Il vento soffia e nevica la frasca,
e tu non torni ancora al tuo paese,
quando partisti, come son rimasta,
come l'aratro in mezzo alla maggese.

venerdì 18 settembre 2009

Congedo di Federico Garcia Lorca

Wintscher
Se muoio,
lasciate il balcone aperto.
Il bimbo mangia arance.
(Dal mio balcone lo vedo.)
Falcia il grano il mietitore.
(Dal mio balcone lo sento.)
Se muoio,
lasciate il balcone aperto!

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