Gennaio di Renzo Pezzani

Edgar Maxence

Bigio il ciel, la terra brulla:

questo mese poverello

nella sporta non ha nulla,

ma tien vivo un focherello.

Senza gregge e campanello

solo va, pastor del vento.

Con la neve nel cappello

fischia all’uscio il suo lamento.

Breve il dì, lunga la notte,

cerca il sole con affanno.

Ha le tasche vuote e rotte,

ma nasconde il pan d’un anno.

* * * * * *

Cerchi il fuoco e porti in dosso

umor nero, vento e gelo;

col tuo sguardo incanti il fosso,

col tuo fiato appanni il cielo

Per il freddo che tu porti

prati e boschi sembran morti,

ma di sotto la tua neve

vita nuova il grano beve.