Elegia di Salvatore Quasimodo

Ferdinand KellerGelida messaggera della notte,

sei ritornata limpida ai balconi

delle case distrutte, a illuminare

le tombe ignote, i derelitti resti

della terra fumante. Qui riposa

il nostro sogno. E solitaria volgi

verso il nord, dove ogni cosa corre

senza luce alla morte, e tu resisti.

Se la pena prepara la pace di Emily Dickinson

Charles C. Curran

Se la pena prepara la pace

Oh, quali "Augustei" anni

Attendono i nostri passi!
Se le primavere sorgono dagli inverni

Possono gli Anemoni

Essere contati?
Se prima c'è la notte -

poi il mezzogiorno

Per prepararci al sole -Che vista!
Quando da mille cieli

Sui nostri occhi dischiusi

I mezzogiorni arderanno!

Colore di pioggia e di ferro di Salvatore Quasimodo

EakinsDicevi:morte, silenzio, solitudine;
come amore, vita. Parole
delle nostre provvisorie immagini.
E il vento s'è levato leggero ogni mattina
e il tempo colore di pioggia e di ferro
è passato sulle pietre,
sul nostro chiuso ronzio di maledetti.
Ancora la verità è lontana.
E dimmi, uomo spaccato sulla croce,
e tu dalle mani grosse di sangue,
come risponderò a quelli che domandano?
Ora, ora: prima che altro silenzio
entri negli occhi, prima che altro vento
salga e altra ruggine fiorisca.

Canto dell'ospite di Gabriele D'Annunzio

Sonia De Klamery condesa De Pradere/Camarasa

O falce di luna calante

che brilli su l'acque deserte,

o falce d'argento, qual messe di sogni

ondeggia al tuo mite chiarore qua giù!

Aneliti brevi di foglie,

sospiri di fiori dal bosco

esalano al mare: non canto non grido

non suono pe 'l vasto silenzio va.

Oppresso d'amor, di piacere,

il popol de' vivi s'addorme...

O falce calante, qual messe di sogni

ondeggia al tuo mite chiarore qua giù.

(Canto Novo)

Pellegrinaggio di Giuseppe Ungaretti

ThayerIn agguato

in queste budella

di macerie

ore e ore

ho strascicato

la mia carcassa

usata dal fango

come una suola

o come un seme

di spinalba

Ungaretti

uomo di pena

ti basta un'illusione

per farti coraggio

Un riflettore

di là mette un mare nella nebbia

Giunone di Giuseppe Ungaretti

Tamara De Lempicka Tonda quel tanto che mi dà tormento,

La tua coscia distacca di sull'altra...

Dilati la tua furia un'acre notte!

Hai viso di pietra scolpita di Cesare Pavese

ChambonHai viso di pietra scolpita,
sangue di terra dura,
sei venuta dal mare.
Tutto accogli e scruti
e respingi da te
come il mare. Nel cuore
hai silenzio, hai parole
inghiottite. Sei buia.
Per te l'alba è silenzio.
E sei come le voci
della terra - l'urto
della secchia nel pozzo,
la canzone del fuoco,
il tonfo di una mela;
le parole rassegnate
e cupe sulle soglie,
il grido del bimbo - le cose
che non passano mai.
Tu non muti. Sei buia.
Sei la cantina chiusa,
dal battuto di terra,
dov'è entrato una volta
ch'era scalzo il bambino,
e ci ripensa sempre.
Sei la camera buia
cui si ripensa sempre,
come al cortile antico
dove s'apriva l'alba.

Gli dèi sono felici di Fernando Pessoa

Bocklin Vivono la vita calma delle radici.

I loro desideri non li opprime il Fato,

o, se li opprime, li redime

con la vita immortale.

Non hanno ombre o altri che li attristino.

E, inoltre, non esistono...

Traversando la Maremma toscana di Giosuè Carducci

Giovanni Fattori

Dolce paese, onde portai conforme

L'abito fiero e lo sdegnoso canto

E il petto ov'odio e amor mai non s'addorme,

pur ti riveggo e il cuor mi balza tanto.
Pace dicono al cuor le tue colline

Con le nebbie sfumanti e il verde piano

Ridente ne le piogge mattutine.

La Stagione Del Tuo Amore di Fabrizio De Andrè

Feuerbach/Ninfa

La stagione del tuo amore

non è più la primavera

ma nei giorni del tuo autunno

hai la dolcezza della sera

se un mattino fra i capelli

troverai un po' di neve

nel giardino del tuo amore

verrò a raccogliere il bucaneve

passa il tempo sopra il tempo

ma non devi aver paura

sembra correre come il vento

però il tempo non ha premura

piangi e ridi come allora

ridi e piangi e ridi ancora

ogni gioia ogni dolore

poi ritrovarli nella luce di un'ora

Non mi convincerà lo specchio ch'io sia vecchio di William Shakespeare

ThayerNon mi convincerà lo specchio ch'io sia vecchio,

fin quando tu e giovinezza avrete gli stessi anni;

ma quando vedrò il tuo volto solcato dalle rughe,

allora m'aspetto che morte termini i miei giorni.

Infatti, tutto il decoro di tua bellezza

non è che luminosa veste del mio cuore

che vive nel tuo petto, come il tuo nel mio:

e allora come potrei essere di te più vecchio?

Perciò, amore mio, abbi di te gran cura,

come anch'io farò, non per me, ma per tuo bene,

custodendo il tuo cuore teneramente,

come nutrice col suo bimbo, ché non gli incolga male.

Non contare sul tuo cuore quando il mio sia spento:

tu me lo donasti non per averlo indietro.

Un'alba di Alfonso Gatto

Enjorlas

Com'è spoglia la luna, è quasi l'alba.

Si staccano i convogli, nella piazza

bruna di terra il verde dei giardini

trema d'autunno nei cancelli.

È l'ora fioca in cui s'incide al freddo

la tua città deserta, appena un trotto

remoto di cavallo, l'attacchino

sposta dolce la scala lungo i muri

in un fruscìo di carta. La tua stanza

leggera come il sonno sarà nuova

e in un parato da campagna al sole

roseo d'autunno s'aprirà. La fredda

banchina dei mercati odora d'erba.

La porta verde della chiesa è il mare

La canzone di Piccolino di Guido Gozzano

Albert Anker*1890

Piccolino, morta mamma,

non ha più di che campare;

resta solo con la fiamma

del deserto focolare;

poi le poche robe aduna,

mette l'abito più bello

per venirsene in città.

Invocando la fortuna

con il misero fardello,

Piccolino se ne va.
E cammina tutto il giorno,

si presenta ad un padrone:-

"Buon fornaio al vostro forno

accoglietemi garzone". -

Ma il fornaio con la moglie

ride ride trasognato:-

"Piccolino, in verità

il mio forno non accoglie

un garzone appena nato!

Non sei quello che mi va". -
Giunge al re nel suo palagio,

si presenta ardito e fiero:-

"Sono un piccolo randagio,

Sire, fatemi guerriero". -

Il buon Re sorride: - "Omino,

vuoi portare lancia e màlia?

Un guerriero? In verità

tu hai bisogno della balia!

Tu sei troppo piccolino:

Non sei quello che mi va". -
Vien la guerra, dopo un poco,

sono i campi insanguinati;

Piccolino corre al fuoco

tra le schiere dei soldati.

Ma le palle nell'assalto

lo sorvolano dall'alto

quasi n'abbiano pietà.-

"È carino quell'omino,

ma per noi troppo piccino:

non è quello che ci va!" -
Finalmente una di loro

lo trafora in mezzo al viso;

esce l'anima dal foro,

vola vola in Paradiso.

Ma San Pietro: - "O Piccolino,

noi s'occorre d'un Arcangelo

ben più grande, in verità.

Tu non fai nemmeno un Angelo

e nemmeno un Cherubino...

Non sei quello che ci va". -
Ma dal trono suo divino

Gesù Cristo scende intanto,

e sorride a Piccolino

e l'accoglie sotto il manto:-

"Perché parli in questo metro,

o portiere d'umor tetro?

Piccolino resti qua.

Egli è piccolo e mendico

senza tetto e senz'amico:

egli è quello che mi va...

O San Pietro, te lo dico,

te lo dico in verità!..."

Forse il cuore di Salvatore Quasimodo

Madame Zanetos/De Lempicka Sprofonderà l'odore acre dei tigli

nella notte di pioggia. Sarà vano

il tempo della gioia, la sua furia,

quel suo morso di fulmine che schianta.

Rimane appena aperta l'indolenza,

il ricordo d'un gesto, d'una sillaba,

ma come d'un volo lento d'uccelli

fra vapori di nebbia. E ancora attendi,

non so che cosa, mia sperduta; forse

un'ora che decida, che richiami

il principio o la fine: uguale sorte,

ormai. Qui nero il fumo degli incendi

secca ancora la gola. Se lo puoi,

dimentica quel sapore di zolfo,

e la paura. Le parole ci stancano,

risalgono da un'acqua lapidata;

forse il cuore ci resta, forse il cuore...

Morì questo fu il modo di Emily Dickinson

Burne Jones

Morì - questo fu il modo in cui morì.

E quando il suo respiro fu cessato

Raccolse il suo semplice guardaroba

E si avviò verso il sole -

La sua piccola figura all'entrata

Gli Angeli devono aver scorto,

Poiché non sono mai più riuscita a trovarla

Dalla parte dei mortali.

In pizzo ar tetto di Trilussa

FeuerbachIn cima in cima ar tetto, indove vanno
a facce er nido tante rondinelle,
ce so' du' finestrelle, tutto l'anno
incorniciate dalle campanelle.
In mezzo a ognuna de 'ste finestrelle,
tra li vasi de fiori che ce stanno,
c'è 'na furcina co' le cordicelle
dove c'è sempre steso quarche panno.
Prima, da 'ste finestre sott'ar tetto,
Nina cantava: Me so' innammorata...
mentre stenneva quarche fazzoletto.
Ma mò ha cambiato musica e parole;
adesso canta: Ah, tu che m'hai lassata!...
E stenne fasciatori e bavarole.

Rondò di Gabriele D'Annunzio

Rolf Armstrong*Blue nude

Come sorga la luna

da le cime selvose

e grave su le cose

sia l'oblìo de la luna,
amica, tu verrai

furtiva ne' l verziere.

Hanno i consci rosai

ombre profonde e nere.
O amica, senz'alcuna

tema verrai: le rose

avran latèbre ascose

per lor sorella bruna,

come sorga la luna.

A una morta di Giovanni Pascoli

Morte della moglie del levita/Henner O tu che sei tra i vivi

solo perché ti penso;

come se odor d’incenso

fosse il pino che fu;

ma con me vivi, vivi

tu pure un po’: tremando

l’attimo io vedo, quando

non ti penserò più!

Resta di me, pensiero!

Ch’io creda, o Dio! Tuoi servi,

Morte, sian vene e nervi;

pensiero, anima, no!

Ch’io resti col pensiero,

che non si estingua mai!

E sempre in me sarai,

in te sempre sarò.

Ma… Oh! l’eterna doglia

del mio pensiero sperso,

quando nell’Universo

cerchi ciò che non v’è!

quando le braccia voglia

per ricondurti al seno!

la bocca! gli occhi! almeno

perch’io pianga su te!

Ossi di seppia di Eugenio Montale

Khnopf/NemesiaNon chiederci la parola che squadri da ogni lato

l'animo nostro informe, e a lettere di fuoco

lo dichiari e risplenda come un croco

perduto in mezzo a un polveroso prato.

Ah l'uomo che se ne va sicuro,

agli altri ed a se stesso amico,

e l'ombra sua non cura che la canicola

stampa sopra uno scalcinato muro!

Non domandarci la formula che mondi possa aprirti,

sì qualche storta sillaba e secca come un ramo.

Codesto solo oggi possiamo dirti,

ciò che non siamo, ciò che non vogliamo.

Qual rugiada e qual pianto di Torquato Tasso

Richard Michel Putz/Orfeo ed EuridiceQual rugiada e qual pianto,

quai lacrime eran quelle

che sparger vidi dal notturno manto

e dal candido volto delle stelle?

E perchè seminò la bianca luna

di cristalline stelle un puro nembo

a l'erba fresca in grembo?

Perchè nell'aria bruna

s'udian quasi dolendo, intorno intorno

gir l'aure insino al giorno?

Fur segni forse de la tua partita,

vita de la mia vita?

Sul tavolo tondo di sasso di Vittorio Sereni

BoldiniSul tavolo tondo di sasso
due versi a matita, parole
per musica fiorite su una festa.
Di occhi ardenti, di capelli castani?
Come fu quel tuo giorno, e tu com'eri?
E oggi qui attorno la quiete
dei vetri indifferenti oggi il minuto
sfaccendare dei passeri là fuori.

A mia madre di Edmondo De Amicis

Edouard Comes Ferrer

Non sempre il tempo la beltà cancella

O la sfioran le lacrime e gli affanni:

Mia madre ha sessant’anni,

E più la guardo e più mi sembra bella.
Non ha un accenno, un guardo, un riso, un atto

Che non mi tocchi dolcemente il core;

Ah, se fossi pittore,

Farei tutta la vita il suo ritratto!
Vorrei ritrarla quando china il viso

Perch’io le baci la sua treccia bianca,

O quando, inferma e stanca,

Nasconde il suo dolor sotto un sorriso
Pur, se fosse il mio priego in ciel accolto,

Non chiederei di raffael da urbino

Il pennello divino

Per coronar di gloria il suo bel volto;
Vorrei poter cangiar vita con vita,

Darle tutto il vigor degli anni miei,

Veder me vecchio, e lei

Dal sacrificio mio ringiovanita.

Furtiva mano di un fantasma occulto di Fernando Pessoa

Leighton Furtiva mano di un fantasma occulto

fra le pieghe del buio e del torpore

mi scuote, e io mi sveglio, ma nel cuore

notturno non trovo gesto o volto.

Un antico terrore, che insepolto

porto nel petto, come da un trono

scende sopra di me senza perdono,

mi fa suo servo senza cenno o insulto.

E sento la mia vita di repente

legata con un filo di Incosciente

a ignota mano diretta nell’ignoto.

Sento che niente sono, se non l’ombra

Di un volto imperscrutabile nell’ombra:

e per assenza esisto, come il vuoto.

La leggenda di Teodorico di Giosuè Carducci

Malczewski

Su 'l castello di Verona

Batte il sole a mezzogiorno,

Da la Chiusa al pian rintrona

Solitario un suon di corno,
Mormorando per l'aprico

Verde il grande Adige va;

Ed il re Teodorico

Vecchio e triste al bagno sta.
Pensa il dì che a Tulna ei venne

Di Crimilde nel conspetto

E il cozzar di mille antenne

Ne la sala del banchetto,
Quando il ferro d'Ildebrando

Su la donna si calò

E dal funere nefando

Egli solo ritornò.
Guarda il sole sfolgorante

E il chiaro Adige che corre,

Guarda un falco roteante

Sovra i merli de la torre;
Guarda i monti da cui scese

La sua forte gioventù,

Ed il bel verde paese

Che da lui conquiso fu.
Il gridar d'un damigello

Risonò fuor de la chiostra:

"Sire, un cervo mai sì bello

Non si vide a l'età nostra.
Egli ha i piè d'acciaro a smalto,

Ha le corna tutte d'òr".

Fuor de l'acque diede un salto

Il vegliardo cacciator.
"I miei cani, il mio morello,

Il mio spiedo" egli chiedea;

E il lenzuol quasi un mantello

A le membra si avvolgea.
I donzelli ivano. In tanto

Il bel cervo disparí,

E d'un tratto al re da canto

Un corsier nero nitrì.
Nero come un corbo vecchio,

E ne gli occhi avea carboni.

Era pronto l'apparecchio,

Ed il re balzò in arcioni.
Ma i suoi veltri ebber timore

E si misero a guair,

E guardarono il signore

E no 'l vollero seguir.
In quel mezzo il caval nero

Spiccò via come uno strale

E lontan d'ogni sentiero

Ora scende e ora sale:
Via e via e via e via,

Valli e monti esso varcò.

Il re scendere vorrìa,

Ma staccar non se ne può.
Il più vecchio ed il più fido

Lo seguìa de' suoi scudieri,

E mettea d'angoscia un grido

Per gl'incogniti sentieri:
"O gentil re de gli Amali,

Ti seguii ne' tuoi be' dì,

Ti seguii tra lance e strali,

Ma non corsi mai così.
Teodorico di Verona,

Dove vai tanto di fretta?

Tornerem, sacra corona,

A la casa che ci aspetta?".
"Mala bestia è questa mia,

Mal cavallo mi toccò:

Sol la Vergine Maria

Sa quand'io ritornerò".
Altre cure su nel cielo

Ha la Vergine Maria:

Sotto il grande azzurro velo

Ella i martiri covrìa,
Ella i martiri accoglieva

De la patria e de la fé;

E terribile scendeva

Dio su 'l capo al goto re.
Via e via su balzi e grotte

Va il cavallo al fren ribelle:

Ei s'immerge ne la notte,

Ei s'aderge in vèr' le stelle.
Ecco, il dorso d'Appennino

Fra le tenebre scompar,

E nel pallido mattino

Mugghia a basso il tosco mar.
Ecco Lipari, la reggia

Di Vulcano ardua che fuma

E tra i bòmbiti lampeggia

De l'ardor che la consuma:
Quivi giunto il caval nero

Contro il ciel forte springò

Annitrendo; e il cavaliero

Nel cratere inabissò.
Ma dal calabro confine

Che mai sorge in vetta al monte?

Non è il sole, è un bianco crine;

Non è il sole, è un'ampia fronte
Sanguinosa, in un sorriso

Di martirio e di splendor:

Di Boezio è il santo viso,

Del romano senator.

Amore che vieni, amore che vai di Fabrizio De Andrè

Signora Jack Warner/Salvador Dalì

Quei giorni perduti a rincorrere il vento

a chiederci un bacio e volerne altri cento

un giorno qualunque li ricorderai

amore che fuggi da me tornerai

e tu che con gli occhi di un altro colore

mi dici le stesse parole d'amore

fra un mese fra un anno scordate le avrai

amore che vieni da me fuggirai

venuto dal sole o da spiagge gelate

venuto in novembre o col vento d'estate

io t'ho amato sempre, non t'ho amato mai

amore che vieni, amore che vai

Variazione di Federico Garcia Lorca

Tamara De Lempicka/Duchessa di Valmy

Lo stagno dell'aria

sotto il ramo dell'eco.

Lo stagno dell'acqua

sotto fronde di stelle.

Lo stagno della tua bocca

sotto una pioggia di baci.

Il proprio ritratto di Ugo Foscolo

Soleata ho fronte, occhi incavati intenti,

Crin fulvo, emunte guance, ardito aspetto,

Tumidi labbri ed al sorriso lenti,

Capo chino, bel collo, irsuto petto;
Membra esatte; vestir semplice eletto;

Ratti i passi, i pensier, gli atti, gli accenti;

Sobrio, ostinato, uman, prodigo, schietto,

Avverso al mondo, avversi a me gli eventi.
Mesto i più giorni e solo, ognor pensoso;

Alle speranze incredulo e al timore,

Il pudor mi fa vile e prode l'ira:
Cauta in me parla la ragion; ma Il cuore,

Ricco di vizj e di virtù, delira

Morte, tu mi darai fama e riposo.

Ad un'ignota di Guido Gozzano

Rolf Armstrong*1919

Tutto ignoro di te: nome, cognome,

l'occhio, il sorriso, la parola, il gesto;

e sapere non voglio, e non ho chiesto

il colore nemmen delle tue chiome.
Ma so che vivi nel silenzio; come

care ti sono le mie rime: questo

ti fa sorella nel mio sogno mesto,

o amica senza volto e senza nome.
Fuori del sogno fatto di rimpianto

forse non mai, non mai c'incontreremo,

forse non ti vedrò, non mi vedrai.
Ma più di quella che ci siede accanto

cara è l'amica che non mai vedremo;

supremo è il bene che non giunge mai!

Già la pioggia è con noi di Salvatore Quasimodo

Enric Serra/Paludi PontineGià la pioggia è con noi,

scuote l'aria silenziosa.

Le rondini sfiorano le acque spente

presso i laghetti lombardi,

volano come gabbiani sui piccoli pesci;

il fieno odora oltre i recinti degli orti.
Ancora un anno è bruciato,

senza un lamento, senza un grido

levato a vincere d'improvviso un giorno.

Era de Maggio di Salvatore Di Giacomo

Higinio Mallebrera

Era de maggio e te cadeano ‘nzino

a schiocche a schiocche li ccerase rosse...

Fresca era ll’aria e tutto lu ciardino

addurava de rose a ciente passe.

Era de maggio — io, no, nun me scordo —

na canzona cantàvamo a ddoje voce:

cchiù tiempo passa e cchiù me n’allicordo,

fresca era ll’aria e la canzona doce.

E diceva. «Core, core!

core mio, luntano vaje;

tu me lasse e io conto ll’ore,

chi sa quanno turnarraje!»

Rispunnev’io: «Turnarraggio

quanno tornano li rrose,

si stu sciore torna a maggio

pure a maggio io stonco cca».

E so’ turnato, e mo, comm’a na vota,

cantammo nzieme lu mutivo antico;

passa lu tiempo e lu munno s’avota,

ma ammore vero, no, nun vota vico.

De te, bellezza mia, m’annamuraje,

si t’allicuorde, nnanze a la funtana:

l’acqua Ilà dinto nun se secca maje.

e ferita d’ammore nun se sana.

Nun se sana; ca sanata

si se fosse, gioia mia,

mmiezo a st’aria mbarzamata

a guardare io nun starria!

E te dico — Core, core!

core mio, turnato io so’:

torna maggio e torna ammore,

fa de me chello che buo’!

1885