In estate come in inverno di Jacques Prevert

Coscos/St.MaloIn estate come in inverno
nel fango nella polvere
sdraiato su vecchi giornali
l'uomo che ha l'acqua nelle scarpe
guarda le barche lontane.
Accanto a lui un imbecille
un signore che ne ha
tristemente pesca con la lenza
Egli non sa perché
vedendo passare una chiatta
la nostalgia lo afferra
Anch'egli vorrebbe partire
lontano lontano sull'acqua
e vivere una nuova vita
con un po' di pancia in meno.
In estate come in inverno
nel fango nella polvere
sdraiato su vecchi giornali
l'uomo che ha l'acqua nelle scarpe
guarda le barche lontane.
Il bravo pescatore con la lenza
torna a casa senza un sol pesce
Apre una scatoletta di sardine
e poi si mette a piangere
Capisce che dovrà morire
e che non ha mai amato
Sua moglie lo compatisce
con un sorriso ironico
E' una ignobile megera
una ranocchia d'acquasantiera.
In estate come in inverno
nel fango nella polvere
sdraiato su vecchi giornali
l'uomo che ha l'acqua nelle scarpe
guarda le barche lontane.
Sa bene che i battelli
son grandi topaie sul mare
e che per i bassi salari
le belle barcaiole
e i loro poveri battellieri
portano a spasso sui fìumi
una carrettata di fìgli
soffocati dalla miseria
in estate come in inverno
con non importa qual tempo.

Io tornerò di Pablo Neruda

Thayer Un giorno, uomo o donna, viandante,

dopo,quando non vivrò,

cercate qui, cercatemi

tra pietra e oceano,

alla luce burrascosa

della schiuma.

Qui cercate,cercatemi,

perchè qui tornerò senza dire nulla,

senza voce, senza bocca, puro,

qui tornerò a essere il movimento

dell'acqua, del

suo cuore selvaggio,

starò qui, perso e ritrovato:

qui sarò forse pietra e silenzio.

Presto o tardi di Eugenio Montale

DanielsonHo creduto da bimbo che non l'uomo

si muove ma il fondale, il paesaggio.

Fu quando io, fermo, vidi srotolarsi

il lago di Lugano nel vaudeville

di un Dall'Argine che probabilmente

in omaggio a se stesso, nomen omen,

non lasció mai la proda. Poi mi accorsi

del mio puerile inganno e ora so

che volante o pedestre, stasi o moto

in nulla differiscono. C’è chi ama

bere la vita a gocce o a garganella;

ma la bottiglia è quella, non si può

riempirla quando è vuota.

L'annegato di Jacques Prevert

Rodriguez Correidoira/Vedove del mareDurante un tempo dato

ritrovato

dimenticato

Parlava della sua morte

e ne parlava come se niente fosse

E poi dopo la dimenticava

E poi davanti nello stesso tempo

essa ritornava

Egli non la trovava cattiva

un gusto d'altri tempi

un gusto d'un dato tempo

Nondimeno

era la morte a venire

andava e veniva

partendo e ritornando

contemporaneamente alla vita

Chi era quella persona

già insediata là come a casa sua

in lui

e forse leggiadra

Forse molto semplicemente era

la vita truccata per un tempo dato

dato chissà dove da chissà che per chissà chi

Era forse anche la notte bella come il giorno

era forse certamente il giorno bello come la notte

era già forse l'avvenire già finito

era ancora forse tutto il mondo travestito per i rari giorni di festa di questo mondo che si

dimentica

Per l'annegato la morte è il mare

E per il mare l'annegato è forse un po' della sua vita

Ma

se domandate all'annegato cosa pensa del mare

Se gli domandate il suo parere

sulla vita della morte e l'amore della vita

sulla morte della vita

sulla vita dell'amore

la più leggera schiuma delle onde di questo mare

del più lontano dei suoi nuovi e così vecchi fiumi

sorride senza rispondervi

senza rispondere per lui

senza rispondere di lui.

Mai e poi mai di Pablo Neruda

Gerda/Kirchner A notte fonda, all'alba
Mai e poi mai, sempre e poi sempre
ti amerò. Ecco cosa le cantava.
Il cuore freddo di lei gli si mostrava
Vorrei che amassi me soltanto.
Lui le diceva che era pazzo di lei
e che lei era un po' troppo ragionevole per lui
Mai e poi mai, sempre e poi sempre
a giorno fatto e notte fonda.
Certo, se dico che t'amo
T'amo da morire
e un po' anche per viverne.
E non voglio dire che non amo che te
Che non mi piace andarmene
andarmene per tornare
che non mi piace ridere
e che alle tue tenere lacrime
non preferisco il tuo sorriso.
Ama me soltanto, dice lei
o sennò non conta niente.
Cerca di capire
Capire non m'importa
Hai ragione, non si tratta di capire
Si tratta di sapere.
Non voglio sapere niente
Hai ragione, non si tratta di sapere
Si tratta di vivere, di essere, di esistere
Guarda che non esiste
io voglio che tu mi ami
e che ami soltanto me
Ma voglio che altre ti amino
e che tu ti neghi loro
a causa mia.
Terribilmente avida
è colpa mia se son fatta così.
Va beh, dice lui, e se ne va.
Mai e poi mai all'alba
In piena notte sempre e poi sempre
Non vale la pena di tornare....
Lei gli ha buttato le valigie dalla finestra
e lui è in strada
solo con le valigie.
Eccomi qui solo come un cane sotto la pioggia
Poi si accorge che non piove.
Peccato, è meno bello.
In fin dei conti non si può avere tutte
le sere una tempesta di neve
e lo scenario non sempre è
drammatico come si vorrebbe.
L'uomo lascia cadere le valigie
le camicie, il rasoio elettrico
le boccette e le mani nelle tasche
il bavero del soprabito sollevato...
S'infila nella nebbia
ma non c'è nebbia
ma l'uomo pensa
Lascio i bagagli e m'infilo nella nebbia.
Allora c'è nebbia
e pensa al suo grande amore
e fa vibrare i violini del ricordo
e affretta il passo perchè fa freddo
e passa un ponte e torna sui suoi passi
e passa un altro ponte
e non sa perchè.
Uomini e donne escono da un cinema
dove dietro un cartellone c'è un sacerdote
E la folla se ne va e la luce si spegne
Il prete resta.
Che starà combinando quel prete dietro
il cartellone?
Appena l'uomo lo guarda il prete sparisce
ma di quando in quando fa capolino
come il frate della cassetta
dei più rudimentali barometri
Una testa piatta e livida
come una luna malata
come un vecchissimo bianco d'uovo
su un piatto bisunto.
E poi in fin dei conti cosa può importarmi
quel cinema potrebbe essere
il locale notturno di quel prete
Ma il prete lancia un urlo
come una donnicciola che venga sgozzata
come un barboncino che ha le cuoia
nelle nebbie di Londra
in piena Parigi di notte
l'uomo scappa
Mai e poi mai, sempre e poi sempre
Inseguito dal suo grande amore......

Zia Helen di Thomas Stearns Eliot

Madame Gonse/Ingres

Miss Helen Slingsby, mia zia rimasta zitella,

Abitava una piccola casa presso una piazza elegante

Servita da domestici in numero di quattro.

Ora quando morì vi fu silenzio in cielo

E silenzio alla fine della strada.

Vennero chiuse le imposte, l'imprenditore funebre

Si pulì i piedi - sapeva bene che cose di quel genere

Erano già accadute prima.

Ai cani fu ampiamente provveduto,

Ma poco dopo morì anche il pappagallo.

La pendola di Dresda

Continuò a ticchettare sulla sporgenza del caminetto,

E il valletto in livrea si sedette sul tavolo da pranzo -

Con la seconda domestica sulle ginocchia - quella che quando

La padrona era in vita aveva sempre tenuto un contegno irreprensibile

Assenza di Piero Bigongiari

Camarasa

Non ha il cielo un segreto che ti culmini,
le tue risa s'iridano al vetro

della sera dolcissima di fulmini.

Al cielo sale nel tuo gesto effìmero

la riga d'un diamante, lo smeriglio

ricalcola all'assenza una giunchiglia

morta nel sonno e al tenero fermaglio

del tuo dolore che non si può chiudere

geleranno dagli astri luci blu,

luci sorte alla piega delle labbra

che rimormorano arse cielo al cielo.
Dove un rapido greto si distrugge,

dove odorano (al tuo braccio?)

gaggie, segreto faccio

mia la tua pena che non ti raggiunge.

Come presso i morti di Emily Dickinson

Evelyn De Morgan*The angel of death

Come presso i morti amiamo sedere -

Divenuti così incredibilmente cari -
Come ai perduti ci aggrappiamo
Nonostante tutti gli altri siano qui -
In spezzata matematica
Valutiamo il nostro tesoro
Vasto - nella misura in cui svanisce
Ai nostri occhi impoveriti.

Non voglio di Margherita Guidacci

Casas Carbo

Tutti i vostri strumenti hanno nomi bizzarri
e difficili, ma io vedo chiaro
e so che in fondo sono solamente
metri e gessetti con cui misurate
e segnate - segnate e misurate
senza stancarvi.
Sfilate spilli di tra le labbra, come una sarta:
me li appuntate sull'anima
e dite: "Qui faremo un bell'orlo.
Dopo starai tanto meglio."
Io non voglio che mi tagliate un pezzo d'anima!
Se ne ho troppa per entrare nel vostro mondo,
ebbene, non voglio entrarci.
Sono un poeta: una farfalla, un essere
delicato, con le ali.
Se le strappate, mi torcerò sulla terra,
ma non per questo potrò diventare
una lieta e disciplinata formica.

Alla principessa Roukhine di Paul Verlaine

Fernand Khnopff

È una brutta di Boucher

senza cipria nella capigliatura,

follemente bionda e l'andatura

venusta da far tutti uscir di senno.

Ma fra tutti soltanto mia la credo,

quella criniera coperta di baci,

quella cascatella di brace

che mi dà fuoco da capo a piedi.

E mio è, molto di più ancora,

simile a una cinta fiammeggiante

che circonda la porta santa,

l'almo, il divino vello d'oro!

E chi potrebbe descrivere quel corpo

se non io, suo cantore e sacerdote,

e suo umile schiavo e suo padrone

pronto a dannarsi senza rimorso,

il caro corpo raro, armonioso,

soave, bianco come una rosa

bianca, bianco di latte puro, e rosa

come un giglio sotto un cielo acceso?

Cosce belle, seni salienti,

il dorso, le reni, il ventre, una festa

per gli occhi e per le mani sempre in cerca

e per la bocca e per tutti i sensi?

Piccola, andiamo a vedere se il tuo letto

ha ancora sotto la rossa cortina

il magico guanciale che cammina

e le folli coperte. Oh, al tuo letto!

Rammarico di Giovanni Pascoli

Hicks Chi questo nuovo pianto in cuor mi pone ?
Verso occidente, o dolce madre Aurora,

da te lontano la mia vita è corsa.

Il cielo s'alza e tutto trascolora;

passano stelle e stelle in lenta corsa;

emerge dall'azzurro la grand'Orsa,

e sta nell'arme fulgido Orïone.
Come più lieta la tua vista, quando

un poco accenni delle rosee dita;

e la greggia s'avvia scampanellando,

esce il bifolco e rauco i bovi incìta,

Canta lassù la lodola - apparita

ecco Giulietta, e piange, al suo balcone!-

(Myricae-Tristezze)

Fiesta di Jacques Prevert

Dyonnes E i bicchieri eran vuoti
e la bottiglia infranta
E il letto spalancato
e l'uscio era sprangato
E tutte le stelle di vetro
della felicità e della bellezza
lucevano nella polvere
della stanza mal spazzata
Ed ero ubriaco morto
ed ero fuoco di gioia
ed eri ebbra vivente
nuda tra le mie braccia.

Seguidille di Paul Verlaine

Ekaterina SmolenskyBruna ancora non avuta,

io ti voglio quasi nuda

sopra un sofà tutto nero

in un boudoir tutto giallo,

come s'usava nell'anno

milleottocentotrenta.

Quasi nuda e non nuda,

la tua carne intraveduta

da una nube trasparente

di merletti che si schiude,

la tua carne dove corre

la mia bocca delirante.

Ti voglio troppo ridente

e inoltre dovrai essere

imperiosa, e cattiva

e perfida e qualcosa

di più se ti piacesse,

ma così lussuriosa!

Ah, il tuo corpo nero e rosa,

di chiar di luna soffuso!

Ah, te ne prego, posa

il gomito sul mio cuore

e il tuo corpo vittorioso,

tutto il tuo corpo che adoro.

Ah, il tuo corpo, che si corichi

sull'anima mia dolorosa

e su essa si riposi

e la soffochi se può,

e se il tuo capriccio vuole,

ancora, ancora, ancora!

splendide, gloriose,

bellamente furiose,

agitate nei loro

giovani giochi focosi,

sbatti il mio orgoglio giù, sotto

quelle tue chiappe gioiose!

Reversibilità di Charles Baudelaire

Julius Stewart LeBlanc

Angelo di letizia, conosci tu l'angoscia,

i singhiozzi, le onte, le accidie, i pentimenti,

le notti insonni piene di confusi spaventi,

quando gualcito il cuore come un foglio s'affloscia?

Angelo di letizia, conosci tu l'angoscia?
Angelo di bontà, conosci tu il rancore,

i bui spasimi d'odio, le lacrime di fiele,

la Vendetta che, alzando un lungo urlo crudele,

vittoriosa s'accampa sugli spalti del cuore?

Angelo di bontà, conosci tu il rancore?
Angelo di salute, conosci tu le Febbri

che lungo i muri scialbi dell'ospizio, com'esuli,

van strascicando i piedi, e biascicando tremuli

un po' di sole chiedono, che le scaldi e le inebri?

Angelo di salute, conosci tu le Febbri?
Angelo di bellezza, conosci tu le grinze,

l'orgasmo d'invecchiare, e la disperazione

di leggere un'occulta, orrida devozione

negli occhi ove i nostri occhi avidi un tempo attinsero?

Angelo di bellezza, conosci tu le grinze?
O angelo felice, angelo luminoso,

in fin di vita Davide avrebbe domandato

la salute agli effluvi del tuo corpo incantato,

ma io le tue preghiere solo chiedere oso,

o angelo felice, angelo luminoso!

Ode al chiarore di Pablo Neruda

Fattori/Campagna a CastiglioncelloLa burrasca ha lasciato

sull'erba.

fili di pino, aghi,

e il sole nella coda del vento.

Un azzurro marcato

riempie il cielo.

Oh giorno pieno,

oh frutto

dello spazio,

il mio corpo è una coppa

in cui la luce e l'aria

cadono come cascate.

Tocco

l'acqua del mare.

Sapore

di fuoco verde,

di bacio vasto e amaro

hanno le onde nuove

di questo giorno.

Intrecciano la loro trama d'oro

le cicale

nell'altezza sonora.

La bocca della vita

bacia la mia bocca.

Vivo,

amo

e sono amato.

Ricevo

in me quanto esiste.

Sono seduto

su una pietra:

in lei

toccano

le acque e le sillabe

della selva

il chiarore ombroso

della sorgente che viene

a trovarmi.

Tocco

il tronco del cedro

le cui rughe mi parlano

del tempo e della terra.

Cammino

e vado con i fiumi

cantando

con i fiumi,

ampio, fresco e aereo

in questo nuovo giorno,

e lo ricevo,

sento

come

mi entra nel petto, guarda coi miei occhi.

Io sono,

io sono il giorno,

sono

la luce.

Per questo

ho

doveri di mattina

impegni di pomeriggio.

Devo

andare

con il vento e l'acqua,

aprire finestre,

abbattere porte,

rompere muri,

illuminare angoli.

Non posso

starmene seduto.

A presto.

Domani

ci rivedremo.

Oggi ho molte

battaglie da vincere.

Oggi ho molte ombre

da squarciare e sconfiggere.

Oggi non posso

stare con te, devo

portare a termine il mio compito

di luce:

andare e venire per le strade,

le case e gli uomini

sconfiggendo

l'oscurità. Io devo

farmi in mille

finché tutto sia giorno,

finché tutto sia chiarore

e allegria sulla terra.

Portami il girasole di Eugenio Montale

Munoz e HerreraPortami il girasole ch'io lo trapianti

nel mio terreno bruciato dal salino,

e mostri tutto il giorno agli azzurri specchianti

del cielo l'ansietà del suo volto giallino.
Tendono alla chiarità le cose oscure,

si esauriscono i corpi in un fluire

di tinte: queste in musiche. Svanire

é dunque la ventura delle venture.
Portami tu la pianta che conduce

dove sorgono bionde trasparenze

e vapora la vita quale essenza;

portami il girasole impazzito di luce.

(da Ossi di Seppia)

Si è sollevato un incendio azzurro...di Sergej Esenin

Domenico Baccarini/La tentatrice

Si è sollevato un incendio azzurro,

Le lontananze natie offuscando.
Ho cantato d'amore, ho rinunciato
A far scandali: per la prima volta.
Non ero che un giardino abbandonato,
Ero avido d'alcool e di donne.
Non amo più bere, ballare e perdere,
Senza voltarmi indietro, la mia vita.
Vorrei solo guardarti, contemplando
L'oro-castano abisso dei tuoi occhi
E, rinnegando il passato, far sì
Che con un altro tu non te ne vada.
Dolce andatura ed elegante vita:
Tu, dal cuore inflessibile, sapessi
Come è capace un teppista d'amare,
Come è capace d'esser sottomesso.
Le bettole per sempre scorderei,
Smettendo anche di scrivere versi:
Soltanto per sfiorare la tua mano
E come un fiore autunnale i capelli.
E vorrei sempre seguirti da presso,
Sia in patria che in paesi forestieri...
Ho cantato d'amore e ho rinunziato
A far scandali: per la prima volta.

Marechiare di Salvatore Di Giacomo

Cesare Viazzi/Sirene

Quanno sponta la luna a Marechiare

pure li pisce nce fanno a ll'ammore,

se revoteno ll'onne de lu mare,

pe la priezza cagneno culore,

quanno sponta la luna a Marechiare...

A Marechiare ce sta na fenesta,

la passione mia ce tuzzulea,

nu carofano addora 'int'a na testa,

passa ll'acqua pe sotto e murmulea...

a Marechiare ce sta na fenesta...

Chi dice ca li stelle so' lucente

nun sape st'uocchie ca tu tiene nfronte,

sti doie stelle li saccio io sulamente,

dint' a lu core ne tengo li pponte,

chi dice ca li stelle so' lucente....

Scétete Caruli' ca ll'aria è doce,

quanno maie tanto tiempo aggio aspettato?

P'accunpagnà li suone cu la voce,

stasera chitarra aggio purtata...

Scé Caruli' ca ll'aria è doce!...

Girovago di Giuseppe Ungaretti

Evelyn De Morgan In nessuna

parte

di terra

mi posso accasare
A ogni

nuovo

clima

che incontro

mi trovo

languente

che una volta

già gli ero stato

assuefatto
E me ne stacco sempre

straniero
Nascendo

tornato da epoche troppo

vissute
Godere un solo

minuto di vita

iniziale
Cerco un paese

innocente

Così ritrosa di Emily Dickinson

Lilla Cabot Perry

Così ritrosa quando la spiai!

Così graziosa - così pudica!

Così nascosta tra le sue foglioline

Affinché nessuno la scoprisse -
Così senza fiato finché la oltrepassai -

Così indifesa quando mi voltai

E la portai che si divincolava, arrossendo,

Di là dal suo modesto rifugio!
Per chi depredai il Boschetto -

Per chi tradii il Cespuglio -

Molti, senza dubbio mi chiederanno -

Ma io non lo dirò mai!

Vita ch'io vissi di Ada Negri

William Merritt Chase La vergine ventenne
ch'io fui, splendente come torcia accesa
nel sole, ora dov'è? Del suo bel sangue
nutriva ogni atto dell'acerba vita;
e dalla gola, liberato in canto,
le sgorgava echeggiando a monte e valle.
Ove scomparve, ella che fu sì certa
di non morire? Non morì. Rimasta
è nella scabra terra
presso il fiume che mormora e serpeggia
in tortuose spire oltre le grandi
foreste: intatta giace
fra tremolii di fronde e scorrer d'acque.
Al suo rifugio gli uomini dei boschi
vengon con felci e rami di betulle:
e il battellier che approda
dall'altra sponda, fasci d'alghe e steli
d'erbe apporta, raccolti sulla riva.
Calmo è il sonno di quella ch'io già fui
nella terra che suona ancor del canto
de' miei vent'anni - e, sole o pioggia o neve,
il mio volto d'allora ha quella terra.

Non ho dimenticato di Charles Baudelaire

Millais_Lady Marian

Non ho dimenticato, accanto alla città,

La nostra bianca casa, piccola ma tranquilla,

La sua Pomona in gesso e la vetusta Venere

Che in un boschetto stento celavan nudità,

E il sole che la sera, sfavillante e superbo,
Dietro il vetro su cui si frangeva il suo raggio,

Sembrava contemplare – occhio aperto sul cielo –

Il nostro silenzioso e lungo desinare,

Spandendo con dovizia bei riflessi di cero

Sulla sobria tovaglia e le tende di seta.

E se mi devi amare...di Elizabeth Barrett Browning

Francois Gaillard*Sunday in the park

E se mi devi amare per null'altro sia

che per amore. Non dire "L'amo per il

suo sorriso, il suo sguardo, il modo

gentile di parlare, per le sue idee

che si accordano alle mie e che un giorno

mi resero sereno". Queste cose possono,

Amato, in sé mutare o mutare per te.

Così fatto un amore può disfarsi.

E ancora non amarmi per la pietà che

le mie guance asciuga. Può scordare

il pianto chi ebbe a lungo il tuo

conforto, e perdere così il tuo amore.

Ma amami solo per amore dell'amore,

che cresca in te, in un'eternità d'amore!

Notte di Giovanni Pascoli

De Morgan/Night Siedon fanciulle ad arcolai ronzanti,

e la lucerna i biondi capi indora:
i biondi capi, i neri occhi stellanti,

volgono alla finestra ad ora ad ora:
attendon esse a cavalieri erranti

che varcano la tenebra sonora?
Parlan d'amor, di cortesie, d'incanti:

così parlando aspettano l'aurora.

(da Myricae-Dolcezze)

Vieni con me di Hermann Hesse

Frederik Kaemmerer

Vieni con me!
Devi affrettarti però -
sette lunghe miglia
io faccio ad ogni passo.
Dietro il bosco ed il colle
aspetta il mio cavallo rosso.
Vieni con me! Afferro le redini -
vieni con me nel mio castello rosso.
Lì crescono alberi blu
con mele d'oro,
là sogniamo sogni d'argento,
che nessun altro può sognare.
Là dormono rari piaceri,
che nessuno finora ha assaggiato,
sotto gli allori baci purpurei -
Vieni con me per boschi e colli!
tienti forte! Afferro le redini,
e tremando il mio cavallo ti rapisce.

Il monte e il fiume di Pablo Neruda

Twachtman Nella mia patria c'è un monte.

Nella mia patria c'è un fiume.
Vieni con me.
La notte sale sul monte.
La fame scende al fiume.
Vieni con me.
Chi sono quelli che soffrono?
Non lo so, ma mi appartengono.
Vieni con me.
Non lo so, ma mi chiamano
e mi dicono:Soffriamo.
Vieni con me.
E mi dicono.
Il tuo popolo,
il tuo popolo sventurato,
tra il monte e il fiume,
con fame e con sofferenze,
non vuole lottare solo,
ti sta aspettando, amico.
Oh tu, donna che amo,
piccola, chicco rosso
di grano,
sarà dura la lotta,
la vita sarà dura,
ma tu verrai con me.

Piccolo testamento di Eugenio Montale

KlimtQuesto che a notte balugina

nella calotta del mio pensiero,

traccia madreperlacea di lumaca

o smeriglio di vetro calpestato,

non è lume di chiesa o d'officina

che alimenti

chierico rosso, o nero.

Solo quest'iride posso

lasciarti a testimonianza

d'una fede che fu combattuta,

d'una speranza che bruciò più lenta

di un duro ceppo nel focolare.

Conservane la cipria nello specchietto

quando spenta ogni lampada

la sardana si farà infernale

e un ombroso Lucifero scenderà su una prora

del Tamigi, dell'Hudson, della Senna

scuotendo l'ali di bitume semi-mozze dalla fatica,

a dirti: è l'ora.

Non è un'eredità, un portafortuna

che può reggere all'urto dei monsoni

sul fil di ragno della memoria,

ma una storia non dura che nella cenere

e persistenza è solo l'estinzione.

Giusto era il segno: chi l'ha ravvisato

non può fallire nel ritrovarti.

Ognuno riconosce i suoi: l'orgoglio

non era fuga, l'umiltà non era

vile, il tenue bagliore strofinato

laggiù non era quello di un fiammifero.
(da La bufera parte VII)

Rue de Seine di Jacques Prevert

Cardwell-Higgins/1934 Rue de Seine: le dieci e mezza

di sera

là, sull'angolo, c'è un uomo

che barcolla... è un giovane

ha un cappello

un impermeabile

una donna lo scuote...lo scuote

gli parla

lui scuote la testa

con quel cappello tutto storto

mentre il cappello di lei sta per cadere indietro...

certo son ben pallidi tutti e due

e l'uomo ha una gran voglia di scappare...

di sparire nel nulla... morire...

ma la donna ha una furiosa voglia di vivere

e la sua voce

voce che bisbiglia

non si può fare a meno di sentirla

è un lamento...un ordine...un grido...

talmente avida quella voce...

è triste, viva...

un neonato malato che batte i denti su una tomba

in un cimitero, d'inverno...

un uomo le dita schiacciate nella portiera e grida...

una canzone

una frase

sempre la stessa

una frase

ripetuta...senza sosta

senza risposta...lui l'osserva e i suoi occhi

girano, ruotano, fa certi gesti

con le braccia, annaspa

come un affogato

e quella frase torna

a Rue de Seine all'angolo

la donna continua

instancabile...continua a domandare inquieta

una ferita che non guarisce

Pierre dimmi la verità

Pierre dimmi la verità

voglio sapere... sapere tutto

dimmi la verità

le cade il cappello...

Pierre

voglio sapere tutto

dimmi la verità

domanda stupida e grandiosa

Pierre non sa cosa rispondere

è perduto

l'uomo il cui nome è Pierre

ha sulle labbra un sorriso che vorrebbe tenero

e ripete...Insomma calmati... sei pazza

ma non sa quanto è vero

non vede, non s'accorge

che un sorriso storpia la sua bocca

soffoca

il mondo intero gli si adagia sopra

lo soffoca

è prigioniero

intrappolato dalle sue promesse...

e gli si chiedono i conti...

lì davanti...una calcolatrice

o una macchina per scrivere lettere d'amore

una macchina per soffrire

lo afferra

si aggrappa a lui

Pierre dimmi la verità.

Di mare in mare di Caio Valerio Catullo

Emile Friant

Di mare in mare, da un popolo all'altro

vengo a queste tue misere esequie, fratello,

per donarti l'ultima offerta che si deve ai morti

e invano parlare alle tue ceneri mute:

ora che la sorte a me ti ha strappato,

così crudelmente strappato, fratello infelice.

Pure, amaro dono per un rito estremo,

nell'uso antico dei padri accogli l'offerta

che ora ti affido: così intrisa del mio pianto.

E in eterno riposa, fratello mio, addio.

L'aquilone di Giovanni Pascoli

Dagnan Bouveret C'è qualcosa di nuovo oggi nel sole,
anzi d'antico: io vivo altrove, e sento
che sono intorno nate le viole.
Son nate nella selva del convento
dei cappuccini, tra le morte foglie
che al ceppo delle quercie agita il vento.
Si respira una dolce aria che scioglie
le dure zolle, e visita le chiese
di campagna, ch'erbose hanno le soglie:
un'aria d'altro luogo e d'altro mese
e d'altra vita: un'aria celestina
che regga molte bianche ali sospese...
sì, gli aquiloni! È questa una mattina
che non c'è scuola. Siamo usciti a schiera
tra le siepi di rovo e d'albaspina.
Le siepi erano brulle, irte; ma c'era
d'autunno ancora qualche mazzo rosso
di bacche, e qualche fior di primavera
bianco; e sui rami nudi il pettirosso
saltava, e la lucertola il capino
mostrava tra le foglie aspre del fosso.
Or siamo fermi: abbiamo in faccia Urbino
ventoso: ognuno manda da una balza
la sua cometa per il ciel turchino.
Ed ecco ondeggia, pencola, urta, sbalza,
risale, prende il vento; ecco pian piano
tra un lungo dei fanciulli urlo s'inalza.
S'inalza; e ruba il filo dalla mano,
come un fiore che fugga su lo stelo
esile, e vada a rifiorir lontano.
S'inalza; e i piedi trepidi e l'anelo
petto del bimbo e l'avida pupilla
e il viso e il cuore, porta tutto in cielo.
Più su, più su: già come un punto brilla
lassù lassù... Ma ecco una ventata
di sbieco, ecco uno strillo alto... - Chi strilla?
Sono le voci della camerata
mia: le conosco tutte all'improvviso,
una dolce, una acuta, una velata...
A uno a uno tutti vi ravviso,
o miei compagni! e te, sì, che abbandoni
su l'omero il pallor muto del viso.
Sì: dissi sopra te l'orazïoni,
e piansi: eppur, felice te che al vento
non vedesti cader che gli aquiloni!
Tu eri tutto bianco, io mi rammento.
solo avevi del rosso nei ginocchi,
per quel nostro pregar sul pavimento.
Oh! te felice che chiudesti gli occhi
persuaso, stringendoti sul cuore
il più caro dei tuoi cari balocchi!
Oh! dolcemente, so ben io, si muore
la sua stringendo fanciullezza al petto,
come i candidi suoi pètali un fiore
ancora in boccia! O morto giovinetto,
anch'io presto verrò sotto le zolle
là dove dormi placido e soletto...
Meglio venirci ansante, roseo, molle
di sudor, come dopo una gioconda
corsa di gara per salire un colle!
Meglio venirci con la testa bionda,
che poi che fredda giacque sul guanciale,
ti pettinò co' bei capelli a onda
tua madre... adagio, per non farti male.

da Primi Poemetti