Joni Mitchell |
periferia, dove in processione
pigri lumi nei campi ci accompagnano,
perdendosi per strada come un guanto
chissà quale speranza. Lievitate
nel vento di settembre, nell'azzurro
rombo dei treni che il saluto portano
dei miei morti lontani.
Case di notte, e in mezzo a tutte quella
dal comignolo rotto che riarsa
l'edera copre, terra di mia madre
dove nacqui e morii
(senza saperlo,
senza che saggia e tenera una mano
mi trattenesse in tempo...)
(Le acque del Sabato)
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