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| William Holman Hunt*Mrs. Wilson |
il magma della mia vita era non-vita.
I soli in travaglio velava una palpebra immensa,
il verbo attendeva l'epifania dell'alfabeto.
Preistoria sepolta, ruota che non scorreva,
il sangue si ricorda di te, dolce grembo materno.
Senza di te, silenzio, sarebbe flauto o tromba
puro delirio sotto campana vuota.
Senza di te l'amore, stelo cieco di clorofilla,
non sarebbe un'altera vittoria sui marosi del nulla.
Il grido in vetta al piacere è coscienza tua
che di ogni carezza fa storia all'ombra dell'eterno.
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Nel giorno del tuo compleanno, mamma.
3 commenti:
Commuove, questo tuo ricordo della tua mamma. Sarà contenta del tuo pensiero, della tenerezza che hai messo nella tua dedica piccolina in fondo alla poesia.
Un abbraccio grande.
Un fiorellino anche da parte mia.
Grazie, mamma ne sarà contenta!
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