Arie XXXIII e XXXIV di Pietro Metastasio

JacquetXXXIII

Ch'io parto reo, lo vedi;

ch'io son fedel, lo sai:

di te non mi scordai;

non ti scordar di me.

Soffro le mie catene;

ma questa macchia in fronte,

ma l'odio del mio bene

soffribile non è.

XXXIV

Se mai senti spirarti sul volto

lieve fiato, che lento s'aggiri

,dì: son questi gli estremi sospiri

del mio fido, che muore per me.

Al mio spirto dal seno disciolto

la memoria di tanti martìri

sarà dolce con questa mercé.

Conosco vite di Emily Dickinson

Dicksee/Reverie

Conosco vite, che potrei perdere

Senza Sofferenza -
Di altre - un istante di assenza -
Sarebbe un'Eternità -
Queste ultime - un Numero esiguo -
Arrivano a malapena a Due -
Le prime - un Orizzonte di Moscerini
Supererebbero facilmente -

Fiori di Arthur Rimbaud

ScholdererDa un gradino d'oro,- fra i cordoni di seta, le

garze grigie, i velluti verdi e i dischi di

cristallo che anneriscono come bronzo al

sole,- vedo la digitale schiudersi sopra un

tappeto di filigrane d'argento, d'occhi e di

capigliature.

Monete d'oro giallo sparse sull'agata, pilastri

di mogano che sorreggono una cupola di

smeraldi, mazzi di raso bianco e sottili verghe

di rubino circondano la rosa acquatica.

Simili a un dio dagli enormi occhi azzurri e

dalle forme di neve, il mare e il cielo attirano

verso le terrazze di marmo la folla delle

giovani e forti rose.

Sonetto 2 di William Shakespeare

Ramon ZubiarreQuando quaranta inverni assedieranno la tua fronte

e profonde trincee solcheranno il campo della tua bellezza,

l'orgoglioso manto della gioventù, ora ammirato

,sarà a brandelli, tenuto in nessun conto.
Allora, se richiesto dove la tua bellezza giace

,dove il tesoro dei tuoi gagliardi giorni,

rispondere ch'essi s'adagiano infossati nei tuoi occhi

per te vergogna bruciante sarebbe e ridicolo vanto.
Quanta più lode meriterebbe la tua bellezza,

se tu potessi replicare: "Questo mio bel bambino

pareggia il conto e fa perdonare il passare degli anni",
dando prova che la sua bellezza da te fu data.

Sarebbe questo un sentirsi giovane quando sei vecchio,

mirare il tuo sangue caldo quand'esso nelle tue vene è freddo.

Terra Santa di Alda Merini

MunchHo conosciuto Gerico,

ho avuto anch'io la mia Palestina,

le mura del manicomio

erano le mura di Gerico

e una pozza di acqua infettata

ci ha battezzati tutti.

Lì dentro eravamo ebrei

e i Farisei erano in alto

e c'era anche il Messia

confuso dentro la folla:

un pazzo che urlava al Cielo

tutto il suo amore in Dio.
Noi tutti, branco di asceti

eravamo come gli uccelli

e ogni tanto una rete

oscura ci imprigionava

ma andavamo verso la messe,

la messe di nostro Signore

e Cristo il Salvatore.
Fummo lavati e sepolti,

odoravamo di incenso.

E dopo, quando amavamo

ci facevano gli elettrochoc

perché, dicevano, un pazzo

non può amare nessuno.
Ma un giorno da dentro l'avello

anch'io mi sono ridestata

e anch'io come Gesù

ho avuto la mia resurrezione,

ma non sono salita ai cieli

sono discesa all'inferno

da dove riguardo stupita

le mura di Gerico antica.
Le dune del canto si sono chiuse,

o dannata magia dell'universo,

che tutto può sopra una molle sfera.

Non venire tu quindi al mio passato,

non aprirai dei delta vorticosi,

delle piaghe latenti, degli accessi

alle scale che mobili si dànno

sopra la balaustra del declino;

resta, potresti anche essere Orfeo

che mi viene a ritogliere dal nulla,

resta o mio ardito e sommo cavaliere,

io patisco la luce, nelle ombre

sono regina ma fuori nel mondo

potrei essere morta e tu lo sai

lo smarrimento che mi prende pieno

quando io vedo un albero sicuro.

Certezza di Antonia Pozzi

Bebe Daniels 1901-1971Tu sei l’erba e la terra, il senso

quando uno cammina a piedi scalzi

per un campo arato.

Per te annodavo il mio grembiule rosso

e ora piego a questa fontana

muta immersa in un grembo di monti:

so che a un tratto-

il mezzogiorno sciamerà coi gridi

dei suoi fringuelli -

sgorgherà il tuo volto

nello specchio sereno, accanto al mio.

9 gennaio 1938

Haiku di Yosa Buson

H. Fantin Latour/1866

l'aquilone

anche ieri nel cielo

al solito posto
*****************

"Datemi alloggio per la notte"

e l'uomo getta la spada.

Tormenta di neve.

******************

via ieri,

via oggi,

ormai

non più un'oca selvatica,

stanotte

Arie XXXI e XXXII di Pietro Metastasio

Élisabeth-Louise Vigée-Le Brun XXXI

Parto; ma tu, ben mio,
meco ritorna in pace.
Sarò qual più ti piace;
quel che vorrai farò.
Guardami, e tutto obblio;
e a vendicarti io volo.
Di quello sguardo
solo io mi ricorderò.
XXXII
Fra stupido e pensoso,
dubbio così s'aggira
da un torbido riposo
chi si destò talor:
che desto ancor delira
fra le sognate forme;
che non sa ben se dorme,
non sa se veglia ancor.

Lottò come chi non ha niente da perdere di Emily Dickinson

Waterhouse/Tristano e Isotta

Lottò come Chi non ha niente da perdere -

Si concesse alle Pallottole

Come Uno che per una Vita ulteriore

Non avesse uno Scopo ulteriore -
Invitò la Morte - con attacchi spavaldi -

Ma la Morte era Sfuggente con Lui

Come gli Altri, erano Sfuggenti con la Morte -

Per Lui - vivere - era la Condanna -
I Suoi Compagni, scompigliati come Fiocchi

Quando le Raffiche rivoltano la Neve -

Ma Lui - rimase vivo Perché

Bramoso di morire -

Nero di Alina Reyes

LeightonNero, il velo

Nera, la bocca chiusa.

Nero, lo schermo. Tra la madre ed i figli, tra le amanti

e l'amante, tra il fratello e la sorella,

tra la donna e gli uomini. Nero, nero, nero.

Nero, il lenzuolo di morte dove ti murano viva.

Nero, il pube che ha visto nascere le loro idee nere.

Nera, la bestia che sei nella loro testa nera di odio.

Nera, la tomba dove cadde la loro umanità.

Nere, le loro mani.

Nero su nero, la mia lettera, le mie parole che non puoi

vedere, non puoi dire, e che rinvii tuttavia, farfalle

nere prima dell'istante in cui si diventa cieco.

Te ne supplico, guarda nella tua stanza nera la luce

che hanno perso e di cui avranno bisogno, una mattina.

Al caro e affettuoso marito di Anne Bradstreet

Juan Antonio Aguirre

Se mai due furono uno, noi di certo.

Se mai uomo fu amato da sposa, tu allora;

se mai sposa fu lieta del suo uomo,

confrontatevi con me, donne, se potete.

Ho in pregio l'amor tuo più che miniere d'oro

o di tutte le ricchezze che l'Oriente possiede.

L'amor mio è tale che non lo spengono i fiumi,

né tu mi devi altra ricompensa che amore.

L'amor tuo è tale che mai potrei ripagarlo:

prego il cielo che te ne rimeriti in molti modi.

E mentre viviamo, e perseveriamo così nell'amore,

che per sempre si viva quando più non vivremo.

Passione d'amore di Saffo

Leighton-ClytemnestraQuei parmi in cielo fra gli Dei, se accanto

ti siede, e vede il tuo bel riso, e sente

i dolci detti e l'amoroso canto!
A me repente,

con più tumulto il core urta nel petto:

more la voce, mentre ch'io ti miro,

su la mia lingua nellefauci stretto

geme il sorriso.
Serpe la fiamma entro il mio sangue, ed ardo:

un indistinto tintinnio m'ingombra

gli orecchi, e sogno: mi s'innalza al guardo

torbida l'ombra.
E tutta molle d'un sudor di gelo,

e smorta in viso come erba che langue,

tremo e fremo di brividi, ed anelo

tacito, esangue.

Elogio alla morte di Alda Merini

Gibault Se la morte fosse un vivere quieto,

un bel lasciarsi andare,

un'acqua purissima e delicata

o deliberazione di un ventre,

io mi sarei già uccisa.

Ma poiché la morte è muraglia,

dolore, ostinazione violenta,

io magicamente resisto.

Che tu mi copra di insulti,

di pedate, di baci, di abbandoni,

che tu mi lasci e poi ritorni senza un perchè

o senza variare di senso

nel largo delle mie ginocchia

,a me non importa perchè tu mi fai vivere,

perché mi ripari da quel gorgo

di inaudita dolcezza,

da quel miele tumefatto e impreciso

che è la morte di ogni poeta.

Confidare di Antonia Pozzi

Gala/Salvador Dalì Ho tanta fede in te. Mi sembra

che saprei aspettare la tua voce
in silenzio, per secoli
di oscurità.
Tu sai tutti i segreti,
come il sole:
potresti far fiorire
i gerani e la zàgara selvaggia
sul fondo delle cave
di pietra, delle prigioni
leggendarie.
Ho tanta fede in te. Son quieta
come l'arabo avvolto
nel barracano bianco,
che ascolta Dio maturargli
l'orzo intorno alla casa.
8 dicembre 1934

Haiku di Kobayashi Issa

Henri Fantin Latour

giovinezza:

rende bello persino

i morsi della pulce

***

io solo c'ero.

Io, solo. E fioccava

intorno la neve.

***

in questo mondo

dall'alba già tribola

pur la farfalla

Arie XXVIII- XXX di Pietro Metastasio

Quenn/Maria AntoniettaXXVIII

Dunque si sfoga in pianto

un cor d'affanni oppresso,

e spiega il pianto istesso

quando è contento un cor?

Chi può sperar fra noi

piacer che sia perfetto,

se parla anche il diletto

co' segni del dolor?

XXX

Io sento che in petto

mi palpita il core,

né so qual sospetto

mi faccia temer.

Se dubbio è il contento,

diventa in amore

sicuro tormento

l'incerto piacer.

Ero la più minuta della casa di Emily Dickinson

Jeanne/Redon

Ero la più minuta della Casa -

Occupavo la Stanza più piccola -

Di notte, il mio piccolo Lume, un Quaderno -

E un Geranio -
Così appostata potevo catturare il Tesoro

Che non cessava mai di cadere -

E giusto il mio Cestino -

Fatemi pensare - sono certa

Che ciò fosse tutto -
Non parlavo mai - se non interrogata -

E in quel caso, brevemente e a bassa voce -

Non potevo sopportare di vivere - a voce alta -

Il Chiasso mi faceva così vergognare -
E se non fosse stato così lontano -

E che tutti quelli che conoscevo

Ci sarebbero andati - avevo spesso pensato

A come inavvertita - sarei potuta morire -

E ciò che voglio è l'amore di Alina Reyes

Gustav Klimt
E ciò che voglio è l'amore,
l'amore spensierato e quello che rimette tutto in discussione,
quello che fa rinascere,
l'amore passionale, l'amore lontano, il fine amore,
quello che vi costringe a superarvi,
l'amore platonico, l'amore sessuale,
l'amore lieve, l'amore oscuro, l'amore luminoso,
l'amore tenero,
l'amore fedele, l'amore infedele,
l'amore geloso, l'amore generoso,
l'amore libero, l'amore sognato,
l'amore adorazione, l'amore mistico, l'amore istintivo,
l'amore che si fa, il prima, il durante e il dopo l'amore,
l'amore che brucia, l'amore pudico,
l'amore segreto, l'amore gridato,
l'amore che fa male al corpo,
l'amore che fa bene al corpo,
l'amore che paralizza e quello che dà le ali,
l'amore a morte, l'amore a vita,
il primo amore, l'amore perduto,
l'amore ferito, il prossimo amore,
perché non ci sono regole,
perché è necessario inventare i propri amori,
inventare la propria vita.

Nozze di Saffo

Lorenzo Lotto/Messer Marsilio e moglie/1523 Sposo beato, le nozze dei tuoi sogni

sono compiute. È tua

la fanciulla che ami.
O sposa, tu sei

tutta grazia: i tuoi occhi

son dolci, il bel viso

è tutto amore...
O sposo,

felice sposo,

noi fanciulle canteremo

questa notte,

il tuo amore e la tua sposa

profumata di viola,

canteremo questa notte...

Estate di San Martino di Ugo Betti

Demuth*Zinnie

Schiarita di novembre
al tuo breve sereno
già il camposanto di fioretti è pieno.
Di solingo giardino
quasi marmoree panche
aspettano le tombe, al sole, bianche.
L'erba, che ai sonni invita, come d'aprile è folta:
gonfiano le radici un'altra volta.
Che aprile sia tornato
e l'amoroso affanno,
dentro la terra i morti crederanno.
Schiarita di novembre,
al pallido sereno
il camposanto di fioretti è pieno.

Spazio di Alda Merini

Poldi/Schiele Spazio spazio, io voglio, tanto spazio

per dolcissima muovermi ferita:

voglio spazio per cantare crescere

errare e saltare il fosso

della divina sapienza.

Spazio datemi spazio

ch'io lanci un urlo inumano,

quell'urlo di silenzio negli anni

che ho toccato con mano.

Desiderio di cose leggere di Antonia Pozzi

Il piede di Gala/DalìGiuncheto lieve biondo

come un campo di spighe

presso il lago celeste

e le case di un'isola lontana

color di vela

pronte a salpare -

Desiderio di cose leggere

nel cuore che pesa

come pietra

dentro una barca -

Ma giungerà una sera

a queste rive

l'anima liberata:

senza piegare i giunchi

senza muovere l'acqua o l'aria

salperà - con le case

dell'isola lontana,

per un'alta scogliera

di stelle -

1° febbraio 1934

Haiku di Kobayashi Issa

J.H. Henshall

si sveglia

e sbadiglia, il gatto;

poi, l'amore

Arie XXI e XXVII di Pietro Metastasio

Mrs Siddons/GainsboroughXXI

Son confusa pastorella,

che nel bosco a notte oscura

senza face e senza stella,

infelice si smarrì.

Mal sicura al par di quella

l'alma anch'io gelar mi sento:

all'affanno, allo spavento

m'abbandono anch'io così.

XXVII

Tu non sai che bel contento

sia quel dire: offesa sono;

lo rammento, ti perdono,

e mi posso vendicar:

e mirar frattanto afflitto

l'offensor vermiglio in volto,

che pensando al suo delitto

non ardisce favellar.

Il nome suo è Autunno di Emily Dickinson

Henri Fantin Latour

Il nome - suo - è "Autunno" -

Il colore - suo - è Sangue -

Un'Arteria - sulla Collina -

Una Vena - lungo la Strada -
Grandi Globuli - nei Viali -

E Oh, l'Acquazzone di Tinte -

Quando i Venti - rovesciano il Bacile -

E versano Pioggia Scarlatta -
Sparpaglia Berretti - laggiù -

Forma rubicondi Stagni -

Poi - avvolgendosi come una Rosa - se ne va -

Su Vermiglie Ruote -

Sono quella che sono di Jacques Prevert

Eva/Levy DhurmerSono quella che sono

Sono fatta così

Se ho voglia di ridere

Rido come una matta

Amo colui che m'ama

Non è colpa mia

Se non e sempre quello

Per cui faccio follie

Sono quella che sono

Sono fatta così

Che volete ancora

Che volete da me
Son fatta per piacere

Non c'e niente da fare

Troppo alti i miei tacchi

Troppo arcuate le reni

Troppo sodi i miei seni

Troppo truccati gli occhi

E poi

Che ve ne importa a voi

Sono fatta così

Chi mi vuole son qui

Che cosa ve ne importa

Del mio proprio passato

Certo qualcuno ho amato

E qualcuno ha amato me

Come i giovani che s'amano

Sanno semplicemente amare

Amare amare...

Che vale interrogarmi

Sono qui per piacervi

E niente può cambiarmi.

Vertigine di Arthur Rimbaud

KhnopffChe cosa sono per noi, cuore mio, i laghi di sangue e di brace,

e mille uccisioni, e le lunghe grida di rabbia,

singhiozzi d'ogni inferno che rovescia ogni ordine,

e ancora l'Aquilone sulle rovine,
e ogni vendetta? Nulla. Ma sì, intera la vogliamo!

Industriali, principi, senati; perito!

Potenze, giustizia, storia: abbasso!

Questo ci spetta. Il sangue! Il sangue! La fiamma d'ora!
Tutto alla guerra, alla vendetta, al terrore.

Spirito mio! Volteggiamo nella morsura.

Ah, passate, repubbliche di questo mio mondo!

Imperatori, reggimenti, coloni, popoli. basta!
Chi attizzerebbe i furiosi vortici di fuoco,

all'infuori di noi e di coloro che immaginiamo fratelli?

A noi, romanzeschi amici. Ci divertiremo.

Noi non lavoreremo mai, o fiotti di fiamme!
Europa, Asia, America, scomparite.

La nostra marcia vendicatrice ha tutto occupato,

città e campagne! Saremo schiacciati!

I vulcani salteranno! E l'oceano percosso...
Oh, amici miei... È certo, cuor mio: sono fratelli.

Se ci mettessimo in marcia, neri sconosciuti...

Andiamo, andiamo! O sventura mi sento fremere,

la vecchia terra su me, sempre più vostro, la terra piomba.

(Non è nulla: sono qui: ci sono sempre.)

Spleen di Charles Baudelaire

Marianne Stokes

Quando il cielo basso pesa come un coperchio
sullo spirito che geme, preda d'un tedio ininterrotto,
quando dell'orizzonte abbracciando tutto il cerchio
dispensa un giorno nero più triste della notte;
quando la terra si muta in un'umida cella,
e la Speranza, come un pipistrello maldestro,
va urtando i muri con la sua ala timida
e ai soffitti marciti cozzando con la testa;
quando la pioggia svolgendo le strisce sterminate
imita le sbarre di una prigione immensa,
e accorre un popolo muto di ragni infami
che appende le sue reti dentro i nostri cervelli;
campane all'improvviso saltano con furia
e scagliano verso il cielo un atroce lamento,
come spiriti erranti inquieti e senza patria
che si mettano a gemere ostinatamente.
- E carri funebri, senza tamburi né musica,
mi sfilano nell'anima in lungo e lento corteo;
la Speranza, vinta, piange, e l'Angoscia, dispotica,
mi pianta sul cranio reclino il suo vessillo nero.

Novembre di Antonia Pozzi

Pruszkowski/Giorno delle anime E poi – se accadrà ch’io me ne vada -

resterà qualche cosa

di me

nel mio mondo –

resterà un’esile scìa di silenzio

in mezzo alle voci –

un tenue fiato di bianco

in cuore all’azzurro -

Ed una sera di novembre

una bambina gracile

all’angolo d'una strada

venderà tanti crisantemi

e ci saranno le stelle

gelide verdi remote -

Qualcuno piangerà

chissà dove – chissà dove –

Qualcuno cercherà i crisantemi

per me

nel mondo

quando accadrà che senza ritorno

io me ne debba andare.

Milano, 29 ottobre 1930

Funerale senza tristezza di Antonia Pozzi

Hero 1898/L.Alma Tadema Questo non è esser morti,

questo è tornare

al paese, alla culla:

chiaro è il giorno

come il sorriso di una madre

che aspettava.

Campi brinati, alberi d’argento, crisantemi

biondi: le bimbe

vestite di bianco,

col velo color della brina,

la voce colore dell’acqua

ancora viva

fra terrose prode.

Le fiammelle dei ceri, naufragate

nello splendore del mattino,

dicono quel che sia

questo vanire

delle terrene cose–

dolce –,

questo tornare degli umani,

per aerei ponti

di cielo,

per candide creste di monti

sognati,

all’altra riva, ai prati

del sole.

3 dicembre 1934