La rivale di Sylvia Plath

SorollaSe la luna sorridesse, somiglierebbe a te

tu lasci lo stesso sapore

di qualcosa di bellissimo, ma che annichilisce.

Sia tu che lei siete grandi seccatori.

La sua bocca a O si addolora sul mondo. La tua è immobile

e il tuo primo dono è pietrificare ogni cosa

Lì c'è un mausoleo. Qui ci sei tu,

picchietti il marmo del tavolino con le dita, cerchi le sigarette,

maligno come una donna, ma non così nervoso,

e muori dalla voglia di dire impertinenze.

Anche la luna umilia i suoi sudditi,

ma di giorno è ridicola.

I tuoi malumori, d'altra parte,

arrivano per posta con un'adorabile regolarità,

bianchi e vani, espansivi come il monossido di carbonio.

Non vi è un solo giorno al riparo da tue notizie,

forse a spasso da qualche parte in Africa, ma sempre pensando a me.