Arie XXXV-XXXVII di Pietro Metastasio

Gustave JacquetXXXV

Risolver non osa

confusa la mente,

che oppressa si sente

da tanto stupor.

Delira dubbiosa,

incerta vaneggia

ogni alma, che ondeggia

fra' moti del cor.
XXXVII

Non so: con dolce moto

il cor mi trema in petto;

sento un affetto ignoto,

che intenerir mi fa.

Come si chiama, oh Dio,

questo soave affetto?

(Ah, se non fosse mio,

lo crederei pietà).

La differenza di Emily Dickinson

Fanny Cornforth/Dante Gabriel Rossetti

La differenza tra Disperazione

E Paura - è come Quella

Fra il momento di un Naufragio

E quando il Naufragio è avvenuto -
La Mente è liscia - nessun Movimento -

Tranquilla come l'Occhio

Sulla Fronte di un Busto marmoreo -

Che sa - di non poter vedere -

Brani di Saffo

Anonimo/LouvreCome la mela...
Come la mela dolce rosseggia sull'alto del ramo,

alta sul ramo più alto: la scordarono i coglitori.

No, certo non la scordarono: non poterono raggiungerla......

Come il giacinto, sui monti, i pastori

calpestano con i piedi, e a terra il fiore purpureo.

***

Quando morta giacerai...
Quando morta giacerai, mai più

si ricorderanno di te, per sempre:

più non vedrai le rose della Pieria,

ma oscura ti aggirerai nelle case di Ade

aleggiando tra i morti neri...

***

Ad Hermes
Ermes, io lungamente ti ho invocato.

In me è solitudine: tu aiutami,

despota, ché morte da sé non viene;

nulla m'alletta tanto che consoli.

Io voglio morire:

voglio vedere la riva d'Acheronte

fiorita di loto fresca di rugiada.

Sonetto 3 di William Shakespeare

Van Orley/Charles VGuarda allo specchio, e di' a quella faccia

che di formarne un'altra ormai è tempo;

se ora non ne rinnovi il fresco aspetto,

inganni il mondo, defraudi una madre.
Dov'è la bella il cui grembo inarato

sdegni il dissodamento del tuo vomere?

Chi tomba al suo amor di sè vuol essere,

fermando, fatuo, la posterità?
Di tua madre sei specchio, e lei il leggiadro

aprile evoca in te del suo rigoglio;

pur con le rughe, tu questo aureo tempo
vedrai dalle finestre dell'età.

Ma se vivi per non lasciar ricordo,

muori, e con te la tua Immagine, solo.

Eleanor di Hermann Hesse

Mrs. Munn/1929/De Laszlo

Le sere d'autunno mi ricordano te -

I boschi giacciono bui, il giorno si scolora

ai bordi dei colli in rosse aureole.

In un casolare vicino piange un bimbo.

Il vento se ne va a passi tardi

attraverso i tronchi a raccogliere le ultime foglie.

Poi sale, abituata ormai da lungo ai torbidi sguardi,

l'estranea solitaria falce di luna

con la sua mezza luce da terre sconosciute.

Se ne va fredda, indifferente, per il suo sentiero.

La sua luce avvolge il bosco, il canneto, lo stagno e il sentiero

con pallido alone melanconico.

Anche d'inverno in notti senza luce

quando alle finestre vorticano danze di fiocchi

e il vento tempestoso, ho spesso l'impressione di guardarti.

Il piano intona con forza ingannevole

e la tua profonda e cupa voce di contralto

mi parla al cuore. Tu la più crudele delle belle donne.

La mia mano afferra alle volte la lampada

e la sua luce tenue posa sulla larga parete.

Dalla antica cornice la tua immagine oscura guarda

mi conosce bene e mi sorride, stranamente.

Ma io ti bacio mani e capelli

e sussurro il tuo nome.

Bontà inesausta di Antonia Pozzi

Florencio AguileraChi ti dice

bontà

della mia montagna? -

così bianca

sui boschi già biondi

d'autunno -

e qui nebbie leggere alitano

in cui sospesa

è la luce dei ragnateli -

della rugiada

sulle foglie morte -

mentre il terriccio accoglie

petali stanchi di ciclamini

e crochi, velati

di uno stesso pallore

roseo -

tu sana, venata di sole,

porti sul grembo

il cielo tutto azzurro -

chiami voli d'uccelli

alle tue mani

colme di vento -

Bontà

a cui beve il suo canto

il cuore

e di cantare non può più finire -

perché sei la sorgente che rifà

il sorso bevuto

ed il suo fondo

non si tocca mai.

Pasturo, 1° ottobre 1933

Haiku di Matsuo Bashõ-Kusatao Nakamura

Henri Fantin Latour

stagione delle piogge:

i miei capelli di nuovo

intorno al pallido viso

Matsuo Bashõ

***

cose che non lasciano ricordo

la neve fresca

e lo scoiattolo che salta

Kusatao Nakamura

***

il mare si oscura il grido

delle oche selvatiche

qualcosa di bianco

Matsuo Bashõ