Noia di Antonio Machado

Edward Hopper

Ore di noia passano

nella stanza familiare,

l'ampio cantuccio oscuro

dove cominciai i miei sogni.

Rintocca odiosamente

ben cadenzato il tictac

dell'orologio all'angolo,

e brilla nella penombra.

Canta la monotonia

della chiara acqua che cade:

ogni giorno è come un altro;

oggi è lo stesso di ieri.

E' già sera. Agita il vento

il parco triste e dorato...

Come a lungo ha lacrimato

la macchia tutta appassita!

*°*°*

Hastío

Pasan las horas de hastío

por la estancia familiar,

el amplio cuarto sombrío

donde yo empecé a soñar.

Del reloj arrinconado,

que en la penumbra clarea,

el tictac acompasado

odiosamente golpea.

Dice la monotonía

del agua clara al caer:

un día es como otro día;

hoy es lo mismo que ayer.

Cae la tarde. El viento agita

el parque mustio y dorado...

¡Qué largamente ha llorado

toda la fronda marchita!

Ire di cesari di Arthur Rimbaud

Pablo Picasso*Satiri e capre*1959

L’uomo pallido, va lungo aiuole fiorite,

Con il sigaro ai denti vestito di nero:

l’Uomo pallido ripensa ai fiori delle Tuileries

- E a volte l'occhio scialbo ha uno sguardo ardente…

Ebbro, è l'Imperatore, per i vent’anni d’orgia!

Si era detto: “Sulla Libertà voglio soffiare
Delicatamente, come su una candela!”

La libertà rivive! Lui si sente sfiancato!

Prigioniero. – Oh! quael nome sulle labbra mute
Trasale? Qual rimpianto implacabile lo morde?

Non lo sapremo. L’Imperatore ha l’occhio spento.

Ripensa forse al Compare occhialuto…Come

in quelle serate di Saint-Cloud, guarda filare

Dal sigaro acceso una nuvoletta azzurra.

Rages de Césars

L'Homme pâle, le long des pelouses fleuries,

Chemine, en habit noir, et le cigare aux dents :

L'Homme pâle repense aux fleurs des Tuileries

- Et parfois son oeil terne a des regards ardents...

Car l'Empereur est soûl de ses vingt ans d'orgie !

Il s'était dit : "Je vais souffler la Liberté

Bien délicatement, ainsi qu'une bougie ! 

La liberté revit ! Il se sent éreinté ! Il est pris. -

Oh ! quel nom sur ses lèvres muettes

Tressaille ? Quel regret implacable le mord ?

On ne le saura pas. L'Empereur a l'oeil mort.

Il repense peut-être au Compère en lunettes...

- Et regarde filer de son cigare en feu,

Comme aux soirs de Saint-Cloud, un fin nuage bleu.

Un uomo ridicolo di Massimo Bubola

Juan Antonio Aguirre

Sei solo un uomo ridicolo

un uomo che non sa immaginarsi un miracolo o una perplessità

vivi di piccoli calcoli e grandi vanità

non hai amici, ma complici della tua infedeltà.

Sei solo un uomo ridicolo

un uomo che non va allo sbaraglio di un attimo, un attimo di verità

sai rifugiarti negli angoli, se sei in difficoltà

difenderti attaccando è la tua specialità

Hai mai amato qualcuno?

Hai mai difeso qualcosa?, qualcosa?.

Sei solo un uomo ridicolo

un uomo senza qualità

che parla troppo per credere a quello che dirà

che dirà

che dirà

a quello che dirà

che dirà

(testo di M. Bubola, musica di M. Bubola e P. Fabrizi)

Distacco di Vincenzo Cardarelli

Christian Schad*La madre Marcella

Io ti sento tacere da lontano.

Odo nel mio silenzio il tuo silenzio.

Di giorno in giorno assisto

all’opera che il tempo,

complice mio solerte, va compiendo.

E già quello che ieri era presente

divien passato e quel che ci pareva

incredibile accade.

Io e te ci separiamo.

Tu che fosti per me più che una sposa!

Tu che volevi entrare

nella mia vita, impavida,

come in inferno un angelo

e ne fosti scacciata.

Ora che t’ho lasciata,

la vita mi rimane

quale un’indegna, un’inutile soma,

da non poterne avere più alcun bene.

(Poesie*1942)

Sonia la russa di Edgar Lee Masters

Klimt*Portrait a lady*1894

Io, nata a Weimar

di madre francese

e da padre tedesco, professore molto dotto,

rimasta orfana a quattordici anni,

divenni ballerina, nota sotto il nome di Sonia la Russa,

sempre su e giù per i boulevards di Parigi,

amante dapprima di parecchi duchi e conti,

e più tardi di artisti poveri e di poeti.

A quarant’anni, passée, visitai New York

e incontrai sul bastimento il vecchio Patrick Hummer

rubicondo e vigoroso,benchè sui sessanta,

che ritornava dall'aver venduto un carico

di bestiame in Germania, ad Amburgo.

Egli mi portò a Spoon River e qui vivemmo insieme

per vent’anni- la gente credeva che fossimo sposati!

Questa quercia vicino a me è la dimora preferita

di gazze azzurre  che ciarlano, ciarlano tutto il giorno.

E perché no? Persino la mia polvere ride

pensandon a quella cosa umoristica che è la vita.

*°*°*°*

Russian Sonia

I, born in Weimar

Of a mother who was French

And German father, a most learned professor,

Orphaned at fourteen years,

Became a dancer, known as Russian Sonia,

All up and down the boulevards of Paris,

Mistress betimes of sundry dukes and counts,

And later of poor artists and of poets.

At forty years, passée, I sought New York

And met old Patrick Hummer on the boat,

Red-faced and hale, though turned his sixtieth year,

Returning after having sold a ship-load

Of cattle in the German city, Hamburg.

He brought me to Spoon River and we lived here

For twenty years—they thought that we were married!

This oak tree near me is the favorite haunt

Of blue jays chattering, chattering all the day.

And why not? for my very dust is laughing

For thinking of the humorous thing called life.

Autunno di Corrado Govoni

Toudouze*Chanson d'automne*1895

O triste vento!
Volteggiano come volani

i frutti alati delle samare.

Tra gli alberi il frumento

si stende lontano lontano

come una verde nevicata d'astri.

Le oche in triangolo vanno

in numero pari

verso le paludi.

Addio belle nubi kleksografiche!

Addio bei tramonti di cinabro!

Scricchiolano sotto i piedi

i piccoli obici delle ghiande

(pensate al figliuol prodigo!)

Un triste ritornello fischia sul labro.

Addio belle notti cittografiche!

E il sonno che non viene più...

Oh ma quando ci sarai tu

e metterai nelle lenzuola

dei mazzetti odorosi di lavanda!

(Poesie elettriche*1911)

Bocca di labbra d'oro tu non sei in me per ridere di Paul Eluard

Rolf Armstrong*Evelyn Brent

Bocca di labbra d'oro tu non sei in me per ridere

Cosi perfetto è il senso dei tuoi detto d'aureola

Che le mie notti d'anni, di gioventù e di morte

Nel brusio del mondo odono vibrare la tua voce.

In quest'alba di seta dove vegeta il freddo

La lussuria in pericolo va rimpiangendo il sonno,

In mano al sole i corpi che si destano gelano

Di brividi se pensano di ritrovare i cuori.

Ricordi di foreste verdi, nebbia ove affondo,

Gli occhi ho su me richiusi, sono tuo,

Tutta la vita mia ti ascolta né distruggere

So i terribi ozi che il tuo amore mi crea.

*°*°*°*

Ta bouche aux lèvres d'or n'est pas en moi pour rire

Ta bouche aux lèvres d'or n'est pas en moi pour rire

Et tes mots d'auréole ont un sens si parfait

Que dans mes nuits d'années, de jeunesse et de mort

J'entends vibrer ta voix dans tous les bruits du monde.

Dans cette aube de soie où végète le froid

La luxure en péril regrette le sommeil,

Dans les mains du soleil tous les corps qui s'éveillent

Grelottent à l'idée de retrouver leur cœur.

Souvenirs de bois vert, brouillard où je m'enfonce,

J'ai refermé les yeux sur moi, je suis à toi,

Toute ma vie t'écoute et je ne peux détruire

Les terribles loisirs que ton amour me crée.

(Capitale de la douleur*1926)