Ho Imparato di William Shakespeare

Walter Baumhofer*1943

Che crescere non significa solo fare l'anniversario
Che il silenzio è la miglior risposta quando si sente una stupidaggine
Che lavorare non significa solo guadagnare soldi
Che gli amici si conquistano mostrando chi realmente siamo
Che i veri amici stanno con noi fino alla fine
Che le cose peggiori spesso si nascondono attraverso una buona apparenza
Che la natura è la cosa più bella di questa vita
Che quando penso di sapere tutto ancora non so niente
Che un solo giorno può essere più importante di molti anni
Che si può conversare con le stelle
Che ci si può confessare alla luna
Che si può viaggiare nell'infinito
Che è salutare sentire buone parole
Che anche ad essere gentili fa bene alla salute
Che è necessario sognare
Che si può essere bambini tutta la vita
Che il nostro essere è libero
Che Dio non vieta nulla in nome dell'amore
Che giudicarsi non è importante; quanto realmente importa è la pace
interiore
E finalmente ho appreso... che non si può morire per imparare a vivere.

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Felice compleanno Veronica da tutti noi...

Un dolce pomeriggio d'inverno di Carlo Betocchi

Francois Barraud*1932

"L'eterno corpo dell'uomo è l'immaginazione"

W. Blake

Un dolce pomeriggio d'inverno, dolce
perchè la luce non era più che una cosa
immutabile, non alba nè tramonto,
i miei pensieri svanirono come molte
farfalle, nei giardini pieni di rose
che vivono di là, fuori del mondo.

Come povere farfalle, come quelle
semplici di primavera che sugli orti
volano innumerevoli gialle e bianche,
ecco se ne andavan via leggiere e belle,
ecco inseguivano i miei occhi assorti,
sempre più in alto volavano mai stanche.

Tutte le forme diventavan farfalle
intanto, non c'era più una cosa ferma
intorno a me, una tremolante luce
d'un altro mondo invadeva quella valle
dove io fuggivo, e con la sua voce eterna
cantava l'angelo che a Te mi conduce.

(1932)

L'inverno di Attilio Bertolucci

Albert Anker

In fondo al borgo
Nevoso e debole risuona
Il grido del venditore di scope.
O sonno interrotto, fredda luce
Ancora sugli occhi al richiamo
Famigliare e ormai lontano
Dove la città finisce nel rumore
D'un mulino che l'ombra invade.
Già la sera d'inverno agita
Turbini di memorie, s'ingolfa
Lenta nel nostro cuore, già s'accendono
Quelle rare lampade nella notte.

Alba di Giorgio Caproni

Aleksandr Murashko*Cafè*1902

Amore mio, nei vapori d'un bar
all'alba, amore mio che inverno
lungo e che brivido attenderti ! Qua
dove il marmo nel sangue è gelo, e sa
di rifresco anche l'occhio, ora nell'ermo
rumore oltre la brina io quale tram
odo, che apre e richiude in eterno
le deserte sue porte? ... Amore, io ho fermo
il polso: e se il bicchiere entro il fragore
sottile ha un tremitìo tra i denti, è forse
di tali ruote un'eco. Ma tu, amore,
non dirmi, ora che in vece tua già il sole
sgorga, non dirmi che da quelle porte
qui, col tuo passo, già attendo la morte!

Inverno lungo di Antonia Pozzi

Robert Vonnoh

Per un raggio di sole non è
lo sgelo.
Ancora l'intrico pallido
delle ombre
è l'unico ornamento della terra
sotto gli alberi nudi.

In Norvegia - ora - sul ghiaccio
danzano i bimbi, vestiti
di panno rosso;
con le lame dei pattini disegnano
fiori d'argento
su quella che fu
acqua oscura -

Oh, agghiacciarsi ancor più,
esser per gli occhi
che dalle rive guardano
solo una lastra lucente, dura -
mentre dissolvono le nebbie, ai limiti
delle foreste -  i miraggi
dell'aurora -

Preistoria di Maria Luisa Spaziani

William Holman Hunt*Mrs. Wilson

Giaceva il seme in un sonno profondo d'argilla,
il magma della mia vita era non-vita.
I soli in travaglio velava una palpebra immensa,
il verbo attendeva l'epifania dell'alfabeto.

Preistoria sepolta, ruota che non scorreva,
il sangue si ricorda di te, dolce grembo materno.
Senza di te, silenzio, sarebbe flauto o tromba
puro delirio sotto campana vuota.

Senza di te l'amore, stelo cieco di clorofilla,
non sarebbe un'altera vittoria sui marosi del nulla.
Il grido in vetta al piacere è coscienza tua
che di ogni carezza fa storia all'ombra dell'eterno.
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Nel giorno del tuo compleanno, mamma.

Foglia di Umberto Saba

Gerald Leslie Brockhurts*Dorette*1933

Io sono come quella foglia - guarda -
sul nudo ramo, che un prodigio ancora
tiene attaccata.

Negami dunque. Non ne sia attristata
la bella età che a un'ansia ti colora,
e per me a slanci infantili s'attarda.

Dimmi tu addio, se a me dirlo non riesce.
Morire è nulla; perderti è difficile.