Funeral blues di Wystan Hugh Auden

Waterhouse

Fermate tutti gli orologi

isolate il telefono

fate tacere il cane con un osso succulento.

Chiudete i pianoforti

e tra un rullio smorzato,

portate fuori il feretro.

Si accostino i dolenti.
Incrocino aeroplani, lamentosi, lassù

e scrivano sul cielo il messaggio:
Lui è morto.
Allacciate nastri di crespo

al collo bianco dei piccioni.

I vigili si mettano

guanti di tela nera.
Lui era il mio nord, il mio sud,

il mio est e ovest,

la mia settimana di lavoro

e il mio riposo la domenica,

il mio mezzodì, la mezzanotte,

la mia lingua, il mio canto.
Pensavo che l'amore fosse eterno

e avevo torto.
Non servono più le stelle,

spegnetele anche tutte,

imballate la luna,

smontate pure il sole,

svuotatemi l'oceano e sradicate il bosco

perché ormai più nulla può giovare.