Il vento soffia e nevica la frasca,
e tu non torni ancora al tuo paese,
quando partisti, come son rimasta,
come l'aratro in mezzo alla maggese.

venerdì 25 gennaio 2008

A di Edgar Allan Poe

Ritman/1915 Non m'importa che la mia terrena sorte
ben poco abbia di terreno in sé -
che anni d'amore così siano cancellati
nell'astio di un momento: -
a me non duole, o cara, che altri infelici,
di me siano più felici,
ma che tu abbia a soffrire per il mio destino,
che è solo quello d'un fuggitivo.

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