Mia piccola Lirò di Arturo Onofri

Edmund Charles Tarbell

Mia piccola Lirò, ti scrivo un pò turbato,

al lume della candela, col cuore in apprensione

non so perchè, ma come se un innocuo moscone

entrato nella mia stanza vi ronzi all'impazzata.

Lirò, ti vorrei dire tante, ma tante cose,

più dolci di quei confetti che ti piacciono tanto:

tante cose soavi e tepide come il sangue

che corre alla tua fresca bocca di melarosa;

e tante altre leggère come il profumo di fien

che tu prodiga versi nei tuoi fazzolettini,

leggère come il sorriso tuo che mi fa sereno:

cose morbide, come i tuoi capelli fini,

fini più delle vene che ti battono le tempie

e molto traspariscono, azzurre e un poco verdi,

per la tua candida pelle diafana e vellutata.

Lirò, ti vorrei dire tante cose, ma semplici

e pure come i tuoi occhi; tante cose leggiadre

come quel tuo profilo che gli altri chiamano “greco”

e ch’io dico “ di Lirò ”; tante cose che l’eco

già t’avrà ripetuto parlando con tua madre.

Ti vorrei bisbigliare cose tristi e dolci come

gli occhi delle caprette, cose nere più delle chiome

tue, più dei tuoi occhi; più bianche delle tue mani,

più gradite dell’odore della menta se pian piano

si schiaccia sotto le dita. Eppure io tacerò.

Nulla ti saprò dire. Neppure questo: “Lirò,

mia viva tenerezza, se tu per me sarai

quel ch’io sarò per te, sarò quel che vorrai!”

Neppure questo udrai dalla mia bocca triste.

Oh no, son troppe cose; ed infine una sola

io muoio di confidarti, ma piano, perche consola

assai più se si bisbiglia, e spesso non si resiste.

Io tacerò. Ma quando le cicale si bèano

del loro gran concerto sugli olmi della strada

e quando tutto, intorno, è solenne come un ocèano

che medita una calma, e quando tanto aggrada

ascoltare le placide fanfare dei mosconi:

in quell’ora in cui l’ombra dei piccoli cornicioni

si spande sopra tutta la facciata della casa

(sí che se un pó tu sporga dalla finestra in ombra

il tuo capo corvino per vedermi arrivare,

d’un tratto al sole di luglio io te lo veda affiammare):

in quell’ora io giungerò per la via polverosa

che balla nel solleone al canto delle cicale.

E verrò trafelato per dire quella parola

al tuo orecchio fresco, piano, perché consola

come il fruscio delle foglie quando si sfronda un ramo.

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(Poemi del sole)