Netta e silente di Wystan Hugh Auden

Balthus*Self*1935

Netta e silente nella

chiara luce di un mattino
d'ottobre, una domenica,
giace la grande città;
e io da una finestra
guardo oltre l'acqua il mondo
degli Affari con gli occhi
d'un innamorato.
Tutti gli uomini, penso,
quando sono in attesa
d'un evento eccitante
come un appuntamento,
passano il tempo solo
in pensieri casuali,
ché logica non vale
quando amore aspetta.
E per quanto si sforzi
di concentrarsi tutto
sul prezioso Oggetto, non ne ha
il potere Amore;
Goethe l'ha detta giusta:
a nessuno interessa
il tramonto più bello
dopo un quarto d'ora.
Così, tesoro, mentre
ti aspetto, passo il tempo
scrivendo ogni sciocchezza
che mi viene alla mente;
possa la vita, in breve
seppellita nel mio
inconscio personale,
risorgere dal buio.
Perchè l'associazione

trovi opportuno mettere

un trombone e un bull-dog

vicini su un piano verde

sparso di vecchie lettere,

semplicemente non 

vedo: suppongo sia La Con-

-dition Humaine.

Come da un proiettore

segue immagine a immagine;

qui un rullo compressore

percorre un aranceto,

guidato da una bambinaia

che tristemente mormora:

"Zola, povero vecchio Zola

ucciso da una stufa".

Sento ora san Francesco

dirmi gioioso mentre

a una centrale elettrica

ci avviciniamo:

"Amare gli uccelli è cosa semplice;

chiunque è in grado di farlo;

il difficile, ammetto,

è amare il pidocchio".

Benedict, Malinowski,

Rivers e altri insegnano

che la cultura comune

plasma la vita dei singoli:

progenie matrilinee

uccidono in sogno i fratelli

delle madri e si prendono

per mogli le sorelle.

Quale rappresentante

intellettuale delle

classi medie o quant'altro,

così devo sognare:

libera sì, ma senza

Forma è vana l'Essenza

ceto e istruzione guidano

il flusso vitale.

Chi in metropolitana,

tante facce osservando,

così diversa ognuna,

non vorrebbe sapere

quale forma più adatta

alla loro miseria

disperazione e amore

assumano per farvi fronte?

Non vorrebbe sapere

come i mestieri incidano

sull'idea che si fanno

gli uomini del fato?

Se un archivio i burocrati

ritengano il creato,

la Cosa-in-sè un immobile

gli agenti immobiliari?

Un politico, quando

sogna la donna amata,

moltiplica in un pubblico

il suo volto? Le sue

dolci risposte sono

reazioni decisive,

cerca di comperarla,

è rumoroso il bacio?

In guise strane muta

amore: così il poema

antico della carne

sub rosa ogni tanto

si sa che è diventato

l'Amor intellectualis

di Spinoza; in che

modo non sappiamo.

Lenti impariamo, almeno

sappiamo di dovere

molto disimparare

di quanto ci insegnarono,

e agli enfatici dogmi

resistiamo; molto più strano

come Materia è Amore

di quanto mai pensassimo.

Amore chiede un Oggetto,

ma questo varia tanto

che ogni cosa, o quasi,

può soddisfarlo, immagino:

amavo da bambino

una pompa meccanica,

la ritenevo bella

in tutto come te.

Amore non ha un posto,

esso è un modo di vivere,

un tipo di rapporto

possibile tra

cose o persone d'ogni genere,

a una condizione, quella

sine qua non essendo

il mutuo bisogno.

Con l'amore scopriamo

un segreto essenziale,

che chiamano Salvezza

certi, Successo altri;

volere la luna è

insolenza e invidia,

possiamo amare solo

quel che possediamo.

Per anni pensai che

amore fosse unione

di due opposti; ma era

tutta una menzogna;

ogni giovane teme

di essere indegno d'amore:

fortuna che in te, mio 

bene, me ho trovato.

Amerei dire ancora 

quanto t'amo, ringraziarti

per le felici svolte

che ho avuto nella vita,

ma stupido sarebbe 

perchè so che lo sai

e che potresti giungere

da un momento all'altro.

Se due amanti s'incontrano,

pensiero ed analitica

non han più senso: come

i morti, gli amanti

sono pari in amore;

studenti e contadini,

poeti e critici sono

uguali nel letto.

(Ballate, canzoni, blues e altri versi)
****************

Sharp and silent in the

Clear October lighting

Of a Sunday morning

The great city lies;

And I at a window

Looking over water

At the world of Business

With a lover's eyes.

All mankind, I fancy,

When anticipating

Anything exciting

Like a rendez-vous,

Occupy the time in

Purely random thinking,

For when love is waiting

Logic will not do.

Much as he would like to

Concentrate completely

On the precious Object,

Love has not the power;

Goethe put it neatly:

No one cares to watch the

Loveliest sunset after

Quarter of an hour.

So I pass the time, dear,

Till I see you, writing

Down whatever nonsense

Comes into my head;

Let the life that has been

Lightly buried in my

Personal Unconscious

Rise up from the dead.

Why association

Should see fit to set a

Bull-dog by a trombone

On a grassy plain

Littered with old letters,

Leaves me simply guessing,

I suppose it's La Con-

-dition Humaine.

As at lantern lectures

Image follows image;

Here comes a steam-roller

Through an orange grove,

Driven by a nursemaid

As she sadly mutters:
"Zola, poor old Zola
Murdered by a stove".
Now I hear Saint Francis
Telling me in breezy
Tones as we are walking
Near a power-house:
"Loving birds is easy,
Any fool can do it,
But I must admit it's
Hard to love the louse".
Malinowski, Rivers,
Benedict and others
Show how common culture
Shapes the separate lives:
Matrilineal races
Kill their mother's brothers
In their dreams and turn their
Sisters into wives.
As an intellectual
Member of the Middle
Classes or what-have-you
So I have to dream:
Essence without Form is
Free but ineffectual,
Birth and education
Guide the living stream.
Who when looking over
Faces in the subway,
Each with its uniqueness,
Would not, did he dare,
Ask what forms exactly
Suited to their weakness
Love and desperation
Take to govern there.
Would not like to know what
Influence occupation

Has on human vision
Of the human fate:
Do all clerks for instance
Pigeon-hole creation,
Brokers see the Ding-an-
-sich as Real Estate?
When a politician
Dreams about his sweetheart,
Does he multiply her
Face into a crowd,
Are her fond responses
All-or-none reactions,
Does he try to buy her,
Is the kissing loud?
Strange are love's mutations:
Thus, the early poem
Of the flesh sub rosa
Has been known to grow
Now and then into the
Amor intellectu-
-alis of Spinoza;
How we do not know.
Slowly we are learning,
We at least know this much,
That we have to unlearn
Much that we were taught,
And are growing chary
Of empathic dogmas;
Love like Matter is much
Odder than we thought.
Love requires an Object,
But this varies so much,
Almost, I imagine,
Anything will do:
When I was a child, I
Loved a pumping-engine,
Thought it every bit as
Beautiful as you.
Love has no position,
Love's a way of living,
One kind of relation
Possible between
Any things or persons
Given one condition,
The one sine qua non
Being mutual need.
Through it we discover
An essential secret
Called by some Salvation
And by some Success;
Crying for the moon is
Naughtiness and envy,
We can only love what-
-ever we possess.
I believed for years that
Love was the conjunction
Of two oppositions;
That was all untrue;
Every young man fears that
He is not worth loving:
Bless you, darling, I have
Found myself in you.
I should love to go on
Telling how I love you,
Thanking you for happy
Changes in my life,
But it would be silly
Seeing that you know it
And that any moment
Now you may arrive.
When two lovers meet, then
There's an end of writing
Thought and Analytics:
Lovers, like the dead,
In their loves are equal;
Sophomores and peasants,
Poets anf their critics
Are the same in bed.
(Lighter Poems)