Oboe sommerso di Salvatore Quasimodo

D.G.Rossetti/King DavidAvara pena, tarda il tuo dono

in questa mia ora

di sospirati abbandoni.
Un oboe gelido risillaba

gioia di foglie perenni,

non mie, e smemora;
in me si fa sera:

l'acqua tramonta

sulle mie mani erbose.
Ali oscillano in fioco cielo,

labili: il cuore trasmigra

ed io son gerbido,
e i giorni una maceria.