Quel che dice l'uomo di pena è sempre fuori luogo di Paul Éluard

Rita Angus*Self-portrait*1937

Un inverno tutto rami duro come un cadavere

Un uomo su una panca in una via che fugge la folla

E che la solitudine colma

Largo all'insulso apparecchio della disperazione

Ai suoi specchi di piombo

Ai suoi bagni di sassi

Alle sue statue stagnanti

Largo all'oblio del bene

Ai laceri ricordi della verità

Luce nera vecchio incendio

Ai capelli perduti in un labirinto

Un uomo che si è sbagliato di piano di porta di chiave

Per saper meglio per amare meglio

Il paesaggio dove comincia

A che ora

Dove dunque finisce la donna

La sera si posa sopra la città

La sera raggiunge iil viandante nel suo letto

Il viandante nudo

Meno ghiotto di un vergine seno

Che dell'informe stella nutriente la notte

Ci sono demolizioni più tristi di un soldo

Indescrivibili eppure il sole ne evade cantando

Mentre il cielo danza e fa il suo miele

Ci sono muti deserti dove l'idillio fiorisce

Dove lo stucco che si disfa

Culla ombre congiunte

Fuoco ribelle fuoco di vene

Sotto l'onda unita dalle labbra

Su le mani ecco gli occhi

Assalite la vista.

Dietro i palazzi dietro le macerie

Dietro camini e cisterne

Di fronte all'uomo

Sulla spianata che svolge un mantello di polvere

Strascico di febbre

É l'invasione delle belle giornate

Una piantagione di spade turchine

Sotto palpebre schiuse nella folla di foglie

É la raccolta grave del piacere

Il fior di lino spezza le maschere

I volti son lavati

Dal colore che sa la distesa

I dì chiari del passato

Leoni in verghe aquile d'acqua pura

Tuono d'orgoglio che gonfia le ore

Del sangue dell'albe in catene

Proprio traverso il cielo

Col loro diadema contratto sulla massa di un unico specchio

Di un unico cuore

Ma più grave ora profondamente fra le vie abolite

Questo canto che la notte occupa

Questo canto che fa il sordo il cieco

Che dà il braccio a fantasmi

Questo amore negatore

Che si dibatte tra gli affanni

Con ben temprate lacrime

Questo sogno lacerato disarmato distorto ridicolo

Questa armonia incolta

Quest'orda che mendìca

Perchè oro soltanto ha volutro

Per tutta la sua vita intatta

E la perfezione dell'amore.

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CE QUE DIT L'HOMME DE PEINE EST TOUJOURS HORS DE PROPOS

Un hiver tout en branches et dur comme un cadavre

Un homme sur un banc dans une rue qui fuit la foule

Et que la solitude comble

Place à l'appareil banal du désespoir

A ses miroirs de plomb

A ses bains de cailloux

A ses statues croupissantes

Place à l'oubli du bien

Aux souvenirs en loques de la vérité

Lumière noire vieil incendie

Aux cheveux perdus dans un labyrinthe

Un homme qui s'est trompé d'étage de porte de clé

Pour mieux connaître pour mieux aimer

Où commence le paysage

A quelle heure

Où donc se termine la femme

Le soir se pose sur la ville

Le soir rejoint le promeneur dans son lit

Le promeneur nu

Moins gourmand d'un sein vierge

Que de l'étoile informe qui nourrit la nuit

Il y a des démolitions plus tristes qu'un sou

Indescriptibles et pourtant le soleil s'en évade en chantant

Pendant que le ciel danse et fait son miel 

Il y a des murs déserts où l'idylle fleurit

Où le plâtre qui se découd

Berce des ombres confondues

Un feu rebelle un feu de veines

Sous la vague unique des lèvres

Prenez les mains voyez les yeux

Prenez d'assaut la vue

Derrière les palais derrière les décombres

Derrière les cheminées et les citernes

Devant l'homme

Sur l'esplanade qui déroule un manteau de poussière

Traîne de fièvre

C'est l'invasion des beaux jours

Une plantation d'épées bleues

Sous des paupières écloses dans la foule des feuilles

C'est la récolte grave du plaisir

La fleur de lin brise les masques

Les visages sont lavés

Par la couleur qui connaît l'étendue

Les jours clairs du passé

Leurs lions en barre et leurs aigles d'eau pure

Leur tonnerre d'orgueil gonflant les heures

Du sang des aubes enchaînées

Tout au travers du ciel

Leur diadème crispé sur la masse d'un seul miroir

D'un seul cœur

Mais plus bas maintenant profondément parmi les routes

abolies

Ce chant qui tient la nuit

Ce chant qui fait le sourd l'aveugle

Qui donne le bras à des fantômes

Cet amour négateur

Qui se débat dans les soucis

Avec des larmes bien trempées

Ce rêve déchiré désemparé tordu ridicule

Cette harmonie en friche

Cette peuplade qui mendie

Parce qu'elle n'a voulu que de l'or

Toute sa vie intacte

Et la perfection de l'amour

(La rose publique)

1934