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| Edward Burne Jones*Hours |
Sotto tenera luna già i tuoi colli,
lungo il Serchio fanciulle in vesti rosse e turchine si muovono leggere.
Così al tuo dolce tempo, cara; e Sirio
perde colore, e ogni ora s'allontana,
e il gabbiano s'infuria sulle spiagge
derelitte. Gli amanti vanno lieti
nell'aria di settembre, i loro gesti
accompagnano ombre di parole
che conosci. Non hanno pietà; e tu
tenuta dalla terra, che lamenti?
Sei qui rimasta sola. Il mio sussulto
forse è il tuo, uguale d'ira e di spavento.
Remoti i morti e più ancora i vivi,
i miei compagni vili e taciturni.
(Nuove poesie)
1 commento:
Un saluto a Francesca, uno a Ilaria con il suo cagnolino (sono ancora insieme, e non solo sul marmo)e a tutti i poeti che si sentono soli come Quasimodo.
Impegnata, ma presente con il pensiero.
Buonanotte.
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