Ritratto di signora I di Thomas Stearns Eliot

Rolf Armstrong*1918

Hai fornicato-
Ma fu in un altro paese,
E oltre tutto la ragazza è morta.
L'ebreo di Malta

I

Fra il fumo e la nebbia di un pomeriggio di dicembre

Tu lasci che la scena si accomodi da sola - e così

sembrerà -

Con un «Ti ho riservato questo pomeriggio»;

E quattro ceri nella stanza in ombra,

Quattro cerchi di luce sul soffitto,

Un'atmosfera da tomba di Giulietta

Pronta per tutte le cose da dire, o lasciate non dette.

Noi siamo stati, diciamolo, ad ascoltare l'ultimo polacco

Trasmetterci i Preludi coi suoi capelli e le punte delle

dita.

« Così intimo, questo Chopin, che penso la sua anima

Dovrebbe farsi risorgere solo fra amici

Non più di due o tre, che non tocchino il fiore

Già sgualcito e discusso nelle sale da concerto. »

- E così la conversazione scivola

Fra velleità e rimpianti con cura contenuti

In mezzo a toni lievi di violini

Confusi a remote cornette

E comincia.

«Tu non lo sai quanto gli amici vogliano dire per me,

E quanto raro, quanto raro e strano sia per me trovare

In una vita fatta di tante avversità e di tanti scopi,

(Perché davvero non mi piace... lo sapevi? non sei cieco!

E come sei acuto!)

Poter trovare un amico che abbia queste qualità,

Che abbia, e dia

Le qualità sulle quali l'amicizia vive.

Quanto per me significhi che io te lo ripeta -

Senza queste amicizie - che cauchemar la vita! »

Fra le spirali dei violini

E le ariette

Di cornette stridule

Nel mio cervello ha inizio un tam tam sordo

Che assurdamente martella un suo preludio.

Capriccioso monotono

Che alla fine è senz'altro come una "nota falsa".

- Andiamo a prendere aria, in un'estasi di tabacco,

Ammiriamo i monumenti,

Discutiamo gli ultimi avvenimenti,

Rimettiamo l'orologio con gli orologi pubblici.

Poi ci sediamo mezz'ora, per bere un bicchiere di

birra.

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PORTRAIT OF A LADY

Thou hast committed -

Fornication: but that was in another country,

And besides, the wench is dead.

The Jew of Malta

Among the smoke and fog of a December afternoon

You have the scene arrange itself - as it will seem to do -

With “I have saved this afternoon for you”;

And four wax candles in the darkened room,

Four rings of light upon the ceiling overhead,

An atmosphere of Juliet’s tomb

Prepared for all the things to be said, or left unsaid.

We have been, let us say, to hear the latest Pole

Transmit the Preludes, through his hair and fingertips.

“So intimate, this Chopin, that I think his soul

Should be resurrected only among friends

Some two or three, who will not touch the bloom

That is rubbed and questioned in the concert room.”

- And so the conversation slips

Among velleities and carefully caught regrets

Through attenuated tones of violins

Mingled with remote cornets

And begins.

“You do not know how much they mean to me, my

friends,

And how, how rare and strange it is, to find

In a life composed so much, so much of odds and ends,

(For indeed I do not love it … you knew? you are not blind!

How keen you are!)

To find a friend who has these qualities,

Who has, and gives

Those qualities upon which friendship lives.

How much it means that I say this to you -

Without these friendships - life, what cauchemar!”

Among the windings of the violins

And the ariettes

Of cracked cornets

Inside my brain a dull tom-tom begins

Absurdly hammering a prelude of its own,

Capricious monotone

That is at least one definite “false note.”

- Let us take the air, in a tobacco trance,

Admire the monuments,

Discuss the late events,

Correct our watches by the public clocks.

Then sit for half an hour and drink our bocks.

(Prufrock e altre osservazioni)