Ancora Pietroburgo di Vladimir Vladimirovic Majakovskij

Negli orecchi i frantumi di un accaldato ballo
e dal Nord - più canuta della neve - una nebbia
dal volto di cannibale assetato di sangue
masticava gli insipidi passanti.

Le ore incombevano come un volgare insulto,
incombono le cinque e sono poi, le sei. 

Ci sta a guardare dal cielo una canaglia
maestosamente come un Lev Tolstoi.

***

1913
Trad. Giovanni Giudici

Amore di Vladimir Majakovskij

Frederick Childe Hassam

Una ragazza spaventata s’avvolgeva nella palude,
si diffondevano lugubri i motivi delle rane,
sui binari s'agitava qualcuno dai capelli rossi,

e rimbrottando passavano le locomotive coi boccoli.

Su coppie di nubi attraverso il delirio solare,
incalzava la foga di una  mazurca d'aria,
ed ecco io, torrido marciapiede di luglio,
mentre una donna getta baci come cicche!

Abbandonate le città, stupida gente!
Andate nudi a versare al solleone
vini ubriachi negli otri-petti,
pioggia-baci sulle braci-guance.

*
Vladimir è morto il 14 aprile del 1930

Il poeta operaio di Vladimir Majakovskij

Ramon De Zubiaurre

Gridano al poeta:
«Ti vorremmo vedere accanto al tornio.
Che sono i versi?
Roba da niente!
Certo che a lavorare mica ce la faresti».
Forse,
il lavoro
è per noi
più caro d'ogni altra occupazione.
Sono anch'io una fabbrica.
E se non ho
ciminiere,
forse,
per me
senza ciminiere è ancora più difficile.
So bene
che non amate le frasi oziose, voi.
Per lavorare, fendete la quercia.
E noi?
Che forse non facciamo col legno lavori d'intarsio?
La quercia delle teste lavoriamo.
Certo
è cosa rispettabile pescare.
Tirare la rete.
E prendere storioni!
Ma non è meno rispettabile il lavoro del poeta:
prendere gente viva, e non pesci.
Una fatica enorme bruciare davanti alla fucina,
temprare i metalli sibilanti.
Ma chi
può accusarci d'essere oziosi?
I cervelli forgiamo con la lima della lingua.
Chi è superiore:
il poeta o il tecnico,
che conduce gli uomini al benessere?
Sono uguali.
I cuori sono motori.
E l'anima è un motore altrettanto complesso.
Siamo uguali.
Siamo tutti compagni operai.
Proletari di spirito e di corpo.
Soltanto insieme
abbelliremo l'universo
e lo faremo rimbombare di marce.
Contro i diluvi di parole innalziamo una diga.
All'opera!
A un lavoro vivo e nuovo.
E gli oziosi oratori,
al mulino!
Fra i mugnai!
A girare le macine con l'acqua dei discorsi.

Ai vecchi giorni di Vladimir Majakovskij

Valentin Serov*1895

Ai vecchi giorni

il vento

riporti

solo

un garbuglio di capelli.

Per l’allegria

il pianeta nostro

è poco attrezzato.

Bisogna

strappare

la gioia

ai giorni futuri.

In questa vita

non è difficile

morire.

Vivere

è di gran lunga più difficile.

Il mio Maggio di Vladimir Majakovskij

Sophia Dragomirova/Repin/1882

A tutti,

a quanti, spossati dalle macchine,

si sono riversati per le strade,

a tutti,

alle schiene sfinite dalla terra

e che invocano una festa,

il primo maggio!

Al primo fra tutti i maggi

andiamo incontro, compagni,

con la voce affratellata nel canto.

E' mio il mondo con le sue primavere.

Sciogliti in sole, neve!

Io sono operaio,

è mio questo maggio!

Io sono contadino,

questo maggio è mio!

A tutti

A quelli che, scatenata l'ira delle trincee,

si sono appostati in agguati omicidi,

a tutti,

a quelli che dalle corazzate

sui fratelli

hanno puntato le torri coi cannoni,

il primo maggio!

Al primo fra tutti i maggi

andiamo incontro,

allacciando le mani disgiunte dalla guerra.

Taci, ululato del fucile!

Chètati, abbaiare della mitragliatrice!

Sono marinaio,

è mio questo maggio!

Sono soldato,

questo maggio è mio!

A tutte

le case,

le piazze,

le strade,

strette dall'inverno di ghiaccio,

a tutte

le fameliche

steppe,

alle foreste,

alle messi,

il primo maggio!

Salutate

il primo fra tutti i maggi

con una piena

di fertilità, di primavere,

di uomini!

Verde dei campi, canta!

Urlo delle sirene, innalzati!

Sono il ferro,

è mio questo maggio!

Sono la terra,

questo maggio è mio!

(1922)

Lilika di Vladimir Vladimirovic Majakovskij

Stanley Spencer

Il fumo della sigaretta ha mangiato l'aria.

Accanto a questa finestra

per la prima volta

In estasi, carezzai le tue mani.

Oggi ti vedo seduta,

il cuore in un'armatura di ferro.
Ancora un giorno

e mi scaccerai.

Nella buia anticamera la mia mano, scossa dal tremito,

nella manica a lungo tenterà d'infilarsi.

Balzerò fuori,

lancerò per strada il mio corpo.

Selvaggio, diverrò pazzo.
Non si deve giungere a questo:

cara, buona,

diciamoci adesso addio.

Tanto il mio amore,

peso come un macigno,

resta appeso al tuo collo

dovunque tu fugga.
Se lo sfiancano di lavoro, un bue,

andrà

a stendersi in gelide acque.

Ma al di là dell'amore per te,

per me non c'è mare.

Se anela al riposo lo stanco elefante

si sdraierà sulla sabbia infuocata:

ma al di là del mio amore per te,

per me non c'è sole.

E io non so neppure dove sei e con chi.
Non mi butterò dalla tromba delle scale,

non berrò il veleno,

non oserò premere il grilletto contro la tempia.
Lascia almeno

ch'io copra con un'ultima tenerezza

il tuo passo che si allontana.

Ascolta di Vladimir Vladimirovic Majakovskij

Berard/Laure De Noailles

Gettami in viso la parola terribile.

Perché non vuoi udire?

Non senti che ogni tuo nervo contorto

urla come una tromba di vetro

l'amore è morto...
l'amore è morto...

ascolta

rispondimi senza mentire...

come due fosse
in viso ti si scavano gli occhi...

lo so che già consumato è l'amore.

Ormai
a più d'un segno vi riconosco la noia