Amica mia di Guillaume Apollinaire

Ortiz*Baronessa Gourgaud

Amica mia penso a te

Al tuo color di sole alla tua grazia
La casa è vuota da quando il mio raggio di sole
È andato a tuffarsi in mare
Se vedi i sommergibili
Di' loro che t'amo
Se le nubi s'addensano
Di' loro che t'adoro
Se la mareggiata infuria sugli scogli della riva
Di' agli scogli che sei la mia pietra preziosa
Se qualche granello di sabbia brilla tra i mille granelli
di sabbia della spiaggia
Digli che sei la sola gemma che amo
Quando vedrai il postino
Digli con quanta impazienza aspetto le tue lettere
Ti mando mille baci mille carezze
Che ti raggiungeranno come le parole raggiungono
l'antenna del telegrafo senza fili
Se vedi dei feriti
Digli che la mia sola ferita è quella che hai inferto
al mio cuore
Se a volte pensi pensa che il mio pensiero è sempre
con te
E che t'adoro.
Guillaume Apollinaire (da Poèmes retrouvés)
(La baronessa Gourgaud è di Ortiz)

I tuoi figli non sono figli tuoi di Kahlil Gibran

Munier*1888

I tuoi figli non sono figli tuoi,

sono i figli e le figlie della vita stessa.

Tu li metti al mondo,

ma non li crei.

Sono vicino a te,

ma non sono cosa tua.

Puoi dar loro tutto il tuo amore,

ma non le tue idee.

Tu puoi dare dimora al loro corpo,

ma non alla loro anima,

perché la loro anima abita

nella casa dell’avvenire

dove a te non è dato entrare

neppure con il sogno.

Puoi cercare di somigliare a loro,

ma non volere che essi assomiglino a te,

perché la loro vita non ritorna

indietro e non si ferma a ieri.

Tu sei l’arco che lancia i figli verso il domani.

Pari a se' di Giuseppe Ungaretti

PARI A SE'
Va la nave, sola

Nella quiete della sera.
Qualche luce appare
Di lontano, dalle case.
Nell'estrema notte
Va in fumo a fondo il mare.
Resta solo, pari a sé,
Uno scroscio che si perde...
Si rinnova...
(dipinto di Osbert)

Mi porteranno gli anni di Giuseppe Ungaretti

Mi porteranno gli anni

Chissà quali altri orrori,
Ma ti sentivo accanto,
M'avresti consolato...
(dipinto di La Gandara)

Il tempo è muto di Giuseppe Ungaretti

Gammel/Hound of heaven Il tempo è muto fra canneti immoti...
Lungi d'approdi errava una canoa...

Stremato, inerte il rematore... I cieli
Già decaduti a baratri di fumi...
Proteso invano all'orlo dei ricordi,
Cadere forse fu mercé...
Non seppe
Ch'è la stessa illusione mondo e mente,
Che nel mistero delle proprie onde
Ogni terrena voce fa naufragio.

Finestra azzurra di Diego Valeri

Finestra azzurra
Finestra aperta su tutto e su nulla,

varco piccino alla fede infinita,
donde un lontano dì verso la vita
ci fuggì a volo l'anima fanciulla,
non ci ritroveremo dunque più,
lungo l'interminabile cammino,
finestra azzurra del nostro mattino,
cielo promesso del tempo che fu?…
Nell'anniversario della morte 27 novembre 1976
(dipinto do Homer Winslow)

Uomo del mio tempo di Salvatore Quasimodo

UOMO DEL MIO TEMPO
Sei ancora quello della pietra e della fionda,

uomo del mio tempo. Eri nella carlinga,

con le ali maligne, le meridiane di morte,

-t'ho visto- dentro il carro di fuoco, alle forche,

alle ruote di tortura. T'ho visto: eri tu,

con la tua scienza esatta persuasa allo sterminio,

senza amore, senza Cristo. Hai ucciso ancora,

come sempre, come uccisero i padri, come uccisero,

gli animali che ti videro per la prima volta.

E questo sangue odora come nel giorno

quando il fratello disse all'altro fratello:

"Andiamo ai campi". E quell'eco fredda, tenace,

è giunta fino a te, dentro la tua giornata.

Dimenticate, o figli, le nuvole di sangue

salite dalla terra, dimenticate i padri:

le loro tombe affondano nella cenere,

gli uccelli neri, il vento, coprono il loro cuore.

(Faramir at Osgilath è di Donato Giancola)

S'io t'amo? di Vittorio Alfieri

Marcus Stone*In love

S'io t'amo? oh donna! io nol diria volendo.

Voce esprimer può mai quanta m'inspiri
dolcezza al cor, quando pietosa giri
ver me tue luci, ove altri sensi apprendo?
S'io t'amo? E il chiedi? e nol dich'io tacendo?
e non tel dicon miei lunghi sospiri,
e l'alma afflitta mia, che par che spiri,
mentre dal tuo bel ciglio immobil pendo?
E non tel dice ad ogni istante il pianto,
cui di speranza e di temenza misto,
versare un tempo, e raffrenare io bramo?
Tutto tel dice in me: mia lingua intanto
sola tel tace, perché il cor s'è avvisto,
ch'a quel ch'ei sente, è un nulla il dirti: Io t'amo.

Cogli questo piccolo fiore di Rabindranath Tagore

Cogli questo piccolo fiore,

prendilo!
Non indugiare!
Temo che appassisca e cada nella polvere.
Se non può trovare posto
tra i fiori della tua ghirlanda
onoralo almeno con il tocco della tua mano
anche se doloroso.
Temo che il giorno finisca
senza che me ne accorga
e che passi il tempo delle offerte.
Non è intenso il colore
e il suo profumo è tenue
ma può servire prendilo,
coglilo finchè c'è tempo!
(Dipinto di Bisquert)

Scritto sulla sabbia di Hermann Hesse

Frederick Childe Hassam

Che il bello e l'incantevole

Siano solo un soffio e un brivido,
che il magnifico entusiasmante amabile
non duri: nube, fiore, bolla di sapone,
fuoco d'artificio e riso di bambino,
sguardo di donna nel vetro di uno specchio,
e tante altre fantastiche cose,
che esse appena scoperte svaniscano,
solo il tempo di un momento
solo un aroma, un respiro di vento,
ahimè lo sappiamo con tristezza.
E ciò che dura e resta fisso
non ci è così intimamente caro:
pietra preziosa con gelido fuoco,
barra d'oro di pesante splendore;
le stelle stesse, innumerabili,
se ne stanno lontane e straniere, non somigliano a noi -
effimeri-, non raggiungono il fondo dell'anima.
No, il bello più profondo e degno dell'amore
pare incline a corrompersi,
è sempre vicino a morire,
e la cosa più bella, le note musicali,
che nel nascere già fuggono e trascorrono,
sono solo soffi, correnti, fughe
circondate d'aliti sommessi di tristezza
perché nemmeno quanto dura un battito del cuore
si lasciano costringere, tenere;
nota dopo nota, appena battuta
già svanisce e se ne va.
Così il nostro cuore è consacrato
con fraterna fedeltà
a tutto ciò che fugge
e scorre,
alla vita,
non a ciò che è saldo e capace di durare.
Presto ci stanca ciò che permane,
rocce di un mondo di stelle e gioielli,
noi anime-bolle-di-vento-e-sapone
sospinte in eterno mutare.
Spose di un tempo, senza durata,
per cui la rugiada su un petalo di rosa,
per cui un battito d'ali d'uccello
il morire di un gioco di nuvole,
scintillio di neve, arcobaleno,
farfalla, già volati via,
per cui lo squillare di una risata,
che nel passare ci sfiora appena,
può voler dire festa o portare dolore.
Amiamo ciò che ci somiglia,
e comprendiamo
ciò che il vento ha scritto
sulla sabbia.
 da La felicità, versi e pensieri

Io ti chiesi di Herman Hesse

Edouard Manet

Io ti chiesi perché i tuoi occhi si soffermano nei miei
come una casta stella del cielo
in un oscuro flutto.
Mi hai guardato a lungo
come si saggia un bimbo con lo sguardo,
mi hai detto poi, con gentilezza:
ti voglio bene, perché sei tanto triste.
da Poesie romantiche

L'addio di Guillaume Apollinaire

John Roddam Spencer-Stanhope

Ho colto questo filo di brughiera

Ricordati che l'autunno è morto

Non ci vedremo più sulla terra

Odore del tempo filo di brughiera

Ricorda ancora che io ti aspetto.

Lasciami sciolte le mani di Pablo Neruda

Lasciami sciolte le mani e il cuore,

lasciami libero!
Lascia che le mie dita scorrano
per le strade del tuo corpo.
La passione - sangue, fuoco, baci -
m'accende con vampate tremule.
Ahi, tu non sai cosa significa questo!
E' la tempesta dei miei sensi
che piega la selva sensibile dei miei nervi.
È la carne che grida con le sue lingue ardenti!
È l'incendio!
E tu sei qui, donna, come un legno intatto
ora che vola tutta la mia vita ridotta in cenere
verso il tuo corpo pieno, come la notte, di astri!
Lasciami libere le mani
e il cuore, lasciami libero!
Io solamente ti desidero, io solamente ti desidero!
Non è amore, è desiderio che inaridisce e si estingue,
è precipitare di furie,
avvicinarsi dell'impossibile,
ma ci sei tu,
ci sei tu per darmi tutto,
e per darmi ciò che possiedi sei venuta sulla terra -
come io son venuto per contenerti,
e desiderarti,
e riceverti!
°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°
Déjame sueltas las manos y

el corazón, déjame libre!
Deja que mis dedos corran por los caminos de tu cuerpo.
La pasión -sangre, fuego, besos-
me incendia a llamaradas trémulas.
Ay, tú no sabes lo que es esto!
Es la tempestad de mis sentidos
doblegando la selva sensible de mis nervios.
Es la carne que grita con sus ardientes lenguas!
Es el incendio!
Y estás aquí, mujer, como un madero intacto
ahora que vuela toda mi vida hecha cenizas
hacia tu cuerpo lleno, como la noche, de astros!
Déjame libre las mano
sy el corazón, déjame libre!
Yo sólo te deseo, yo sólo te deseo!
No es amor, es deseo que se agosta y se extingue,
es precipitación de furias,
acercamiento de lo imposible, pero estás tú,
estás para dármelo todo,

y a darme lo que tienes a la tierra viniste-
como yo para contenerte,
y desearte,
y recibirte!
(dipinto di Franco Gentilini 1929)

Mi ricorderò di questo autunno di Leonardo Sinisgalli

Mi ricorderò di questo autunno

Mi ricorderò di questo autunno

splendido e fuggitivo dalla luce migrante,

curva al vento sul dorso delle canne.

La piena dei canali è salita alla cintura

e mi ci sono immerso disseccato dalla siccità.

Quando sarò con gli amici nelle notti di città

farò la storia di questi giorni di ventura,

di mio padre che a pestar l'uva

s'era fatti i piedi rossi,

di mia madre timorosa

che porta un uovo caldo nella mano

ed è più felice d'una sposa.

Mio padre parlava di quel ciliegio

piantato il giorno delle nozze, mi diceva,

quest'anno non ha avuto fioritura,

e sognava di farne il letto nuziale a me primogenito.

Il vento di tramontana apriva il cielo

al quarto di luna. La luna coi corni

rosei, appena spuntati, di una vitella!

Domani si potrà seminare, diceva mio padre.

Sul palmo aperto della mano guardavo

i solchi chiari contro il fuoco, io sentivo

scoppiare il seme nel suo cuore,

io vedevo nei suoi occhi fiammeggiare

la conca spigata.

dipinto di Voillemot (Allegoria dell'autunno)

Libertà di Paul Eluard

Utopia della libertà è di Taradellas

Sui miei quaderni di scolaro
Sui miei banchi e sugli alberi
Sulla sabbia e sulla neve
Io scrivo il tuo nome
Su tutte le pagine lette
Su tutte le pagine bianche
Pietra sangue carta cenere
Io scrivo il tuo nome
Sulle dorate immagini
Sulle armi dei guerrieri
Sulla corona dei re
Io scrivo il tuo nome
Sulla giungla e sul deserto
Sui nidi sulle ginestre
Sull’eco della mia infanzia
Io scrivo il tuo nome
Sui prodigi della notte
Sul pane bianco dei giorni
Sulle stagioni promesse
Io scrivo il tuo nome
Su tutti i miei squarci d’azzurro
Sullo stagno sole disfatto
Sul lago luna viva
Io scrivo il tuo nome
Sui campi sull’orizzonte
Sulle ali degli uccelli
Sul mulino delle ombre
Io scrivo il tuo nome
Su ogni soffio d’aurora
Sul mare sulle barche
Sulla montagna demente
Io scrivo il tuo nome
Sulla schiuma delle nuvole
Sui sudori dell’uragano
Sulla pioggia fitta e smorta
Io scrivo il tuo nome
Sulle forme scintillanti
Sulle campane dei colori
Sulla verità fisica
Io scrivo il tuo nome
Sui sentieri ridestati
Sulle strade aperte
Sulle piazze dilaganti
Io scrivo il tuo nome
Sul lume che s’accende
Sul lume che si spegne
Sulle mie case raccolte
Io scrivo il tuo nome
Sul frutto spaccato in due
Dello specchio e della mia stanza
Sul mio letto conchiglia vuota
Io scrivo il tuo nome
Sul mio cane goloso e tenero
Sulle sue orecchie ritte
Sulla sua zampa maldestra
Io scrivo il tuo nome
Sul trampolino della mia porta
Sugli oggetti di famiglia
Sull’onda del fuoco benedetto
Io scrivo il tuo nome
Su ogni carne consentita
Sulla fronte dei miei amici
Su ogni mano che si tende
Io scrivo il tuo nome
Sui vetri degli stupori
Sulle labbra intente
Al di sopra del silenzio
Io scrivo il tuo nome
Su ogni mio infranto rifugio
Su ogni mio crollato faro
Sui muri della mia noia
Io scrivo il tuo nome
Sull’assenza che non desidera
Sulla nuda solitudine
Sui sentieri della morte
Io scrivo il tuo nome
Sul rinnovato vigore
Sullo scomparso pericolo
Sulla speranza senza ricordo
Io scrivo il tuo nome
E per la forza di una parola
Io ricomincio la mia vita
Sono nato per conoscerti
Per nominarti
Libertà.
(1924)

Nell'anniversario della morte 18 novembre 1952

Paese d'inverno di Attilio Bertolucci

Fritz Thaulow

Che il sole dopo la neve
appaia, e le nuvole si tingano di rosso
come schiave: la neve sui tetti
un rossore colorirà, guancia di principessa.
S'alzi un leggero vento
e spenga l'acqua, che s'era addormentata,
con assonnata voce di pastore;
escano fanciulle con scialli,
lampeggiando gli occhi neri,
e improvvisamente corrano punte dall'aria
simili a uccelli che s'alzino a volo.
E gli zingari rubino ragazzi.
Nell'anniversario della nascita 18 novembre 1911

Alla memoria di Eva Gore-Booth di William Butler Yeats

La luce della sera, Lissadell,

Grandi finestre aperte verso sud,
Due ragazze in kimono di seta,
Entrambe belle, e una una gazzella.
Ma un delirante autunno strappa i fiori
Alla ghirlanda dell'estate; la più grande
È condannata a morte, perdonata,
E trascina i suoi anni solitari
A cospirare fra gli ignoranti.
Io non so cosa sogni la più giovane –
Forse una vaga Utopia – e sembra,
Ormai avvizzita e scarna come scheletro,
Proprio un'immagine di quella politica.
Talvolta penso di andare a cercare
L'una o l'altra, e parlare
Di quella vecchia casa georgiana, fondere
Le immagini della memoria, ricordare
Quel tavolo e i discorsi della giovinezza,
Due ragazze in kimono di seta,
Entrambe belle, e una una gazzella.
Care ombre, ora sapete tutto,
Conosco tutta la follia di una lotta
Con un torto comune, o una comune ragione.
Per chi è innocente e bello
Soltanto il tempo è nemico;
Levatevi, e ditemi d'accendere un fiammifero
E di accenderne un altro, finché non arda il tempo;
E se l'incendio dilaga
Correte pure a dirlo a tutti i saggi.
Noi costruimmo il gran gazebo, ed essi
Ci riconobbero colpevoli; ditemi
D'accendere un fiammifero e soffiare.
(Autumn è di De Riquer)

Diario autunnale IV di Giovanni Pascoli

Bologna, 14 novembre
La luna par che adagio si avvicini

a San Michele, e guardi nel Convento.

No: non ci sono frati, ma bambini...

fuori del nido. Ella ristà tra il vento.

Han l'ali rotte... Ma nei letti bianchi

dormono in lunghe file, come stanchi;

stanchi di voli, ora sognati almeno,

che poi la madre li raccoglie al seno.

La luna ascolta. Non li vuol destare

ma vuol vedere; e se ne va, ma sale.

Illuminare deve i monti e il mare,

ma un raggio manda anche sul lor guanciale.

E sale il cielo, l'alto cielo buono;

cerca le stelle in cielo: dove sono?...

e corre e cerca: dove mai son elle?...

Vuol dir la cosa alle virginee stelle.

da I canti di Castel Vecchio

Appendice

(Villa Pliniana è di Parrish)

Corona di Paul Celan

Franco Gentilini*Autoritratto con Luciana

L'autunno mi bruca dalla mano la sua foglia: siamo amici.Noi sgusciamo il tempo dalle noci e gli apprendiamo a
camminare:
lui ritorna nel guscio.
Nello specchio è domenica,
nel sogno si dorme,
la bocca fa profezia.
Il mio occhio scende al sesso dell'amata:
noi ci guardiamo,
noi ci diciamo cose oscure,
noi ci amiamo come papavero e memoria,
noi dormiamo come vino nelle conchiglie,
come il mare nel raggio sanguigno della luna.
Noi stiamo allacciati alla finestra, dalla strada ci
guardano:
è tempo che si sappia!
È tempo che la pietra accetti di fiorire,
che l'affanno abbia un cuore che batte.
È tempo che sia tempo.
È tempo.

Vedo attorno a me grigi sepolcri di Emily Bronte

Henry Alexander Bowler

Vedo attorno a me grigi sepolcri

lunghe ombre che giungono lontano.

Sotto le zolle che i miei piedi calpestano

giacciono in solitudine e silenzio i morti.
Sotto l'erba, sotto il tumulo,

nel freddo, sempre, e nell'oscurità,

e i miei occhi versano lacrime

che la memoria serba da anni svaniti,

poiché Tempo e Morte e Dolore mortale

feriscono di ferite insanabili.

Che io ricordi una parte appena

del dolore visto e provato laggiù

né il cielo, puro e benedetto,

ha mai dato pace al mio spirito...

Il nemico di Charles Baudelaire

Spirito d'autunno è di Albert Pinkham Ryder 

La mia giovinezza non fu che una oscura tempesta,

traversata qua e là da soli risplendenti;

tuono e pioggia l'hanno talmente devastata

che non rimane nel mio giardino altro che qualche fiore vermiglio.
Ecco, ho toccato ormai l'autunno delle idee,

è ora di ricorrere al badile e al rastrello

per rimettere a nuovo le terre inondate

in cui l'acqua ha aperto buchi larghi come tombe.
E chissà se i fiori nuovi che vado sognando troveranno,

in un terreno lavato come un greto,

il mistico alimento cui attingere forza...
O dolore, o dolore, il Tempo si mangia la vita

e l'oscuro Nemico che ci divora il cuore

cresce e si fortifica del sangue che perdiamo.

Il ricciolo ritrovato di Guillaume Apollinaire

William Holman Hunt*Fanny

Ritrova nella memoria

Il ricciolo di capelli castani
Incredibile come i ricordi
Dei nostri due strani destini.
Del Boulevard della Chapelle
Del grazioso Montmartre e di Auteuil
Mi ricordo mormora lei
Del giorno in cui ho varcato la soglia.
Come in autunno vi cadde
Il ricciolo del mio ricordo
E il nostro destino che ci stupisce
Al giorno che muore e che unisce.

San Martino di Giosuè Carducci

Collinson

La nebbia agli irti colli

Piovigginando sale,

E sotto il maestrale

Urla e biancheggia il mare;
Ma per le vie del borgo

Dal ribollir de' tini

Va l'aspro odor de i vini

L'anime a rallegrar.
Gira su' ceppi accesi

Lo spiedo scoppiettando:

Sta il cacciator fischiando

Su l'uscio a rimirar
Tra le rossastre nubi

Stormi d'uccelli neri,

Com'esuli pensieri,

Nel vespero migrar.

Eternità di Arthur Rimbaud

ETERNITA'
E' ritrovata. Che cosa?

L'Eternità. E' il mare andato col sole.
Anima sentinella, mormoriamo la confessione
della notte cosi nulla e del giorno infuocato.
Dagli umani suffragi, dagli slanci comuni là
ti liberi e voli a seconda...
Poiché soltanto da voi, o braci di raso,
il dovere si esala senza che si dica: finalmente.
Là, nessuna speranza, nessun orietur.
Scienza con pazienza, il supplizio è sicuro.
E' ritrovata. Che cosa?
L'Eternità. E' il mare andato col sole.
nell'anniversario della morte 10 novembre 1891
(dipinto di Mondrian)

Notte dal 9 al 10 novembre di Giovanni Pascoli

I canti di Castel Vecchio

Appendice

Diario Autunnale III
Torre di San Mauro.

Notte dal 9 al 10 novembre
Dormii sopra la chiesa della Torre.

Cantar, la notte, udii soave e piano.

Udii, tra sonno e sonno, voci e passi,

e tintinnire il campanello d'oro,

ed un fruscìo di pii bisbigli bassi,

ed un ronzìo d'alte preghiere in coro,

ed una gloria d'organo canoro,

che dileguava a sospirar lontano.

A sospirar così soave e piano!

Era una messa. Santo! Santo! Santo!

Ma eran voci morte che cantare

udii la notte fino sul mattino:

un morto prete curvo su l'altare,

un bimbo morto ritto sul gradino,

con su le spalle il suo lenzuol di lino

in che l'avvolse la sua madre in pianto.

Era la messa. Santo! Santo! Santo!

Ma sul mattino ecco garrir gli uccelli:

- No: era il vento quel ronzìo che udisti,

erano pioggia quei bisbigli bassi.

Frusciavan alto i vecchi abeti tristi,

brusivan cupo i tristi vecchi tassi.

Erano foglie, foglie secche, i passi,

cadute ai vecchi tigli, ai vecchi ornelli. -

Così garrendo mi dicean gli uccelli.

E i vecchi alberi: - Il tempo, come corre!

Quel campanello era il tuo vecchio cuore,

in cui battean vecchie memorie care;

ma le altre voci, fievoli o sonore,

di noi, non le potevi ricordare...

Siamo di dopo!...

A que' tuoi giorni, pare,

tutto era a prato avanti quella Torre. -

(fiori di De Castro)

Splendessero lanterne di Dylan Thomas

Hacker



Splendessero lanterne, il sacro volto,

Preso in un ottagono d’insolita luce,

Avvizzirebbe, e il giovane amoroso

Esiterebbe, prima di perdere la grazia.

I lineamenti, nel loro buio segreto,

Sono di carne, ma fate entrare il falso giorno

E dalle labbra le cadrà stinto pigmento,

La tela della mummia mostrerà un antico seno.

Mi fu detto: ragiona con il cuore;

Ma il cuore, come la testa, è un’inutile guida.

Mi fu detto: ragiona con il polso;

Ma, quando affretta, àltero il passo delle azioni

Finché il tetto ed i campi si livellano, uguali,

Così rapido fuggo, sfidando il tempo, calmo gentiluomo

Che dimena la barba al vento egiziano.

Ho udito molti anni di parole, e molti anni

Dovrebbero portare un mutamento.

La palla che lanciai giocando nel parco

Non è ancora scesa al suolo.

(nell'anniversario della morte 9 novembre 1953)

Fotografia di Guillaume Apollinaire

Strand

M'attira il tuo sorriso come

Potrebbe attirarmi un fiore.
Fotografia tu sei il fungo bruno
Della foresta
La sua bellezza
I bianchi sono
Un chiaro di luna
In un pacifico giardino
Pieno d'acque vive e d'indiavolati giardinieri.
Fotografia sei il profumo dell'ardore
La sua bellezza
E ci sono in te
Fotografia
I toni illanguiditi
Vi si sente
Una melopea.
Fotografia tu sei l'ombra
Del sole
Tutta la sua bellezza.
nell'anniversario della morte 9 novembre 1918

Corni da caccia di Guillaume Apollinaire

Arthur Hughes*1872

La nostra storia è nobile e tragica

Come la maschera d'un tiranno
Né drammi audaci o ammaliatori
Né indifferenti minuzie sanno
Render patetici i nostri amori.
E Thomas de Quincey succhiando
L'oppio veleno dolce e casto
La povera Anna andava sognando
Passiam passiamo ché tutto passa
Mi volterò all'indietro spesso.
Sono i ricordi corni da caccia
Il cui bruito muore nel vento.

Canto d'autunno di Charles Baudelaire

Bakst/Zinaida Gippius

Dei tuoi lunghi occhi la verde scura luce amo,

dolce beltà, ma tutto oggi mi è amaro, e niente

né il tuo amore, né l'alcova o il focolare

per me vale il sole dardeggiante sul mare.

E intanto amami, tenero cuore! sii tu

madre a quest'uomo perfido e ingrato;

sorella o amante, sii tu la dolcezza effimera

d'un glorioso autunno o d'un sole morente.

Non sarà lunga impresa! Avida, la tomba è lì in attesa!

Ah, posata la fronte sulle tue ginocchia, lascia

che assapori, nel rimpianto della torrida bianca estate,

il giallo e dolce raggio della fine di stagione!

Tardo autunno a Venezia di R.M.Rilke

Tardo autunno a Venezia

La città più non fluttua come un'esca

a captare ogni giorno che s'affacci;

ora al tuo sguardo i vitrei palazzi

dànno un suono più crudo.

E dai giardini penzola

l'estate come marionette in mucchio,

a testa in giù, estenuate, uccise.

Ma dal fondo,

da antichi scheletri di foreste,

una volontà sale,

come se l'Ammiraglio

dovesse in una notte raddoppiare le galere

nell'Arsenale in veglia a incatramare

già la prossima brezza mattutina

con una flotta che a forza di remi

avanza e empiendo il giorno di pavesi

prende il gran vento, raggiante e fatale.

( trad. Giacomo Cacciapaglia)

Venezia è di Aman)

Autunno di Guillaume Apollinaire

Daniel Ridgway Knight

Autunno
Se ne vanno nella nebbia un contadino storto
e il suo bue lentamente nella nebbia d'autunno
che cancella le borgate povere e vergognose
Mentre s'allontana il contadino canticchia
una canzone d'amore e d'infedeltà
che parla di un anello e d'un cuore infranto
Oh l'autunno l'autunno ha ucciso l'estate
Se ne vanno nella nebbia due grigie figure.
(trad. Renzo Paris)

Novembre di Giovanni Pascoli

Novembre

Gèmmea l'aria, il sole così chiaro

che tu ricerchi gli albicocchi in fiore,

e del prunalbo l'odorino amaro

senti nel cuore...

Ma secco è il pruno, e le stecchite piante

di nere trame segnano il sereno,

e vuoto il cielo, e cavo al piè sonante

sembra il terreno.

Silenzio, intorno: solo, alle ventate,

odi lontano, da giardini ed orti,

di foglie un cader fragile. E' l'estate,

fredda, dei morti.

(dipinto di A.Bocklin)

In ritardo di Giovanni Pascoli

In ritardo
E l'acqua cade su la morta estate,

e l'acqua scroscia su le morte foglie;
e tutto è chiuso, e intorno le ventate
gettano l'acqua alle inverdite soglie;
e intorno i tuoni brontolano in aria;
se non qualcuno che rotola giù.
Apersi un poco la finestra: udii
rugliare in piena due torrenti e un fiume;
e mi parve d'udir due scoppiettìi
e di vedere un nereggiar di piume.
O rondinella spersa e solitaria,
per questo tempo come sei qui tu?
Oh! non è questo un temporale estivo
col giorno buio e con la rosea sera,
sera che par la sera dell'arrivo,
tenera e fresca come a primavera,
quando, trovati i vecchi nidi al tetto,
li salutava allegra la tribù.
Se n'è partita la tribù, da tanto!
tanto, che forse pensano al ritorno,
tanto, che forse già provano il canto
che canteranno all'alba di quel giorno:
sognano l'alba di San Benedetto
nel lontano Baghirmi e nel Bornù.
E chiudo i vetri. Il freddo mi percuote,
l'acqua mi sferza, mi respinge il vento.
Non più gli scoppiettìi, ma le remote
voci dei fiumi, ma sgrondare io sento
sempre più l'acqua, rotolare il tuono,
il vento alzare ogni minuto più.
E fuori vedo due ombre, due voli,
due volastrucci nella sera mesta,
rimasti qui nel grigio autunno soli,
ch'aliano soli in mezzo alla tempesta:
rimasti addietro il giorno del frastuono,
delle grida d'amore e gioventù.
Son padre e madre. C'è sotto le gronde
un nido, in fila con quei nidi muti,
il lor nido che geme e che nasconde
sei rondinini non ancor pennuti.
Al primo nido già toccò sventura.
Fecero questo accanto a quel che fu.
Oh! tardi! Il nido ch'è due nidi al cuore,
ha fame in mezzo a tante cose morte;
e l'anno è morto, ed anche il giorno muore,
e il tuono muglia, e il vento urla più forte,
e l'acqua fruscia, ed è già notte oscura,
e quello ch'era non sarà mai più.
(dipinto di Friedrich)

Il nido di farlotti di Giovanni Pascoli

Il nido di "farlotti"
Tra gli autunnali giorni ricorre

al mio pensiero sempre quel giorno,
che dal palazzo, dalla gran Torre,
facemmo un tanto mesto ritorno:
ritorno tanto mesto, sebbene
fosse alla bianca nostra casina
che aveva ai piedi tante verbene
e su pei muri tanta cedrina;
dov'era, dietro siepi riquadre
di biancospino, dietro un cancello
verde, ciò ch'era della mia madre,
nostro, ma poco; poco, ma bello.
Io non credeva, fuori che in sogno,
fossero altrove gigli e giaggioli,
e il dolce odore del catalogno
e gli agri pomi de' lazzeruoli:
e ch'altro al mondo fosse che il troppo,
dopo le canne fitte dell'orto
e la mimosa, ch'è morta, e il pioppo,
ch'è morto, e l'alto cedro, ch'è morto.
Oh! sì, com'era mesto il ritorno,
e sì, la sera com'era mesta,
ben ch'in San Mauro fosse,
quel giorno,un'argentina romba di festa!
Ma morto il babbo da più d'un mese,
non c'era posto per i suoi nati
più, nella Torre, sì che al paese
ritornavamo come scacciati.
Noi s'era in otto, nove con essa,
nella carrozza, piccoli, stretti
a lei che stava bianca e dimessa
tra lo scoppiare dei mortaretti;
che si vedeva pallida e magra
tra il rintoccare delle campane.
Noi si tornava per una sagra
senza più padre senza più pane.
E disse un uomo; disse: e l'udiva
ella e ne pianse le lunghe notti
e ne fu trista fin che fu viva,
un anno: "Un nido, ve', di farlotti!
"Verlette, quando v'odo cantare,
nunzie che il caldo viene e la state,
nelle mattine tacite e chiare,
nelle opaline lunghe serate;
Oh! - dico - il nido fatto tra i rovi.
il vostro nido messo tra il rusco,
oh! che il villano non ve lo trovi,
il molle nido pieno di musco!
che rozzo è fuori, radiche e stecchi,
ma dentro è tutto lana e lichene,
dove d'un solo tratto sei becch
is'aprono a un solo grillo che viene!
viene nel becco vostro, che intanto
state sur una vetta vicine
spiando il cibo raro e col canto
cullando il nido ch'è tra le spine!
Oh! voi non, mentre gettate il grido
che salva gli altri, predi l'astore;
né il bruco e il grillo manchi nel nido,
né il calduccino di sotto il cuore!
E quando viene Santa Maria
che rende all'uomo l'arma sua lunga,
oh! la covata vostra già sia
buona a volare; ch'e' non vi giunga!
Siano volastri per mezzo agosto,
né con la mano l'uomo li pigli
dopo un voletto, poco discosto
dal nido... come, madre, i tuoi figli!
E come, o madre, quella parola
ti si confisse tanto nel petto,
che assomigliava la famigliuola
tua nuda a quella d'un uccelletto?
O madre! o madre! non era vero?
non eran ali dunque le tue?
non anche prese te lo sparviero
lasciando il nido senza voi due?
prima con otto bocche, poi sette,
sei, cinque... aperte sempre al tuo volo,
aperte invano... sì, di verlette:
nido fra i duri triboli solo.
Tra quei che il falco non ghermì poi,
o l'uomo vile, madre mia santa,
tra quei farlotti piccoli tuoi,
uno non vola dunque? non canta?
non era vero vero? le prime
arie non canta, semplici e tristi?
non vola, in alto, poi dalle cime
scende là dove tu gli sparisti?
(Ancor non torna è di Alfonso Signoretti)