Una voce di Amalia Guglieminetti

Adagio (c.1929). Georges Antoine van Zevenberghen

Una voce nell'ombra ha qualche volta 

la morbidezza calda d'una cosa 

tangibile. Non s'ode, non s'ascolta, 

ma sul cuor che l'accoglie quasi posa 

le sue parole ad una ad una, come, 

quando langue, le sue foglie una rosa. 

Se invoca piano, in ansia, un caro nome 

par che vi tremi il mal represso ardore 

d'un bacio non osato fra le chiome. 

E di soverchia intensità essa muore 

soffocata ed il pianto che l'assale 

sembra il principio dolce dell'amore, 

ed è l'inizio acerbo del suo male.

*
da Le Seduzioni-Le Vergini Folli

Il miraggio di Amalia Guglielminetti

Marie Spartali Stillman*The enchanted garden of Messer Ansaldo*1889

Sorelle, presto dileguò il miraggio

che c'illudeva nelle notti inquete 

di nostra chiusa adolescenza, a maggio, 

quando l'anima ardea d'ignota sete,

 

e la vita annunziavasi un viaggio 

meraviglioso di venture liete 

e dolci e folli... Con pensier più saggio 

ora guardiamo a nostre oscure mète?

 

Ah no! L'illusione in noi non posa, 

come il rosaio, fin che primavera 

dura, non cessa di fiorir la rosa.

 

Supremo è il bene che non giunge mai. 

L'illusione incuora: "Attendi e spera". 

Ma non dàn frutto steli di rosai.

Sera di vento di Amalia Guglielminetti

Andor Novàk*Femme fatale

Dolce salire nella chiara sera

sola col vento che m'abbraccia, folle 

più d'ogni amor, la strada erta del colle 

fra un presagio lontan di primavera. 

Dolce, s'io pur di un'ironia leggera 

mi punga, come chi desto da un molle 

sogno, se quasi già dolersi volle, 

ride di sua stoltezza passeggiera. 

O breve inganno, io ben di te mi spoglio. 

Fatta serena, del destino il gioco 

senza umiltà io seguo e senza orgoglio. 

Ma mi figuro d'avanzar guardinga 

e curiosa per gioir fra poco 

d'altra menzogna bella di lusinga.

(Le Vergini folli)

Un'amarezza di Amalia Guglielminetti

Marion Wagschal*Sandra* 1985

Quell'amarezza fu senza parola:
ma l'assenzio ed il fiele ed il veleno,
tutto ciò ch'è più amaro, dal tuo seno
saliva gorgogliando alla tua gola.
L'angoscia che nessun bene consola
più non t'urgeva. Sol d'amaro pieno
era il tuo sangue, nè veniva meno
in te quell'onda lenta eguale sola.
T'ammorbava il palato il suo sapore,
n'esalava il disgusto la tua voce
come l'acredin d'un malvagio fiore.
Pure, un tuo riso ritrovasti ancora:
quel riso d'un amaro tanto atroce
che stride in bocca e l'anima divora.