In memoria di W.B. Yeats di Wystan Hugh Auden

Jozef Mehoffer*Portait with Pegaso*1913

1

Disparve nel pieno dell’inverno:

i ruscelli erano gelati, gli aeroporti quasi deserti,

e la neve sfigurava le statue pubbliche;

il mercurio sprofondava nella bocca del giorno morente.

Sì, tutti gli strumenti concordano:

il giorno della sua morte era un giorno scuro e freddo.

Lontano dal suo male

i lupi correvano per le foreste sempreverdi,

il fiume di campagna fu insensibile alla moda dei moli;

lingue afflitte

nascosero la morte del poeta ai suoi versi.

Ma per lui fu l’ultimo pomeriggio che fu lui,

un pomeriggio d’infermiere e di sussurri;

le province del suo corpo si ribellarono,

le piazze della sua mente rimasero vuote,

il silenzio invase i sobborghi,

il flusso del sentire cessò in lui: egli divenne i suoi

ammiratori.

Ora è sparso per cento città

e dato per intero a estranei affetti;

perchè trovi la sua felicità in un’altra specie di bosco

e sia punito secondo un codice di coscienza straniero.

Le parole di un morto

mutano nelle viscere dei vivi.

Ma nell’importanza e nel chiasso di un domani,

quando gli agenti di cambio vanno ruggendo come

belve per la Borsa,

e i poveri hanno le sofferenze cui sono alquanto avvezzi,

e ognuno nel carcere di sè è quasi convinto della sua

libertà,

alcune migliaia penseranno a questo giorno

come a un giorno in cui si è fatto qualcosa di un po’

inconsueto.

Sì, tutti gli strumenti concordano:

il giorno della sua morte era un giorno scuro e freddo.

2

Eri come noi sciocco; il tuo dono sopravvisse a tutto:

alla parrocchia delle ricche dame, al declino del corpo,

a te stesso: la folle Irlanda ti ferì facendoti poeta.

L’Irlanda conserva la sua follia e il suo clima,

chè la poesia non fa accadere niente: sopravvive

nella valle del suo dire dove i suoi funzionari

mai vorrebbero mettere mano; scorre a sud

dalle tenute della solitudine e delle assidue pene,

spoglie città in cui crediamo e moriamo; sopravvive ,

un modo di accadere, una bocca.

3

Prendi un ospite onorato,

terra: William Yeats è stato.

Che il vasel d’Irlanda sia

vuoto in te di sua poesia.

Il Tempo che è insofferente

con l’ardito e l’innocente,

e insensibile in un giorno

ad un corpo tutto adorno,

il linguaggio onora, e approva

chi gli dona vita nuova;

vanità e viltà perdona,

finalmente le incorona.

Se con questa strana scusa

Kipling perdonò e la musa

di Claudel perdonerà,

di un tal genio ha già pietà.

Nell’ora dell’incubo atra

ogni can d’Europa latra,

ogni viva gente aspetta

nel suo odio tutta stretta;

l’onta intellettuale osserva

da ogni viso uman proterva,

e negli occhi addolorati

mari covano ghiacciati.

E, poeta, tu, sprofonda

nella tenebra più fonda,

la tua voce sempre voglia

liberarci d’ogni doglia;

messi i versi tuoi a coltura,

rendi vigna la sventura,

la miseria umana in canto

volgi estatico nel pianto;

nei deserti d’ogni cuore

apri il fonte guaritore,

chi, dei giorni schiavo, gode

libertà muovi alla lode.

gennaio 1939

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In Memory of W. B. Yeats

I

He disappeared in the dead of winter:

The brooks were frozen, the air-ports almost deserted,

And snow disfigured the public statues;

The mercury sank in the mouth of the dying day.

O all the instruments agree

The day of his death was a dark cold day.

Far from his illness

The wolves ran on through the evergreen forests,

The peasant river was untempted by the fashionable

quays;

By mourning tongues

The death of the poet was kept from his poems.

But for him it was his last afternoon as himself,

An afternoon of nurses and rumours;

The provinces of his body revolted,

The squares of his mind were empty,

Silence invaded the suburbs,

The current of his feeling failed; he became his

admirers.

Now he is scattered among a hundred cities

And wholly given over to unfamiliar affections,

To find his happiness in another kind of wood

And be punished under a foreign code of conscience.

The words of a dead man

Are modified in the guts of the living.

But in the importance and noise of to-morrow

When the brokers are roaring like beasts on the floor

of the Bourse,

And the poor have the sufferings to which they are

fairly accustomed,

And each in the cell of himself is almost convinced of

his freedom,

A few thousand will think of this day

As one thinks of a day when one did something slightly

unusual.

O all instruments agree

The day of his death was a dark cold day.

II

You were silly like us; your gift survived it all:

The parish of rich women, physical decay,

Yourself; mad Ireland hurt you into poetry.

Now Ireland has her madness and her weather still,

For poetry makes nothing happen: it survives

In the valley of its saying where executives

Would never want to tamper, flows south

From ranches of isolation and the busy griefs,

Raw towns that we believe and die in; it survives,

A way of happening, a mouth.

III

Earth, receive an honoured guest:

William Yeats is laid to rest.

Let the Irish vessel lie

Emptied of its poetry.

Time that is intolerant

Of the brave and innocent,

And indifferent in a week

To a beautiful physique,

Worship language and forgives

Everyone by whom it lives;

Pardons cowardice, conceit,

Lay its honours at their feet.

Time that with this strange excuse

Pardoned Kipling and his views,

And will pardon Paul Claudel,

Parsons him for writing well.

In the nightmare of the dark

All the dogs of Europe bark,

And the living nations wait,

Each sequestered in its hate;

Intellectual disgrace

Stares from every human face,

And the seas of pity lie

Locked and frozen in each eye.

Follow, poet, follow right

To the bottom of the night,

With your unconstraining voice

Still persuade us to rejoice;

With the farming of a verse

Make a vineyard of the curse,

Sing of human unsuccess

In a rapture of distress;

In the deserts of the heart

Let the healing fountain start,

In the prison of his days

Teach the free man how to praise.

d. Jan.1939

(Un altro tempo)