Colloquio di Giovanni Pascoli

Anna Lea Merritt I
Brulli i pioppi nell'aria di vïola

sorgono sopra i lecci, sfavillando

come oro: sopra il tetto della scuola

si sfrangia un orlo a fiocchi rosei;

quando,
lieve come un sospiro, entra; poi sola,

bianca, le mani al cuore, ristà,

ansando;

gira gli occhi - dov'è la famigliuola? -

e ha sui labbri il suo sorriso blando;
ma piange. Oh: sì: son quello: il tuo

Giovanni...

un po' mutato. O madre seppellita,

che gli altri lasci, oggi, per me;

parliamo.
Io devo dirti cosa da molti anni

chiusa dentro. E non piangere. La vita

che tu mi desti - o madre, tu ! - non

l'amo.
II
Non piangere. È uno sforzo così mesto

viverla senza te questa tua vita!

ad ogni gioia è tanto dolor questo

subito ricordar te, seppellita!
Dai sogni, oh! brevi, della gioia desto

io mi ritrovo a piangere infinita-

mente con te: morire! così presto!

partire, o madre, come sei partita!
Tu non dovevi. Con quelli occhi in

pianto!

con quella bimba che parlava appena!

Dovevi, o madre pia, dirlo a Dio padre,
che non potevi; e ti lasciasse; e in

tanto

te la guarisse Dio quella tua vena

che ci si ruppe nel tuo cuore, o madre!
III
Non piangere. . . Sarebbe così bello

questo mondo odorato di mistero!

sarebbe la tua via come un sentiero

con l'erba intatta, all'ombra dell'ornello.
E nuova tu saresti anche all'amello,

anche al frullo d'un passero ciarliero!

Ma rasentando il muto cimitero,

ti fermeresti pallida al cancello . . .
E io direi del sonno delle larve

che sognano ali, e delle siepi tetre

ch'hanno nel sonno grappoli di fiori.
Pianger ti lascierei di ciò che sparve;

indi sorrideremmo anche alle pietre

bianche, là, tra cipressi e sicomori.
IV
Ma . . . ma tu piangi come non ti vidi

piangere mai, nel dolce viso attento.

Ma se lo so, con che dolce lamento

chiedevi al cielo e con che fiochi gridi

che ti lasciasse! Quali madri i nidi

lasciano soli pigolare al vento ?

S'era per mamma, t'avrei qui; lo sento:

viva; lo so: perdonami; sorridi.
Ma se lo so: fioccava senza fine;

e tu, tra i ceri, con la morte accanto,

sentendo gli urli della tramontana,

parlavi, ancora, delle due bambine

cui non potevi, non potevi, in tanto,

cucire i piccoli abiti di lana.
V
Ma sì: la vita mia (non piangere!) ora

non è poi tanto sola e tanto nera:

cantò la cingallegra in su l'aurora,

cantava a mezzodì la capinera.
I canarini cantano la sera

per la mia cena piccola e canora:

poi nell'orto vedessi a primavera

come il ciclame e l'ulivella odora!
I gerani vedrai, messi al coperto

dal gelo: qualche foglia ha la cedrina,

ricordi ? l'erba che piaceva a te . . .
Sorridi? a questo sbatter d'usci ? È

certo

Ida tua che sfaccenda, oggi, in cucina.

E Maria? Maria prega, oggi, per me.
Myricae

31 dicembre 1892-93

Tedio invernale di Giosuè Carducci

Monet*1868

Ma ci fu dunque un giorno

Su questa terra il sole?

Ci fur rose e viole,

Luce, sorriso, ardor?
Ma ci fu dunque un giorno

La dolce giovinezza,

La gloria e la bellezza,

Fede, virtude, amor?
Ciò forse avvenne a i tempi

D'Omero e di Valmichi:

Ma quei son tempi antichi,

Il sole or non è più.
E questa ov'io m'avvolgo

Nebbia di verno immondo

È il cenere d'un mondo

Che forse un giorno fu.

Preludi I di Thomas Stearns Eliot

Leighton

La sera d'inverno si posa

Con odore di bistecche nelle strade.

Le sei.

Lucignoli consunti di giorni fumosi.

E ora un tempestoso scroscio avvolge

Gli avanzi sudici

Delle foglie appassite attorno ai vostri piedi

E giornali da lotti da vendere;

gli scrosci battono

sulle persiane rotte e sui fumignoli,

e all'angolo della strada

un solitario cavallo da vettura fuma e scalpita.

E poi l'accensione dei fanali.

Inverno di Fabrizio De Andrè

Segantini/Castigo delle lussuriose

Sale la nebbia sui prati bianchi

come un cipresso nei camposanti

un campanile che non sembra vero

segna il confine fra la terra e il cielo.

Ma tu che vai, ma tu rimani

vedrai la neve se ne andrà domani

rifioriranno le gioie passate

col vento caldo di un'altra estate.

Anche la luce sembra morire

nell'ombra incerta di un divenire

dove anche l'alba diventa sera

e i volti sembrano teschi di cera.

Ma tu che vai, ma tu rimani

anche la neve morirà domani

l'amore ancora ci passerà vicino

nella stagione del biancospino.

La terra stanca sotto la neve

dorme il silenzio di un sonno greve

l'inverno raccoglie la sua fatica

di mille secoli, da un'alba antica.

Ma tu che stai, perché rimani?

Un altro inverno tornerà domani

cadrà altra neve a consolare i campi

cadrà altra neve sui camposanti.

Invernale di Guido Gozzano

Laura Spinola Nunez del Castillo/Singer Sargent

«... cri... i... i... i... i... icch...» l'incrinatura

il ghiaccio rabescò, stridula e viva.

«A riva!» Ognuno guadagnò la riva

disertando la crosta malsicura.

«A riva! A riva!...» Un soffio di paura

disperse la brigata fuggitiva.

«Resta!» Ella chiuse il mio braccio conserto,

le sue dita intrecciò, vivi legami,

alle mie dita. «Resta, se tu m'ami!»

E sullo specchio subdolo e deserto

soli restammo, in largo volo aperto,

ebbri d'immensità, sordi ai richiami.

Fatto lieve cosí come uno spettro,

senza passato piú, senza ricordo,

m'abbandonai con lei, nel folle accordo,

di larghe rote disegnando il vetro.

Dall'orlo il ghiaccio fece cricch, piú tetro...

Dall'orlo il ghiaccio fece cricch, piú sordo...

Rabbrividii cosí, come chi ascolti

lo stridulo sogghigno della Morte,

e mi chinai, con le pupille assorte,

e trasparire vidi i nostri volti

già risupini lividi sepolti...

Dall'orlo il ghiaccio fece cricch, piú forte.

Oh! Come, come, a quelle dita avvinto,

rimpiansi il mondo e la mia dolce vita!

O voce imperïosa dell'istinto!

O voluttà di vivere infinita!

Le dita liberai da quelle dita,

e guadagnai la ripa, ansante, vinto...

Ella sola restò, sorda al suo nome,

rotando a lungo nel suo regno solo.

Le piacque, alfine, ritoccare il suolo;

e ridendo approdò, sfatta le chiome,

e bella ardita palpitante come

la procellaria che raccoglie il volo.

Non curante l'affanno e le riprese

dello stuolo gaietto femminile,

mi cercò, mi raggiunse tra le file

degli amici con ridere cortese:

«Signor mio caro, grazie!» E mi protese

la mano breve, sibilando: − Vile! −

Lontano a Oriente...di Novalis

Santo Stefano/MillaisLontano a Oriente si fa chiaro,
tempi grigi si fanno giovani;
quale profondo e lungo abbeverarsi
alla luminosa fonte dei colori!
Santo esaudirsi di antica nostalgia,
dolce amore in divina apoteosi!

Finalmente il beato fanciullo
di tutti i cieli scende sulla terra,
e col suo canto soffia di nuovo
sul mondo un creatore vento di vita,
per nuove fiamme lucenti in eterno
aduna scintille da tempo disperse.

Scaturisce dovunque dai sepolcri
nuova vita e nuovo sangue;
per edificarci una pace eterna
s'immerge nell'onda della vita;
sta nel mezzo con le mani colme,
pieno d'amore attende ogni preghiera.

Lascia che il suo mite sguardo
ti penetri in fondo all'anima,
e vedrai come ti illumina
la sua eterna beatitudine.
Tutti i cuori, gli spiriti e i sensi
daranno inizio a una nuova danza.

Senza timore afferra le sue mani
e il suo volto imprimi in te,
devi sempre rivolgerti a lui
come un fiore al raggio del sole;
ed egli sarà tuo, come una sposa
fedele, se gli mostri tutto il cuore.

Ora infine la divinità che spesso
ci ha spaventati, è divenuta nostra,
nel Sud e nel Nord ha risvegliato
come in un lampo germogli di cielo.
Nel ricco giardino di Dio, noi fedeli
curiamo che sbocci ogni gemma, ogni fiore.

Natale di Fernando Pessoa

Masolino da Panicale Nasce un Dio. Altri muiono. Non ci è giunta

né ci ha lasciato la verità: muta l’Errore.

Abbiamo ora un’altra Eternità,

e ciò che è passato in fondo era migliore.
Cieca, la Scienza ara gleba vana.

Folle, la Fede vive il sogno del suo culto.

Un nuovo Dio è solo una parola.

Non credere o cercare: tutto è occulto.