavese

2011-11-17T12:46:00.000+01:00

Olga Lehmann

Ti ho sempre soltanto veduta,

senza parlarti mai,

nei tuoi istanti più belli.

Ma ho l’anima ormai tanto tesa,

schiantata dalla tua figura,

che non trovo più pace

al suo brivido atroce.

E non posso parlarti,

nemmeno avvicinarmi,

ché cadrebbero tutti i miei sogni.

Oh se tale è il tremore orribile

che ho nell’anima questa notte,

e non ti conoscerò mai,

che cosa diverrebbe il mio povero cuore

sotto l’urto del sangue,

alla sublimità di te?

Se ora mi par di morire,

che vertigine folle,

che palpiti moribondi,

che urli di voluttà e di languore

mi darebbe la tua realtà?

Ma io non posso parlarti,

e nemmeno avvicinarmi:

nei tuoi istanti più belli

ti ho sempre soltanto veduta,

sempre soltanto sognata.

Caffè all'aperto di Henrik Nordbrandt

2011-11-16T15:19:00.000+01:00

Sandra Flood*One hour from love

Pioviggina un pò

ma non abbastanza perchè si possa proprio

chiamarla pioggia

e noi lentamente ci bagnamo

ma non abbastanza perchè valga proprio

la pena di parlarne

e un pò ci innamoriamo

ma non abbastanza perchè si possa proprio

chiamarlo amore.

Dall'interno di Paul Eluard

2011-11-15T15:38:00.000+01:00

Edward Steichen*1913

Primo comando del vento

La pioggia s'avvolge sul giorno

Primo segno che si levi

La vela chiara degli occhi

Sulla fronte di un'unica casa

Sul fianco d'una tenera parete

In seno a una serra assopita

Fissiamo un fuoco di velluto

Fuori la terra si degrada

Fuori la tana dei morti

Frana nel fango scivola

Una rosa si strazia di lividi.

*°*°*°

Du dedans

Premier commandement du vent

La pluie enveloppe le jour

Premier signal d’avoir à tendre

La voile claire à nos yeux

Au front d’une seule maison

Au flanc de la muraille tendre

Au sein d’une serre endormie

Nous fixons un feu velouté

Dehors la terre se dégrade

Dehors la tanière des morts

S’écroule et glisse dans la boue

Une rose écorchée bleuit.

(Poésie et vérité)

Noia di Antonio Machado

2011-11-14T16:45:00.000+01:00

Edward Hopper

Ore di noia passano

nella stanza familiare,

l'ampio cantuccio oscuro

dove cominciai i miei sogni.

Rintocca odiosamente

ben cadenzato il tictac

dell'orologio all'angolo,

e brilla nella penombra.

Canta la monotonia

della chiara acqua che cade:

ogni giorno è come un altro;

oggi è lo stesso di ieri.

E' già sera. Agita il vento

il parco triste e dorato...

Come a lungo ha lacrimato

la macchia tutta appassita!

*°*°*

Hastío

Pasan las horas de hastío

por la estancia familiar,

el amplio cuarto sombrío

donde yo empecé a soñar.

Del reloj arrinconado,

que en la penumbra clarea,

el tictac acompasado

odiosamente golpea.

Dice la monotonía

del agua clara al caer:

un día es como otro día;

hoy es lo mismo que ayer.

Cae la tarde. El viento agita

el parque mustio y dorado...

¡Qué largamente ha llorado

toda la fronda marchita!

Ire di cesari di Arthur Rimbaud

2011-11-13T08:31:00.001+01:00

Pablo Picasso*Satiri e capre*1959

L’uomo pallido, va lungo aiuole fiorite,

Con il sigaro ai denti vestito di nero:

l’Uomo pallido ripensa ai fiori delle Tuileries

- E a volte l'occhio scialbo ha uno sguardo ardente…

Ebbro, è l'Imperatore, per i vent’anni d’orgia!

Si era detto: “Sulla Libertà voglio soffiare
Delicatamente, come su una candela!”

La libertà rivive! Lui si sente sfiancato!

Prigioniero. – Oh! quael nome sulle labbra mute
Trasale? Qual rimpianto implacabile lo morde?

Non lo sapremo. L’Imperatore ha l’occhio spento.

Ripensa forse al Compare occhialuto…Come

in quelle serate di Saint-Cloud, guarda filare

Dal sigaro acceso una nuvoletta azzurra.

Rages de Césars

L'Homme pâle, le long des pelouses fleuries,

Chemine, en habit noir, et le cigare aux dents :

L'Homme pâle repense aux fleurs des Tuileries

- Et parfois son oeil terne a des regards ardents...

Car l'Empereur est soûl de ses vingt ans d'orgie !

Il s'était dit : "Je vais souffler la Liberté

Bien délicatement, ainsi qu'une bougie !

La liberté revit ! Il se sent éreinté ! Il est pris. -

Oh ! quel nom sur ses lèvres muettes

Tressaille ? Quel regret implacable le mord ?

On ne le saura pas. L'Empereur a l'oeil mort.

Il repense peut-être au Compère en lunettes...

- Et regarde filer de son cigare en feu,

Comme aux soirs de Saint-Cloud, un fin nuage bleu.

Un uomo ridicolo di Massimo Bubola

2011-11-12T20:29:00.001+01:00

Juan Antonio Aguirre

Sei solo un uomo ridicolo

un uomo che non sa immaginarsi un miracolo o una perplessità

vivi di piccoli calcoli e grandi vanità

non hai amici, ma complici della tua infedeltà.

Sei solo un uomo ridicolo

un uomo che non va allo sbaraglio di un attimo, un attimo di verità

sai rifugiarti negli angoli, se sei in difficoltà

difenderti attaccando è la tua specialità

Hai mai amato qualcuno?

Hai mai difeso qualcosa?, qualcosa?.

Sei solo un uomo ridicolo

un uomo senza qualità

che parla troppo per credere a quello che dirà

che dirà

a quello che dirà

che dirà

(testo di M. Bubola, musica di M. Bubola e P. Fabrizi)

Distacco di Vincenzo Cardarelli

2011-11-11T12:05:00.000+01:00

Christian Schad*La madre Marcella

Io ti sento tacere da lontano.

Odo nel mio silenzio il tuo silenzio.

Di giorno in giorno assisto

all’opera che il tempo,

complice mio solerte, va compiendo.

E già quello che ieri era presente

divien passato e quel che ci pareva

incredibile accade.

Io e te ci separiamo.

Tu che fosti per me più che una sposa!

Tu che volevi entrare

nella mia vita, impavida,

come in inferno un angelo

e ne fosti scacciata.

Ora che t’ho lasciata,

la vita mi rimane

quale un’indegna, un’inutile soma,

da non poterne avere più alcun bene.

(Poesie*1942)