Il Rinnegamento di San Pietro di Charles Baudelaire

Salvador Dalì*1951

Che cosa Iddio fa dunque di quel flusso

d'anatemi che tutti i giorni sale 

verso i suoi cari Serafini? Come 

un tiranno impinzatosi di vini 

e di carne, egli piglia sonno al dolce 

suon delle nostre orribili bestemmie. 

L'urlo che danno suppliziati e martiri 

è, certo, un'inebriante sinfonia, 

se i Cieli ancora non ne sono sazi, 

e ciò malgrado tutto il sangue sparso 

per acquistare tale voluttà!

- Gesù, ricorda l'Orto degli Ulivi! 

Tu pregavi in ginocchio, nella tua 

semplicità, colui che nel suo cielo 

rideva al suon dei chiodi che i carnefici 

ti conficcavan nelle carni vive.
E quando sulla tua divinità 

sputar vedesti l'ebbra soldataglia 

e schiumatura di cucine, e quando 

nel cranio, ove l'immensa Umanità 

viveva, ti sentisti penetrare 

la corona di spine; quando atroce 

il peso del tuo corpo rotto dava 

strazio alle tue distese e tese braccia, 

e ti grondavan dall'impallidita 

fronte sudore e sangue, 

e quando fosti 

davanti a tutti posto a far bersaglio, 

ritornavi con l'anima a quei giorni 

sì belli e luminosi in cui venisti 

per mantenere la promessa eterna, 

e quando, in groppa ad un'asina mite, 

tu calpestavi lungo il tuo cammino 

ramoscelli d'olivo e fiori sparsi, 

quando, gonfio d'ardore e di speranza, 

a tutta forza fustigavi il branco 

di quei vili mercanti, e quando, infine, 

fosti re? Più profondo della lancia 

non ti è entrato il rimorso nel costato?
- Quanto a me, me ne andrò, certo, contento, 

da un mondo ove non è sorella al sogno 

l'azione; possa adoperar la spada 

e perire di spada! Ha rinnegato 

il suo Gesù, San Pietro... Ha fatto bene!

(Rivolta* I fiori del male)

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LE RENIEMENT DE SAINT PIERRE

Qu'est-ce que Dieu fait donc de ce flot d'anathèmes
Qui monte tous les jours vers ses chers Séraphins ?
Comme un tyran gorgé de viande et de vins,
Il s'endort au doux bruit de nos affreux blasphèmes.

Les sanglots des martyrs et des suppliciés
Sont une symphonie enivrante sans doute,
Puisque, malgré le sang que leur volupté coûte,
Les cieux ne s'en sont point encore rassasiés !

- Ah ! Jésus, souviens-toi du Jardin des Olives !
Dans ta simplicité tu priais à genoux
Celui qui dans son ciel riait au bruit des clous
Que d'ignobles bourreaux plantaient dans tes chairs vives,

Lorsque tu vis cracher sur ta divinité
La crapule du corps de garde et des cuisines,
Et lorsque tu sentis s'enfoncer les épines
Dans ton crâne où vivait l'immense Humanité ;

Quand de ton corps brisé la pesanteur horrible
Allongeait tes deux bras distendus, que ton sang
Et ta sueur coulaient de ton front pâlissant,
Quand tu fus devant tous posé comme une cible,

Rêvais-tu de ces jours si brillants et si beaux
Où tu vins pour remplir l'éternelle promesse,
Où tu foulais, monté sur une douce ânesse,
Des chemins tout jonchés de fleurs et de rameaux,

Où, le cœur tout gonflé d'espoir et de vaillance,
Tu fouettais tous ces vils marchands à tour de bras,
Où tu fus maître enfin ? Le remords n'a-t-il pas
Pénétré dans ton flanc plus avant que la lance ?

- Certes, je sortirai, quant à moi, satisfait
D'un monde où l'action n'est pas la sœur du rêve ;
Puissé-je user du glaive et périr par le glaive !
Saint Pierre a renié Jésus... Il a bien fait !

(Rèvolte*Les fleur du mal)