Quinta poesia di Giovanni Papini

Caravaggio*Fanciullo con canestro di frutta

Al freddo sapore di mela renetta,
in lingua, per tutta la bocca
che succia ed aspetta,
ritorna negli occhi la ciocca

immobile al dolco d’autunno,
sospesa alla voglia — una frasca
di verde cognato a Vertunno
distesa nel latte di vasca.

Mela renetta che mordo,
in questo riposo di festa,
adagio, come un ricordo
di dolcezza manifesta.

Una mi basta: nel gusto
di quell’instante, di quel morso,
rivedo all’ombra obliqua del fusto
passare il blù come un chiaro discorso.

Tutto abbandono in disparte.
Figliolo di terra ed erede
d’incontrastabile parte
il Dio mal creduto mi vede.

Mia la foglia che strappo odorando
le dita — ma più la discesa
che rifarò, tra poco, pensando
a me, sotto l’aria che pesa.

Mia tutta, la campagna, in quell sapore
che maturamente si distrugge e si disfà,
mio l’odore, l’afrore
dell’imprecisa immensità.

Nessuno godrà quel che presi 

con la docile calma de' minuti, 

masticando le frutta di tanti paesi 

ricchi al sole e da me sconosciuti.

Ma nel termine d'ogni più fine dolcezza, 

nella più persa dimenticanza, 

un'acida puntura d'amarezza, 

rompe ogni sacra alleanza. 

Io e me, nati al medesimo istante, 

consegnati ad una sorte, 

ritroviamo, in un ritmo andante, 

passi e sussurri di morte. 

Al largo, nell'ombra dell'acqua 

più zitta, ove il colpo del remo 

l'erba marina risciacqua, 

stretti assieme affonderemo.

 
Ma oggi, nell'ansia tranquilla 

di questa giornata che affretta 

la sera, non lascio una stilla 

del sugo di sole di mela renetta.