La calandra di Giovanni Pascoli

Hugo Salmson

Galleggia in alto un cinguettìo canoro.

È la calandra, immobile nel sole

meridïano, come un punto d'oro.

E le sue voci pullulano sole

dal cielo azzurro, quando è per tacere

la romanella delle risaiole;

e non più tintinnìo di sonagliere

s'ode passare per le vie lontane;

ché già desina all'ombra il carrettiere.

Né più cicale, né più rauche rane,

non un fil d'aria, non un frullo d'ale:

unica, in tutto il cielo, essa rimane.

Rimane e canta; ed il suo canto è quale

di tutto un bosco, di tutto un mattino;

vario così com'iride d'opale.

Canta; e tu n'odi il lungo mattutino

grido del merlo; e tu senti un odore

acuto di ginepro e di sapino,

senti un odore d'ombra e d'umidore,

di foglie, di corteccia e di rugiada;

un fragrar di corbezzole e di more.

Vai per un bosco e senti, ove tu vada,

quei fischi uscir più liquidi e più ricchi;

poi, come colpi da remota strada

di spaccapietre, il martellar de' picchi.

Ma no: dib dib: è il passero. Ricopre

la nebbia i campi, dove è dall'aurora

de' bovi il muglio e il viavai dell'opre.

Fuma la terra, fuma il cielo; ancora

fuma il camino e, tra le tamerici,

fuma il letame e grave oggi vapora.

Vaniscono laggiù le zappatrici;

di qua l'aratro emerge per incanto,

tra un pigolìo di passeri mendici.

Ma donde viene chiaro e dolce il canto

or della quaglia? È in fior lo spigo; tondo

s'apre nei campi il fior dell'elïanto.

È sera forse? e dentro il ciel profondo

il crepuscolo indugia? e nel sereno

canta la quaglia di tra il grano biondo?

E pieno il prato è già di trilli, e pieno

il grano è già di lucciole, e su l'aie

bianche s'esala il buon odor del fieno.

E no, ch'è l'alba: è sotto le grondaie

tutto un ciarlare. Sono intorno al nido

le rondinelle garrule massaie.

La casa dorme. Niuno ancor nel fido

bricco il caffè, nemico al sonno, infuse.

Vola e rivola il mattutino strido

lungo le verdi persïane chiuse.

Un torvo strillo di poiana... muta

solitudine... roccie irte, malvage...

qualche cesto d'assenzio e di cicuta...

Il cielo sfuma in un rossor di brage.

Solo un torrente urlare odo: russare

d'un ebbro in mezzo una sua muta strage.

E la poiana strilla. Ecco mi appare

una rovina, una deserta chiesa,

da cui te, solitario, odo cantare.

Canti come una dolce anima presa

da' suoi ricordi, tu, dalla rovina

dove è già la pietosa edera ascesa,

passero azzurro! O donde mai, vicina

cincia, m'inviti in vano a te? Da un orto

rosso, cui cinge il bosso e l'albaspina.

Pendono rosse tra il fogliame smorto

le dolci mele, e ingiallano le pere.

Nel mezzo un fico, nudo già, contorto.

E vi cantano cincie e capinere...

Ma no, sei tu che, immobile nel sole,

canti, o calandra, sopra le brughiere.

E le tue voci pullulano sole

dal cielo azzurro, con virtù segreta,

come veggenti limpide parole,

o grande su le brevi ali poeta.

(Il bordone/L'aquilone)

Primi poemetti