Oh lasso me!, quanto forte divaria di Fazio degli Uberti

Oh lasso me!, quanto forte divaria

Como da Milano in tutte l'overe.

Là è bel tempo e qui pur sento piovere;

là si è sana e qui è inferma l'aria;

là è prudenzia e qui tutta contraria;

là è ricchezza e qui le genti povere;

là si pò ire e qui non si pò movere

per li gran poggi e laghi che la svaria

là si son donne delicate e morbide,

vezzose nel parlar, più vaghe e tenere

che qual par figlia e qual soror di Venere;

e qua son vizze, magre, secche e torbide,

col gavon grosso e con la buccia rancica:

ortica pare a chi lor carne brancica.

Dolcetto o scherzetto?

Nella nebbia di Giovanni Pascoli

Millais/October E guardai nella valle: era sparito
tutto! sommerso! Era un gran mare piano,
grigio, senz'onde, senza lidi, unito.
E c'era appena, qua e là, lo strano
vocìo di gridi piccoli e selvaggi:
uccelli spersi per quel mondo vano.
E alto, in cielo, scheletri di faggi,
come sospesi, e sogni di rovine
e di silenzïosi eremitaggi.
Ed un cane uggiolava senza fine,
né seppi donde, forse a certe péste
che sentii, né lontane né vicine;
eco di péste né tarde né preste,
alterne, eterne. E io laggiù guardai:
nulla ancora e nessuno, occhi, vedeste.
Chiesero i sogni di rovine: - Mai
non giungerà? - Gli scheletri di piante
chiesero: - E tu chi sei, che sempre vai? -
Io, forse, un'ombra vidi, un'ombra errante
con sopra il capo un largo fascio. Vidi,
e più non vidi, nello stesso istante.
Sentii soltanto gl'inquïeti gridi
d'uccelli spersi, l'uggiolar del cane,
e, per il mar senz'onde e senza lidi,
le péste né vicine né lontane.
da Primi poemetti

Tardò finchè lei cessò di sapere di Emily Dickinson

Lucian Levy Dhurmer/Mistery 1896

Tardò finché lei cessò di sapere -

Tardò finché nella sua veste di neve

L'amoroso seno giacque -

Un'ora dopo il fuggente respiro -

Solo un'ora più tardi della Morte -

Oh indugiante Ieri!
Avesse potuto immaginare quell'esito -

Avesse potuto un solo araldo di gioia

Scalare la collina lontana -

Non avesse avuto l'estasi un passo così lento

Chissà se il volto che s'arrese

Non sarebbe ancora imbattuto?
Oh se ci fossero moribondi

Affatto dimenticati dalla Vittoria

Nel suo giro imperiale -

Mostrate loro questa mite e ornata creatura

Che non poté fermarsi per essere un re -

Dubbiosa di essere incoronata!

Madonna sète bella e bella tanto di Ludovico Ariosto

Rembrandt

 Madonna, sète bella e bella tanto,
ch'io non veggio di voi cosa più bella;
miri la fronte o l'una e l'altra stella
che mi scorgon la via col lume santo;
miri la bocca, a cui sola do vanto
che dolce ha il riso e dolce ha la favella,
e l'aureo crine, ond'Amor fece quella
rete che mi fu tesa d'ogni canto;
o di terso alabastro il collo e il seno
o braccia o mano, e quanto finalmente
di voi si mira, e quanto se ne crede,
tutto è mirabil certo; nondimeno
non starò ch'io non dica arditamente
che più mirabil molto è la mia fede.

Sonetto XXV

La musica di Charles Baudelaire

Strudwyck/Music

Spesso la musica mi porta via come fa il mare.

Sotto una volta di bruma o in un vasto etere

metto vela verso la mia pallida stella.
Petto in avanti e polmoni gonfi come vela

scalo la cresta dei flutti accavallati

che la notte mi nasconde;
sento vibrare in me tutte le passioni

d'un vascello che dolora, il vento gagliardo,

la tempesta e i suoi moti convulsi
sull'immenso abisso mi cullano.

Altre volte, piatta bonaccia,

grande specchio della mia disperazione!

Le mie lettere! di Elizabeth B. Browning

Jean Edmond Aman

Le mie lettere! Carta morta, bianca, muta!

Ma vive e vibranti tra le mani che

Trepide stanotte il nastro sciolgono

Lasciandole cadere giù, sulle ginocchia.

Questa dice:- un tempo lui desiderò

Avermi per amica; qui fissava un giorno

In primavera, per venire a toccarmi la mano.

Un nulla, ma io piansi.

Qui - il foglio splende -

Diceva: Cara, ti amo; ed io tremai e caddi come

Se il futuro di Dio tuonasse sul mio passato.

Qui: sono tuo!

E restando sul mio cuore

Affannato, l'inchiostro è scolorito.

Questa…Oh, amore, le tue parole non avrei

Capito, se adesso rivelassi quanto dice.

Sonetto XXVIII

Temporale di Giovanni Pascoli

Auburtin Un bubbolìo lontano. . .
Rosseggia l'orizzonte, come affocato, a mare:
nero di pece, a monte,
stracci di nubi chiare:
tra il nero un casolare:
un'ala di gabbiano.
da Myricae/In campagna XII

Poichè l'alba si accende di Paul Verlaine

OsmithPoiché l'alba si accende, ed ecco l'aurora,

poiché, dopo avermi a lungo fuggito, la speranza consente

a ritornare a me che la chiamo e l'imploro,

poiché questa felicità consente ad esser mia,

facciamola finita coi pensieri funesti,

basta con i cattivi sogni, ah! soprattutto

basta con l'ironia e le labbra strette

e parole in cui uno spirito senz'anima trionfava.

E basta con quei pugni serrati e la collera

per i malvagi e gli sciocchi che s'incontrano;

basta con l'abominevole rancore! basta

con l'oblio ricercato in esecrate bevande!

Perché io voglio, ora che un Essere di luce

nella mia notte fonda ha portato il chiarore

di un amore immortale che è anche il primo

per la grazia, il sorriso e la bontà,

io voglio, da voi guidato, begli occhi dalle dolci fiamme,

da voi condotto, o mano nella quale tremerà la mia,

camminare diritto, sia per sentieri di muschio

sia che ciottoli e pietre ingombrino il cammino;

sì, voglio incedere dritto e calmo nella Vita

verso la meta a cui mi spingerà il destino,

senza violenza, né rimorsi, né invidia:

sarà questo il felice dovere in gaie lotte.

E poiché, per cullare le lentezze della via,

canterò arie ingenue, io mi dico

che lei certo mi ascolterà senza fastidio;

e non chiedo, davvero, altro Paradiso.

Io vidi li occhi dove Amor si mise di Guido Cavalcanti

Millais*Fairies

Io vidi li occhi dove Amor si mise
quando mi fece di sé pauroso,
che mi guardar com' io fosse noioso:
allora dico che 'l cor si divise;
e se non fosse che la donna rise,
i' parlerei di tal guisa doglioso,
ch'Amor medesmo ne farei cruccioso,
che fe' lo immaginar che mi conquise.
Dal ciel si mosse un spirito, in quel punto
che quella donna mi degnò guardare,
e vennesi a posar nel mio pensero:
elli mi conta sì d'Amor lo vero,
che ogni sua virtù veder mi pare
sì com' io fosse nello suo cor giunto.

Matilde di Pablo Neruda

John S.Sargent Matilde dove sei? Ho avvertito quaggiù
tra la cravatta e il cuore, più su

una certa malinconia intercostale

era che tu all'improvviso non c'eri.

Mi è mancata la luce della tua energia

e ho guardato divorando la speranza,

guardato il vuoto che è senza di te una casa

non restano che tragiche finestre.

Da tanto è imbronciato il tetto ascolta

cadere antiche piogge sfogliate,

piume, quanto la notte ha catturato:

e così ti aspetto come una casa deserta

e tornerai a trovarmi e ad abitarmi.

Altrimenti mi fanno male le finestre.

Non recidere, forbice, quel volto di Eugenio Montale

Modigliani Non recidere, forbice, quel volto,

solo nella memoria che si sfolla,

non far del grande suo viso in ascolto

la mia nebbia di sempre.

Un freddo cala...Duro il colpo svetta.

E l'acacia ferita da sé scrolla

il guscio di cicala

nella prima belletta di Novembre.

(da Le Occasioni -Mottetti)

Quel che è di Erich Fried

Autumn/Hodler

E' assurdo dice la ragione

E' quel che è dice l'amore.
E' l'infelicità dice il calcolo

Non è altro che dolore dice la paura

E' vano dice il giudizio

E' quel che è dice l'amore
E' ridicolo dice l'orgoglio

E'avventato dice la prudenza

E' impossibile dice l'esperienza

E' quel che è dice l'amore.

Agio di William Henry Davies

Liston Shaw*An autumn

Che cosa è questa vita se, pieni di cure,

Non abbiamo tempo di soffermarsi e guardare.

Tempo di soffermarsi sotto le fronde

E guardare quanto le pecore e le mucche.

Tempo di vedere, quando passiamo pei boschi,

Dove gli scoiattoli nascondano le noci tra l'erba.

Tempo di vedere, nell'ampia luce del giorno,

Torrenti colmi di stelle, come cieli notturni.

Tempo di volgerci allo sguardo della Bellezza,

E mirarle i piedi, come sappiano danzare.

Tempo di aspettare che la sua bocca possa

Arricchire il sorriso cominciato dagli occhi.

Misera vita questa se, pieni di cure,

Non abbiamo tempo di soffermarci e guardare.

Vanità di Giuseppe Ungaretti

Bocklin/La notteD'improvviso è alto sulle macerie il limpido stupore dell'immensità
E l'uomo curvato sull'acqua sorpresa dal sole si rinviene un'ombra
Cullata e piano franta

La vita di Antonia Pozzi

Pepita figlia di Pla Gallardo Alle soglie d'autunno

in un tramonto
muto
scopri l'onda del tempo
e la tua resa
segreta
come di ramo in ramo
leggero

un cadere d'uccelli
cui le ali non reggono più.

Costellazione di Guillaume Apollinaire

Janmot Luis*Autoritratto

Io sono sotto il segno della Costellazione d'Autunno

E perciò amo i frutti e detesto i fiori

I baci che do li rimpiango uno per uno

Noce bacchiato che dice al vento i suoi dolori

Mio eterno Autunno mia stagione mentale

Mani d'antichi amanti costellano il tuo suolo

Una sposa mi segue è la mia ombra fatale

Le colombe stasera spiccano l'ultimo volo.

La clessidra di Cristina Campo

Countess of Airlie/De Laszlo

Ora che capovolta è la clessidra,

che l'avvenire, questo caldo sole,

già mi sorge alle spalle, con gli uccelli

ritornerò senza dolore

a Bellosguardo: là posai la gola

su verdi ghigliottine di cancelli

e di un eterno rosa

vibravano le mani, denudate di fiori.
Oscillante tra il fuoco degli uliveti,

Brillava Ottobre antico, nuovo amore.

Muta, affilavo il cuore

al taglio di impensabili aquiloni

(già prossimi, già nostri, già lontani):

aeree bare, tumuli nevosi

del mio domani giovane, del sole.

Passo d'addio di Cristina Campo

Bonnin

Si ripiegano i bianchi abiti estivi

e tu discendi sulla meridiana,

dolce Ottobre, e sui nidi.
Trema l'ultimo canto nelle altane

dove il sole era l'ombra ed ombra il sole,

tra gli affanni sopiti.
E mentre indugia tiepida la rosa

l'amara bocca già stilla il sapore

dei sorridenti addii.

Trasfigurazione di Giuseppe Ungaretti

Godward/AutumnSto addossato a un tumulo
di fieno bronzato
Un acre spasimo
scoppia e brulica
dai solchi grassi
Ben nato mi sento
di gente di terra
Mi sento negli occhi
attenti alle fasi
del cielo
dell'uomo rugato
come la scorza
dei gelsi che pota
Mi sento
nei visi infantili
come un frutto rosato
rovente
fra gli alberi spogli
Come una nuvola
mi filtro
nel sole
Mi sento diffuso
in un bacio
che mi consuma
e mi calma

Cuore di Emily Dickinson

Casas Carbo

Cuore! Lo dimenticheremo!

Tu ed io - questa notte!

Tu potrai dimenticare il calore che dava -

Io dimenticherò la luce!
Quando hai finito, ti prego di dirmelo -

Così che io possa subito incominciare!

Presto! perché mentre tu indugi

Io potrei ricordarlo!

Mentre mio padre moriva di Anna Maria Ortese

Armfield Mentre mio padre moriva ti vidi la prima volta.
Da quel tempo sempre stavo con te, ti cercavo,
anche tu mi cercavi: in mezzo alla gente eravamo soli,
trepido il tuo sguardo, triste – contento il mio.
Il primo giorno dell’anno dovevi venire a una festa,
io avevo al collo dei fiori di carta bianca,
piansi quando vidi che erano le tre,
e ancora il tuo volto caro non appariva. Ma il giorno
secondo dell’anno – qualcuno
ti aveva informato – corresti dalla piccola donna,
e tutta la sera per lei come una luna splendesti.
Dicesti dolci parole e non avevi chitarra,
le dame che erano in sala si fecero tristi.
«Bene, è ora di andare». Saliti in vettura,
tu e io come ragazzi, mi guardavi:
io non osavo muovermi. Mi accarezzasti la fronte.
Piegando il viso, vergognandomi, carezzai la tua fronte.
Nascondesti il tuo viso dietro il mio collo. La mano
era ferma sul mio ginocchio. Pensavo:
così fanno tutti, domani neppure si ricorderà.
Ma sono passati due mesi e ogni sera c’incontriamo,
il tuo cappotto è povero, non hai guanti né berretto,
ma la tua fronte ogni sera
è più chiara, i tuoi occhi
più teneri e gravi, la mano
che mi stringe più calda, più forte;
trascorrono ore che paiono solo alcuni momenti.
Al buio camminiamo, ed io
poso la fronte ogni tanto con umiltà sul tuo petto.
Passano case e strade, passano ponti e canali,
passano muti giardini, cade tranquilla la neve.
Le dita intrecciate, le tempie
unite in un solo tepore,
gli occhi vicino agli occhi, come una sola persona
che all’anima sua mormori tenere cose, come
la neve che scende e risale
senza rumore né moto, leggero noi andiamo.

Inno alla bellezza di Charles Baudelaire

Soulacroix

Vieni tu dal cielo profondo o sorgi dall'abisso, Beltà?

Il tuo sguardo, infernale e divino,

versa, mischiandoli, beneficio e delitto:

per questo ti si può comparare al vino.
Riunisci nel tuo occhio il tramonto e l'aurora,

diffondi profumi come una sera di tempesta;

i tuoi baci sono un filtro, la tua bocca un'anfora,

che rendono audace il fanciullo, l'eroe vile.
Sorgi dal nero abisso o discendi dagli astri?

Il Destino incantato segue le tue gonne come un cane:

tu semini a casaccio la gioia e i disastri,

hai imperio su tutto, non rispondi di nulla.
Cammini sopra i morti, Beltà, e ridi di essi,

fra i tuoi gioielli l'Orrore non è il meno affascinante

e il Delitto, che sta fra i tuoi gingilli più cari,

sul tuo ventre orgoglioso danza amorosamente.
La farfalla abbagliata vola verso di te, o candela,

e crepita, fiammeggia e dice: "Benediciamo questa fiaccola!".

L'innamorato palpitante chinato sulla bella

sembra un morente che accarezzi la propria tomba.
Venga tu dal cielo o dall'Inferno, che importa,

o Beltà, mostro enorme, pauroso, ingenuo;

se il tuo occhio, e sorriso, se il tuo piede, aprono per me

la porta d'un Infinito adorato che non ho conosciuto?
Da Satana o da Dio, che importa?

Angelo o Sirena, che importa se tu–

fata dagli occhi vellutati, profumo, luce, mia unica regina –

fai l'universo meno orribile e questi istanti meno gravi?

Il mio futuro...di Elizabeth B. Browning

Eleanor Fortescue Brickdale

"Il mio futuro non copierà il passato!"

io scrissi questo un tempo e pensando

che l'angelo al mio fianco mi approvasse

volgendosi al bianco trono di Dio,

mi volsi e vidi invece te, non privo

di alleati in mezzo agli angeli.

Allora, dopo tante pene, ebbi in anticipo

il conforto, e al tuo sguardo si ingemmò

il mio bastone di pellegrino, con foglie

che la rugiada del mattino imperlava.

No, non copierò la prima metà della mia vita:

Lascio qui i fogli logorati dai troppi pensieri

e scrivimi tu l'epigrafe del mio futuro

tu, mio nuovo angelo insperato!

Sonetto XLII

O reginella di Giovanni Pascoli

Gallen Kallela Non trasandata ti creò per vero

la cara madre: tal, lungo la via,

tela albeggia, onde godi in tuo

pensiero: presso è la festa, e ognuno a te

domanda

candidi i lini, poi che in tua balìa

è il cassone odorato di lavanda.
Felici i vecchi tuoi; felici ancora

i tuoi fratelli; e più, quando a te

piaccia,

chi sua ti porti nella sua dimora,

o reginella dalle bianche braccia.

Non dovresti conoscere la disperazione di Charlotte Bronte

Egglestone

" Non dovresti conoscere la disperazione
se le stelle scintillano ogni notte;
se la rugiada scende silenziosa a sera
e il sole indora il mattino.
Non dovresti conoscere la disperazione - seppure
le lacrime scorrano a fiumi:
non sono gli anni più amati
per sempre presso il tuo cuore?
Piangono, tu piangi, così deve essere;
il vento sospira dei tuoi sospiri,
e dall'inverno cadono lacrime di neve
là dove giacciono le foglie d'autunno;
pure, presto rinascono, e il tuo destino
dal loro non può separarsi:
continua il tuo viaggio, se non con gioia,
pure, mai con disperazione! "

Veglia di Giuseppe Ungaretti

Elihu VedderUn'intera nottata
buttato vicino
a un compagno
massacrato
con la sua bocca
digrignata
volta al plenilunio
con la congestione
delle sue mani
penetrata
nel mio silenzio
ho scritto
lettere piene d'amore
Non sono mai stato
tanto
attaccato alla vita
1915

Amore mio, se muoio io e tu non muori di Pablo Neruda

Aucassin e Nicolette/Marianne StokesAmore mio, se muoio e tu non muori,
amore mio, se muori e io non muoio,

non concediamo ulteriore spazio al dolore:

non c'è immensità che valga quanto abbiamo vissuto

Polvere nel frumento, sabbia tra le sabbie,

il tempo, l'acqua errante, il vento vago,

ci ha trasportato come grano navigante.

Avremmo potuto non incontrarci nel tempo.

Questa prateria in cui ci siamo trovati,

oh piccolo infinito! la rendiamo.

Ma questo amore, amore, non è finito,

e così come non ebbe nascita,

non ha morte, è come un lungo fiume,

cambia solo di terra e labbra.

Nella serra di Eugenio Montale

Olga Sacharoff S'empì d'uno zampettìo

di talpe la limonaia,
brillò in un rosario di caute
gocce la falce fienaia.
S'accese sui pomi cotogni,
un punto, una cocciniglia,
si udì inalberarsi alla striglia
il poney - e poi vinse il sogno.
Rapito e leggero ero intriso
di te, la tua forma era il mio
respiro nascosto, il tuo viso
nel mio si fondeva, e l'oscuro
pensiero di Dio discendeva
sui pochi viventi, tra suoni
celesti e infantili tamburi
e globi sospesi di fulmini
su me, su te, sui limoni...

Confessione di Charles Bukowski

Jean Harlow*Anonimo

Aspettando la morte

come un gatto

che sta per saltare sul letto

mi dispiace così tanto per

mia moglie

lei vedrà questo

corpo

rigido e

bianco

lo scuoterà una volta, e poi

forse

ancora:

"Hank!"

Hank non

risponderà.

Non è la mia morte che

mi preoccupa, è lasciare

mia moglie con questa

pila di

niente.

Però vorrei che

lei sapesse

che tutte le notti

dormite

accanto a lei

anche le discussioni

inutili

erano sempre

cose splendide

e le più difficili

delle parole

che ho sempre avuto paura

a dire

ora possono essere

dette:

ti amo.

Sera di Liguria di Vincenzo Cardarelli

Leandro Ramon Garrido/Sirene 

Lenta e rosata sale su dal mare

la sera di Liguria, perdizione
di cuori amanti e di cose lontane.
Indugiano le coppie nei giardini,
s'accendon le finestre ad una ad una
come tanti teatri.
Sepolto nella bruma il mare odora.
Le chiese sulla riva paion navi
che stanno per salpare.