Ricordo di Giorgio Caproni

Bernard Fletwood Walker/Amity

Ricordo una chiesa antica,

romita,

nell'ora in cui l'aria s'arancia

e si scheggia ogni voce

sotto l'arcata del cielo.

Eri stanca,

e ci sedemmo sopra un gradino

come due mendicanti.

Invece il sangue ferveva

di meraviglia, a vedere

ogni uccello mutarsi in stella

nel cielo.

Il miele selvatico sa di libertà di Anna Andreevna Achmatova

Theo Van Rysselberghe/Elizabeth/1916

Il miele selvatico sa di libertà,

la polvere del raggio di sole,

la bocca verginale di viola,

e l’oro di nulla.

La reseda sa d’acqua,

e l’amore di mela,

ma noi abbiamo appreso per sempre

che il sangue sa solo di sangue...

......

Invano il procuratore romano,

tra gridi sinistri della plebe,

lavò davanti al popolo le mani,

e invano la regina di Scozia

tergeva da rossi schizzi

le palme affusolate, nell’afosa

oscurità del palazzo reale..

Mattutino e notturno di Giosuè Carducci

Charles Conder/May day/1892 

Al mattin da la pioggia ecco deterso

In purità d’azzurro il ciel risplende,

E dal sole di maggio a l’universo

Il sorriso di Dio benigno scende;

Quando alacre da l’animo sommerso

l’ali innovate il mio pensiero stende,

E al sol de gli occhi tuoi rivola il verso

Come trillo di lodola che ascende.

Ma sento ardermi in cor la luce bruna

De le pupille in cui erra dolente

Il desio d’un ignoto estraneo lito,

Quando ammiro da i poggi ermi la luna

A la città marmorea tacente

Dir le malinconie de l’infinito.

(Rime nuove/Libro II)

Semper eadem di Charles Baudelaire

Gustav Klimt

"Di dove viene" dicevi "questa strana tristezza che sale come il mare sulla roccia nera e nuda?"

- Quando il nostro cuore ha fatto la sua vendemmia, vivere non è che male.

 È un segreto noto a tutti,

un dolore semplice, senza misteri e, come la tua gioia, a tutti manifesto.

Cessa dunque, bella curiosa, d'indagare. E se pure la tua voce è dolce, taci!

Taci, ignorante, anima perennamente in estasi, bocca dal riso infantile!

Assai più che la Vita ci tiene la Morte con i suoi legami sottili.

Lascia, lascia il mio cuore inebriarsi d'una menzogna, tuffarsi nei tuoi begli occhi come in un sogno e a lungo sonnecchiare all'ombra dei tuoi cigli.

(Spleen e ideale)

La figlia maggiore di Giovanni Pascoli

Anker/1886

Ninnava ai piccini la culla,

cuciva ai fratelli le fasce:

non sapeva, madre fanciulla,

come si nasce.

Nel cantuccio, zitta, da brava,

preparava cercine e telo

pei bimbi che mamma le andava

a prendere in cielo.

Or cantano i passeri intorno

la piccola croce, in amore...

ché lo seppe, misera, un giorno,

come si muore!

L'erba è verde, piena di grilli.

Non un passo, non una voce

mai. Vivono, loro, tranquilli

intorno la croce.

Si beccano, s'amano, pascono,

in mezzo a quel pieno di cose

e di silenzio, dove il verbasco

fa tra le rose.

No, passeri! su le sue zolle,

no! non fate tanto vicino!

Là fitto di bianche corolle

è il pero e il susino.

Andate su l'albero in fiore

che al vento si dondola e culla!

Non turbate l'umile cuore

che non sa nulla!
Passa il vento come un respiro

caldo, lungo, dolce, che porta

su l'alito il polline in giro...

sopra la morta.

No, vento d'aprile, no, vento

d'amore, no tanto vicino!

Là nei campi bacia il frumento,

soffia tra il lino!

Fa che venga l'anima ai cardi,

che le viti tengano il raspo:

fa che abbiano l'accia, più tardi,

il guindolo e l'aspo!

Ma l'erba qui prima del fiore,

ma il fiore qui prima del seme,

la frullana taglia, e due ore

sibila e freme.

Un vecchione falcia e raduna

l'erbe e i fiori di primavera;

poi tutto egli brucia, là, una

limpida sera:

la sera, una sera di maggio,

che s'odono tanti stornelli

di sui gelsi, e sente, il villaggio,

di filugelli.

Dal villaggio vedon la fiamma

ch'arde sola, rossa, in quel canto:

la vedono gli occhi di mamma

pieni di pianto.

Oh! piange, ché il vecchio le toglie

qualcosa più che le togliesse:

fili d'erba, piccole foglie,

povera mèsse,

fioritura, sì, bianca e rossa,

della bimba, che non lo sa:

sua sola, laggiù, nella fossa,

maternità.

(Canti di Castelvecchio)

Il punto d'arrivo è dolce di Emily Dickinson

Ferdinand Georg Waldmuller

Il Punto d'arrivo è dolce eppure il Cuore

Da questo punto di vista

Ha Doti Potenziali

Sconosciute al Realizzato -

Chiedi alla Rosa più orgogliosa

Che rapimento - ha preferito

E ti dirà sospirando -

L'estasi del Bocciolo -

*****

Crisis is sweet and yet the Heart

Upon the hither side

Has Dowers of Prospective

Surrendered by the Tried -

Inquire of the proudest Rose

Which rapture - she preferred

And she will tell you sighing -

The transport of the Bud -

La vita in versi di Giovanni Giudici

Maria Oakey Dewing/Garden in may/1895

Metti in versi la vita, trascrivi

fedelmente, senza tacere

particolare alcuno, l’evidenza dei vivi.

Ma non dimenticare che vedere non è

sapere, né potere, bensì ridicolo

un altro voler essere che te.

Nel sotto e nel soprammondo s’allacciano

complicità di visceri, saettando occhiate

d’accordi. E gli astanti s’affacciano

al limbo delle intermedie balaustre:

applaudono, compiangono entrambi i sensi

del sublime – l’infame, l’illustre.

Inoltre metti in versi che morire

è possibile più che nascere

e in ogni caso l’essere è più del dire.

Elegia di Portland Road di Cristina Campo

Pedro De Valencia/1942

Cosa proibita, scura la primavera.

Per anni camminai lungo primavere

più scure del mio sangue.

Ora tornano sul Tamigi

sul Tevere i bambini trafitti dai lunghi gigli

le piccole madri nei loro covi d'acacia

l'ora eterna sulle eterne metropoli

che già si staccano, tremano come navi

pronte all'addio...

Cosa proibita

scura la primavera.

Io vado sotto le nubi, tra ciliegi

così leggeri che già sono quasi assenti.

Che cosa non è quasi assente tranne me,

da così poco morta, fiamma libera?

(E al centro del roveto riavvampano i vivi

nel riso, nello splendore, come tu li ricordi

come tu ancora li implori)

1958

Non mi basta il tempo per celebrare i tuoi capelli di Pablo Neruda

Ferdinand Hodler/L'italiana

Non mi basta il tempo per celebrare i tuoi capelli.

Uno a uno devo contarli e lodarli:

altri amanti voglion vivere con certi occhi,

io voglio essere solo il tuo parrucchiere.

In Italia ti battezzarono Medusa

per l’arricciata e alta luce della tua capigliatura.

Io ti chiamo scarmigliata e intricata mia:

il mio cuore conosce le porte della tua chioma.

Quando ti smarrirai nei tuoi stessi capelli,

non dimenticarmi, ricordati che t’amo,

non lasciarmi andar perduto senza la tua capigliatura

per il mondo cupo di tutte le strade

che solo ha ombra, dolori passeggeri,

fin che sale il sole sulla torre della tua chioma.

*****

Me falta tiempo para celebrar tus cabellos.

Uno por uno debo contarlos y alabarlos:

otros amantes quieren vivir con ciertos ojos,

yo sólo quiero ser tu peluquero.

En Italia te bautizaron Medusa

por la encrespada y alta luz de tu cabellera.

Yo te llamo chascona mía y enmarañada:

mi corazón conoce las puertas de tu pelo.

Cuando tú te extravíes en tus propios cabellos,

no me olvides, acuérdate que te amo,

no me dejes perdido ir sin tu cabellera

por el mundo sombrío de todos los caminos

que sólo tiene sombra, transitorios dolores,

hasta que el sol sube a la torre de tu pelo.

(Mañana, Cien Sonetos de Amor)

Al modo delle foglie di Mimnermo

Joseph Marie Vien/1773

Al modo delle foglie che nel tempo

fiorito della primavera nascono

e ai raggi del sole rapide crescono,

noi simili a quelle per un attimo

abbiamo diletto del fiore dell'età

ignorando il bene e il male per dono dei Celesti.

Ma le nere dee ci stanno sempre a fianco,

l'una con il segno della grave vecchiaia

e l'altra della morte. Fulmineo

precipita il frutto di giovinezza,

come la luce d'un giorno sulla terra.

E quando il suo tempo è dileguato

è meglio la morte che la vita.

(Traduzione di Salvatore Quasimodo)

Peccato di maggio I di Gabriele D'Annunzio

Alfons Mucha/Printemps/1900 

Or cosí fu; pe 'l bosco andavamo. Sottile

ella era e tutta bionda; su la nuca infantile

due ciocche avean que' caldi luccicori vermigli

che han le vergini antiche di Tadema; tra i cigli

lunghi li occhi avean l'iride verdognola, raggiante

di fini àcini d'oro. Da l'alta erba odorante

ella sorgeva eretta, come un vivente stelo.

Noi andavam pe 'l bosco. Sopra un fondo di cielo

aranciato i grandi alberi, dinanzi, ne 'l fogliame

prendean tinte metalliche, toni intensi di rame;

parean fusi ne 'l bronzo i tronchi, ma di sotto

a le scorze, passando, sentivamo interrotto

noi ascendere il brivido pugnante de le linfe

e il romper de le gemme noi sentivamo.

- O ninfe

amadrïadi, occulte ne le estreme radici,

non voi dunque cantaste su 'l passaggio li auspicî

a l'amore? -

Io guardavo Yella, muto: le acerbe

risa di lei, tra 'l vasto fluttuare de l'erbe

e 'l vento, sotto i dômi alti de la verdura,

squillavano. Ed a 'l riso le si schiudea la pura

chiostra de i denti, a 'l riso l'arco de la gengiva

quasi ferinamente rosso le si scopriva.

Io guardavo, fiutando voluttuosamente;

poi che il corpo di lei esalava un ardente

profumo, qual di frutto maturo; ed un'alena

tepida palpitava ne 'l bosco; e in ogni vena

a me correva l'aspro vin de la giovinezza...

Oh freschissime risa tintinnanti a la brezza

de 'l vespro, salutanti da 'l bel grembo selvaggio

di un bosco il morituro sol di calendimaggio!

Insinuarsi di Marina Cvetaeva

Gerhartz/Giorno di maggio

E, forse, la vittoria vera

su tempo e gravità: passare

senza lasciare tracce, senza

proiettare ombra

sui muri…

Forse - con la rinuncia

prendere? Cancellarsi da ogni specchio?

Come Lermontov al Caucaso, insinuarsi

senza turbare le montagne.

E, forse, unico diletto: con le dita

di Bach sfiorare l’organo

senza turbare l’eco.

Disfarsi senza lasciare cenere

per l’urna.

Forse - con il raggiro

prendere? Da tutti gli orizzonti

uscire? Nel tempo come nell’oceano

insinuarsi - senza allarmare le onde…

14 maggio 1923

(da Dopo la Russia e altri versi, 1928, trad. di Serena Vitale)

Maggio di Diego Valeri

Ettore Tito/Chioggia/1898

Ma mi dite che cos'ha

questa sera la piccola città?

Ma mi dite perché mai

questa saggia bottegaia

sempre grave e intesa al sodo,

fa la matta a questo modo?

Si direbbe che il profumo

della glicine e del tiglio

le abbia messo lo scompiglio

nel cervello.

Certamente io mai non vidi

il mio truce salumaio

stare in ozio

come adesso,

su la soglia del negozio

e sorridere a sè stesso

così gaio.

Certamente il calzolaio

non cantò mai come canta

questa sera,

delicato appassionato,

"e mia sposa sarà la mia bandiera..."

"Avvocato, buona sera!

Avvocato, come va?"

L'avvocato non fa caso

non mi vede, né mi sente,

e mi passa sotto il naso

fischiettando allegramente,

e rotando a mulinello

la sua mazza.

Nella piazza

è un tumulto di bambini

piccinini:

un concerto stonatello

di grilletti canterini

cui fa il basso la campana

del castello...

Ma mi dite, ma mi dite, che cos'ha

stasera questa pazza di città?

Rosa piccolo e puntuale di Emily Dickinson

Phoebe Anna Traquair

Rosa - piccolo - e puntuale -

Aromatico - umile -

Celato ad Aprile -

Schietto a Maggio -

Caro al Muschio -

Noto al Poggio -

Vicino al Pettirosso

In ogni Anima umana -

Piccola ardita Bellezza -

Adornata da te

La natura ripudia -

L'antichità -

*****

Pink - small - and punctual -

Aromatic - low -

Covert in April -

Candid in May -

Dear to the Moss -

Known to the Knoll -

Next to the Robin

In every human Soul -

Bold little Beauty -

Bedecked with thee

Nature forswears -

Antiquity -

Mattinata di Giosuè Carducci

Henry Siddons Mowbray/Luce

Batte a la tua finestra, e dice, il sole:

Lèvati, bella, ch'è tempo d'amare.

Io ti reco i desir de le vïole

E gl'inni de le rose al risvegliare.

Dal mio splendido regno a farti omaggio

Io ti meno valletti aprile e maggio

E il giovin anno che la fuga affrena

Su 'l fior de la tua vaga età serena.

Batte a la tua finestra, e dice, il vento:

Per monti e piani ho vïaggiato tanto!

Sol uno de la terra oggi è il concento,

E de' vivi e de' morti un solo è il canto.

De' nidi a i verdi boschi ecco il richiamo

- Il tempo torna: amiamo, amiamo, amiamo -

E il sospir de le tombe rinfiorate

- Il tempo passa: amate, amate, amate. -

Batte al tuo cor, ch'è un bel giardino in fiore,

Il mio pensiero, e dice: Si può entrare?

Io sono un triste antico vïatore,

E sono stanco, e vorrei riposare.

Vorrei posar tra questi lieti mâi

Un ben sognando che non fu ancor mai:

Vorrei posare in questa gioia pia

Sognando un bene che già mai non fia. 

(Rime Nuove/Libro III)

A mezzo maggio di Enrico Panzacchi

William John Hennessy/Fiori di maggio/1885

A mezzo maggio migrano dai prati

le lucciolette e vanno sul frumento,

come un soave aroma le conduce ;

e, balenando dentro l' aria scura,

cercano ì fiori delle verdi ariste.

Tutta la vasta piana è un luccichio.

A mezzo maggio presso i casolari

le fragolette odorano negli orti

soavemente. Dalle vìe propinque

i bei garzoni accordan le chitarre

per liberar le allegre serenate...

Va nella cheta notte un arpeggio.

I' mi trovai, fanciulle, un bel mattino di Angelo Poliziano

Ettore De Maria Bergler/Floralia

I' mi trovai, fanciulle, un bel mattino

di mezzo maggio in un verde giardino

Erano intorno violette e gigli

fra l'erba verde, e vaghi fior novelli

azzurri gialli candidi e vermigli

ond'io porsi la mano a côr di quelli

per adornar e' mie' biondi capelli

e cinger di ghirlanda el vago crino.

I' mi trovai, fanciulle, un bel mattino.

Da poi ch'i' ebbi pien di fiori un lembo,

vidi le rose, e non pur d'un colore;

io colsi allor per empier tutto el grembo,

perch'era sì soave il loro odore

che tutto mi senti' destar el core

di dolce voglia e d'un piacer divino.

I' mi trovai, fanciulle, un bel mattino.

I' posi mente: quelle rose allora

mai non vi potre' dir quant'eran belle;

quale scoppiava della boccia ancora;

qual eron un po' passe e qual novelle.

Amor mi disse allor: " Va', co' di quelle

che più vedi fiorir in sullo spino".

I' mi trovai, fanciulle, un bel mattino.

Quando la rosa ogni suo' foglia spande,

quando è più bella, quando è più gradita,

allora è buona a metter in ghirlande,

prima che sua bellezza sia fuggita;

sicché fanciulle, mentre è più fiorita,

cogliàn la bella rosa del giardino...

I' mi trovai, fanciulle, un bel mattino

di mezzo maggio in un verde giardino.

Il sogno della vergine di Giovanni Pascoli

Carlos Schwabe/La vergine dei gigli/1899

La vergine dorme. Ma lenta

la fiamma del puro alabastro

le immemori palpebre tenta;

bussa alla chiusa anima. Il lume

vacilla nell'ombra, come astro

di vita tra un velo di brume.

Echeggia nell'anima, invasa

dal sonno, quel battere, e pare

destare la tacita casa.

La casa si desta: un sorriso

s'accende, si muove ed appare

via via qua e là per il viso...

La vergine sogna: ed un rivo

di sangue stupisce le intatte

sue vene, d'un sangue più vivo,

più tiepido: come di latte...

II

Stupisce le placide vene

quel flutto soave e straniero,

quel rivolo, labile, lene,

d'ignota sorgente, che sembra

che inondi di blando mistero

le pie sigillate sue membra.

Le gracili membra non sanno

lo schianto, non sanno l'amplesso:

nel cuore, sì, forse un affanno

c'è, l'ombra di un palpito, l'orma

d'un grido: il respiro sommesso

d'un vago ricordo che dorma;

che dorma nel cuore ed esali

nel cuore il suo sonno romito.

La vergine sogna: ecco un alito

piccolo, accanto... un vagito...

III

Un figlio! che posa nel letto

suo vergine! e cerca assetato

le fonti del vergine petto!

O figlio d'un intimo riso

dell'anima! o fiore non nato

da seme, e sbocciato improvviso!

Tu fiore non retto da stelo,

tu luce non nata da fuoco,

tu simile a stella del cielo;

dal cielo dell'anima, ov'ora

sbocciasti improvviso, tra poco

tu dileguerai nell'aurora.

In tanto tu vivi per una

breve ora; in un'anima, in tanto,

di vergine; in quella tua cuna

tu piangi il tuo tacito pianto.

IV

Si dondola dondola dondola

senza rumore la cuna

nel mezzo al silenzio profondo;

così, come tacito al vento,

nel tacito lume di luna,

si dondola un cirro d'argento.

Oh! dormi col tremolìo muto

dell'esile cuna che avesti!

non piangerlo tutto, il minuto

che avesti, dell'esile vita!

nel cuore di mamma non resti

quell'eco di pianto, infinita!

Sorridile, guardala; appressati

a mamma, ch'ormai non ha più,

per vivere un poco ancor essa,

che il poco di fiato ch'hai tu!

V

Il lume inquieto ora salta

guizzando, ora crepita e scende:

s'è spento. Quiete più alta.

Nell'ombra già rara, già scialba

traverso le immobili tende

si sfuma la nebbia dell'alba.

Il fiore improvviso, non sorto

da seme, non retto da stelo...

svanito! Non nato, non morto:

svanito nell'alito chiaro

dell'alba! svanito dal cielo

notturno del sogno! - Cantarono

i galli, rabbrividì l'aria,

s'empì di scalpicci la via;

da lungi squillò solitaria

la voce dell'Avemaria.

La Fiera di Corrado Govoni

Tom Roberts/Mrs H.G. Potter/1922

Non ricordi la turbinante fiera?

I pagliacci e la giostra coi lumini?

Tutto fu bello, musica e lustrini,

solo al ritorno nella buia sera.

Tu pedalavi vaporosa in avanti,

ed io a volo dietro il tuo cappello,

come in un delizioso carosello

mosso da Dio sol per noi amanti.

Sull’erba della darsena intrecciammo

le nostre impolverate biciclette

come in gelosa lotta due caprette.

Sul loro esempio, muti, ci avvinghiammo.

E quando entrammo a piedi dalla porta

tra gli sguardi dei pochi curiosi

composti e seri come vecchi sposi,

la città non mi parve più così morta.

I baci nella sera freddolina

riscaldato mi avevano d’amore,

dandomi dei sussulti dolci al cuore

come quei colpi, là, di carabina.

Ed io ti vedevo in un barbaglio,

per effetto dei tuoi baci brucianti,

sotto le stelle, strane e doloranti,

come le bianche pipe del bersaglio.

Sogno di Federico Garcia Lorca

Kees Van Dongen

Il mio cuore riposa presso la fonte fredda.

(Disponi i tuoi fili,

ragno dell'oblio.)

L'acqua della fonte gli confidava la sua canzone.

(Disponi i tuoi fili,

ragno dell'oblio.)

Il mio cuore accorto le confidava i suoi amori.

(Ragno del silenzio,

distendi il tuo mistero.)

L'acqua della fonte lo ascoltava malinconica.

(Ragno del silenzio,

distendi il tuo mistero.)

Il mio cuore scivola sopra la fonte fredda.

(Mani bianche, lontane,

frenate le acque.)

E l'acqua lo porta via con sé cantando allegramente.

(Mani bianche, lontane,

nulla resta nelle acque!)

Maggio 1919

*****

SUEÑO

Mi corazón reposa junto a la fuente fría.

(Llénala con tus hilos,

araña del olvido.)

El agua de la fuente su canción le decía.

(Llénala con tus hilos,

araña del olvido.)

Mi corazón despierto sus amores decía.

(Araña del silencio,

téjele tu misterio)

El agua de la fuente lo escuchaba sombrìa.

Araña del silencio,

téjele tu misterio.)

Mi corazón se vuelca sobre la fuente fría.

(Manos blancas, lejanas,

detened a las aguas.)

Y el agua se lo lleva cantando de alegría.

(¡Manos blancas, lejanas,

nada queda en las aguas!)

Mayo de 1919

Quando tornano di Emily Dickinson

Sandys

Quando tornano - se i Fiori tornano -

Sempre mi domando

Se i Fiori possano nascere ancora

Una volta che l'Arte sia estinta -

Quando ricominciano, se i Pettirossi possono,

Sempre ho la paura

Indicibile, che il loro ultimo Esperimento sia stato

L'Anno passato,

Quando è Maggio, se Maggio ritorna,

Avrà qualcuno una fitta

Per paura che un Volto così bello

Non possa guardare ancora?

Se sarò là - non si può sapere

In quale Compagnia - si possa essere

Domani, ma se sarò là

Ritiro tutto ciò che ho detto -

**********

When they come back - if Blossoms do -

I always feel a doubt

If Blossoms can be born again

When once the Art is out -

When they begin, if Robins may,

I always had a fear

I did not tell, it was their last Experiment

Last Year,

When it is May, if May return,

Had nobody a pang

Lest in a Face so beautiful

He might not look again?

If I am there - One does not know

What Party - One may be

Tomorrow, but if I am there

I take back all I say -

La gioia perfetta di Diego Valeri

Antonio Lopez Garcia/1980

Come triste il giorno di maggio

dentro il vicolo povero e solo!

Di tanto sole neppure un raggio,

con tante rondini neanche un volo..

Pure, c'era in quello squallore,

in quell'uggia greve e amara,

un profumo di cielo in fiore,

un barlume di gioia chiara.

C'era in alto una voce di mamma,

così calma, così pura!

che cantava la ninna nanna

alla propria creatura.
C'era... c'erano tante rose

affacciate a una finestra,

che ridevano come spose

preparate per la festa.

C'era, seduto sui gradini

d'una casa di pezzenti,

un bambino piccino piccino

dai grandi occhi risplendenti.

E poi dopo non c'era più nulla...

Ma, di maggio, alla via poveretta

basta un bimbo un fiore una culla

per formarsi una gioia perfetta.

Mare* di Piero Jahier

Madre/Hans Thoma/1871

Hanno preso il suo figliolo, ànno preso

quello che l'era appena rilevato

e per andà non può essere andato

che nel punto più brutto indifeso.

E per restà non può esser restato

che dove tronca vita le granate

e quando ànno finito di troncare

scendono le valanghe a sotterrare.

E se non scrive, è che vuol ritornare

e queste notti è camminato camminato

per chiedere una muta* alla sua mare:

la muta era ben pronta al davanzale

e alla finestra mare l'ha aspettato.

L'ha aspettato infino alla mattina

quando squilla la tromba repentina

e alla sua casa non può più rivare*.

Hanno preso il suo figliolo alla mare.

****

Hanno preso il suo tosàt,* ànno preso

quel ch'era così tanto delicato

si ritrova lontano trasportato

nel bastimento sopra l'acqua acceso.

Di giorno il bastimento le cammina

ma nella notte è sempre arrestato

e tutte l'acque bussan per entrare

dove il suo tosatèl* sta addormentato.

Hanno preso il suo tosàt alla mare.

****

Hanno preso il suo omo, ànno preso

quello che la doveva accompagnare

che avea giurato davanti all'altare

di non lasciarla sola a questo peso.

"Lui coi suoi bòcia* è contento di andare"

Non si è quasi voltato a salutare.

Ma hanno preso il suo omo alla mare.

****

E la mattina si è levata a solo

e à messo tutte le sue filigrane

à beverato le sue armente chiare

à steso tutti i suoi panni a asciugare

à agganciato il più grande suo paiolo

à apparecchiato il più bel fuoco acceso

e dopo si è seduta al focolare:

...Anche se tornano non si può più alzare

ànno preso, ànno preso anche la mare...

1917, Parrocchia di Sargnano

* Mare-Madre

   Muta-Cambio dei vestiti domenicale

   Rivare-Arrivare

   Tosàt e tosatèl-ragazzo

   Bòcia-ragazzi

(In ritardo, ma con affetto alle mamme.

Ciao carissima...)

Qual in colle aspro, al imbrunir di sera di John Milton

Fortescue Brickdale/Laura del Petrarca ad Avignone

Qual in colle aspro, al imbrunir di sera

L'avezza giovinetta pastorella

Va bagnando l'herbetta strana e bella

Che mal si spande a disusata spera

Fuor di sua natia alma primavera,

Cosi Amor meco insu la lingua snella

Desta il fior novo di strania favella,

Mentre io di te, vezzosamente altera,

Canto, dal mio buon popol non inteso

E'l bel Tamigi cangio col bel Arno

Amor lo volse, ed io a l'altrui peso

Seppi ch' Amor cosa mai volse indarno.

Deh! foss' il mio cuor lento e'l duro seno

A chi pianta dal ciel si buon terreno.

1645

Maggiolata di Giosuè Carducci

Charles Conder/1887

Maggio risveglia i nidi,

Maggio risveglia i cuori;

Porta le ortiche e i fiori,

I serpi e l’usignol.

Schiamazzano i fanciulli

In terra, e in ciel li augelli;

Le donne han ne i capelli

Rose, ne gli occhi il sol.

Tra colli prati e monti

Di fior tutto è una trama:

Canta germoglia ed ama

L’acqua la terra il ciel.

E a me germoglia in cuore

Di spine un bel boschetto;

Tre vipere ho nel petto

E un gufo entro il cervel.

(Rime Nuove-Libro terzo)

C’è nell’intimità degli uomini un confine di Anna Andreevna Achmatova

Mikhail Nesterov/Ekaterina Nesterova/1905

C’è nell’intimità degli uomini un confine

che né l’amore, né la passione possono osare:

le labbra si fondono nel terribile silenzio

e il cuore si spezza per amore.

Anche l’amicizia qui è impotente, e gli anni

pieni di felicità alta infiammata,

quando l’anima è libera e distratta

dal lento languore della voluttà.

Pazzo è colui che vi si appresta,

raggiungerlo è morire d’angoscia...

Ora puoi capire perché non batte

il mio cuore sotto la tua mano.

Pietroburgo, maggio 1915

(Stormo bianco)

La poesia di Giovanni Pascoli

Mykola Pymonenko

I

Io sono una lampada ch'arda

soave!

la lampada, forse, che guarda,

pendendo alla fumida trave,

la veglia che fila;

e ascolta novelle e ragioni

da bocche

celate nell'ombra, ai cantoni,

là dietro le soffici rócche

che albeggiano in fila:

ragioni, novelle, e saluti

d'amore, all'orecchio, confusi:

gli assidui bisbigli perduti

nel sibilo assiduo dei fusi;

le vecchie parole sentite

da presso con palpiti nuovi,

tra il sordo rimastico mite

dei bovi:

II

la lampada, forse, che a cena

raduna;

che sboccia sul bianco, e serena

su l'ampia tovaglia sta, luna

su prato di neve;

e arride al giocondo convito;

poi cenna,

d'un tratto, ad un piccolo dito,

là, nero tuttor della penna

che corre e che beve:

ma lascia nell'ombra, alla mensa,

la madre, nel tempo ch'esplora

la figlia più grande che pensa

guardando il mio raggio d'aurora:

rapita nell'aurea mia fiamma

non sente lo sguardo tuo vano;

già fugge, è già, povera mamma,

lontano!

III

Se già non la lampada io sia,

che oscilla

davanti a una dolce Maria,

vivendo dell'umile stilla

di cento capanne:

raccolgo l'uguale tributo

d'ulivo

da tutta la villa, e il saluto

del colle sassoso e del rivo

sonante di canne:

e incende, il mio raggio, di sera,

tra l'ombra di mesta viola,

nel ciglio che prega e dispera,

la povera lagrima sola;

e muore, nei lucidi albori,

tremando, il mio pallido raggio,

tra cori di vergini e fiori

di maggio:

IV

o quella, velata, che al fianco

t'addita

la donna più bianca del bianco

lenzuolo, che in grembo, assopita,

matura il tuo seme;

o quella che irraggia una cuna

- la barca

che, alzando il fanal di fortuna,

nel mare dell'essere varca,

si dondola, e geme -;

o quella che illumina tacita

tombe profonde - con visi

scarniti di vecchi; tenaci

di vergini bionde sorrisi;

tua madre!... nell'ombra senz'ore,

per te, dal suo triste riposo,

congiunge le mani al suo cuore

già róso! -

V

Io sono la lampada ch'arde

soave!

nell'ore più sole e più tarde,

nell'ombra più mesta, più grave,

più buona, o fratello!

Ch'io penda sul capo a fanciulla

che pensa,

su madre che prega, su culla

che piange, su garrula mensa,

su tacito avello;

lontano risplende l'ardore

mio casto all'errante che trita

notturno, piangendo nel cuore,

la pallida via della vita:

s'arresta; ma vede il mio raggio,

che gli arde nell'anima blando:

riprende l'oscuro viaggio

cantando.

(Canti di Castelvecchio)

Oltre a questo Maggio di Emily Dickinson

James Tissot

Oltre a questo Maggio

Sappiamo

Che ce n'è Un altro -

Che bello

Speculare sul Forestiero!

Qualcuno conosce Colui che conoscemmo -

Dolce Meraviglia -

Che una Natura vi sia

Dove i Santi, e un qualsiasi Vicino che sta andando

Serbino Maggio!

**********

Besides this May

We know

There is Another -

How fair

Our speculations of the Foreigner!

Some know Him whom We knew -

Sweet Wonder -

A Nature be

Where Saints, and our plain going Neighbor

Keep May!

Dove stanno bene i fiori di Corrado Govoni

Frederick Childe Hassam/1891

I ciclami, nei chiostri di marmo.

Le ortensie, nelle rosse Certose.

Le margherite, nei prati.

Le viole, tra le foglie secche lungo i fossi.

La malva, nelle pentole dei poveri, alle finestre.

Gli oleandri, nei vestiboli dei ricchi.

Le rose, dentro gli orti di campagna.

I tuberosi, nei giardini dei collegi.

Le aquilegie, nei cortili dei castelli antichi.

Le ninfèe, come bianche lavandaie, sotto i ponti.

Gli edelvai, vicino ai nidi delle aquile.

I convolvoli, nelle siepi delle strade.

I glicini, sui ruderi.

L’edera, come una decorazione verde

intorno agli alberi veterani.

I gigli, sugli altari e in processione.

Le orchidee, simili ad aborti, nei bicchieri.

Le azalèe, nelle chiese protestanti.

Le camelie, nei vasi di maiolica sulle scale.

I narcisi, davanti agli specchi.

I garofani rossi, nella bocca delle amanti.

I crisantemi, sulle tombe e nelle tavole.

I pensè, come maschere curiose alle finestre.

I papaveri, nel frumento.

I begliuomini dai fiori ascellari

simili ad arlecchini, negli orti delle zitelle.

Le violacciocche, lungo i viali delle passeggiate.

I semprevivi, nelle camere dei malati e davanti ai santi.

I gelsomini, alle finestre degli ospedali.

I funghi, nei boschi umidi

nelle travi marcite

e nell’anima mia.

Il mio Maggio di Vladimir Majakovskij

Sophia Dragomirova/Repin/1882

A tutti,

a quanti, spossati dalle macchine,

si sono riversati per le strade,

a tutti,

alle schiene sfinite dalla terra

e che invocano una festa,

il primo maggio!

Al primo fra tutti i maggi

andiamo incontro, compagni,

con la voce affratellata nel canto.

E' mio il mondo con le sue primavere.

Sciogliti in sole, neve!

Io sono operaio,

è mio questo maggio!

Io sono contadino,

questo maggio è mio!

A tutti

A quelli che, scatenata l'ira delle trincee,

si sono appostati in agguati omicidi,

a tutti,

a quelli che dalle corazzate

sui fratelli

hanno puntato le torri coi cannoni,

il primo maggio!

Al primo fra tutti i maggi

andiamo incontro,

allacciando le mani disgiunte dalla guerra.

Taci, ululato del fucile!

Chètati, abbaiare della mitragliatrice!

Sono marinaio,

è mio questo maggio!

Sono soldato,

questo maggio è mio!

A tutte

le case,

le piazze,

le strade,

strette dall'inverno di ghiaccio,

a tutte

le fameliche

steppe,

alle foreste,

alle messi,

il primo maggio!

Salutate

il primo fra tutti i maggi

con una piena

di fertilità, di primavere,

di uomini!

Verde dei campi, canta!

Urlo delle sirene, innalzati!

Sono il ferro,

è mio questo maggio!

Sono la terra,

questo maggio è mio!

(1922)

Serenata di Giosuè Carducci

Moreau/Evening and sorrow/1882 

Le stelle che vïaggiano su 'l mare

Dicono - O bella luna, non dormire,

O bella luna, vògliti levare,

Ché noi vogliamo per lo mondo gire.

Vogliam fermarci su la camerella

Ove nel sonno sta nostra sorella,

Nostra sorella splendïente e bruna

Che un mago ci ha rapita, o madre luna. -

Di cima al colle rispondono i pini

E da la riva del fiume gli ontani:

- O stelle da' begli occhi piccolini,

Deh perché fate quei discorsi vani?

Ella ci apparve il dí primo di maggio

Tra un lauro snello e un glorïoso faggio,

E dove ella sbocciò ninfa dal suolo

Cresce una rosa e canta un rusignolo. -

Poi che le stelle tramontan nel mare,

Al monte e al piano tace ogni rumore:

La terra buia una camera pare

Ove s'addorme al fin l'uman dolore.

Come breve è la notte, o bella mia!

Desto nel bosco l'uccellin già pia.

L'alba di maggio t'imbianca il verone,

E il saluto del mondo in cuor ti pone.

(Rime Nuove-Libro Terzo)